Дорога вспять. Сборник фантастических рассказов
Шрифт:
Сантехник подавился уксусом, который глотал прямо из бутылки.
– В Ад?.. Ты в кратер рухнул? Чем вообще слушаешь? Повторяю ещё раз: поток твоих негативных мыслей – вот где сидит! Хватит ждать чего-то или кого-то! У меня трубы – заплата на заплате… как рванёт где-нибудь, обязательно вокруг твои мыслеформы плавают! Кирпич на голову! Короткое замыкание! Бывшая жена детей за кордон увезла! Фирма обанкротилась! Опухоль нашли! Хва-тит э-то-го дерь-ма!
– Ага… – только и сказал Накликаев, выпил рюмку и сел на стул.
Тут же вскочил. Заговорщически придвинулся.
–
Чёрт отёр борта миски когтистым пальцем.
– А-то. Ещё как материальны. И целенаправленны. Одни – вверх, другие – вниз.
– О! И ты их слышишь?
– А ты таки слышишь, как шумит в стояке вода? – с одесским уклоном ввернул сантехник. – Нет, смешной ты, ей-сатане..
Помолчали. Выпили. Швейцарские часы на запястье хозяина отмотали несколько минут тишины.
– Так с чего ты всё время дёргаешься? – спросил чёрт, когда следом за поджаркой были уничтожены оливки, а косточки выплюнуты в пустую миску. Неугомонный хвост оставлял на плитке тёмные мазки сажи. – Зачем рок за яйца дёргаешь?
– Тут такое дело… – начал Накликаев и к собственному удивлению выдал ладно-складную автобиографическую повесть.
И всё в ней было гладенько, да по нарастающей. Без ямок и ухабов, без крутых виражей. Без новостей, от которых лёгкие схлопываются бумажными пакетами.
Школа, институт, должность оценщика недвижимости в солидной фирме, потом собственное дело, директор успешной фирмы… Жена-красавица, два чудесных карапуза… полюбовный развод, молоденькая нимфа с медицинского факультета… Верные друзья, крепкая печень, баня каждую первую субботу месяца…
Тишь да благодать.
– Что и власти не копают? Налогами не душат? – спрашивал чёрт.
– Да нет. Даже иногда заказы подкидывают. Когда агентство по госрегистрации и земельному кадастру не справляется.
– В аварии никогда не попадал?
– Никогда! – с жаром подтвердил Накликаев. – И пьяный за рулём и сто пятьдесят в ливень – хоть бы хны! – Тут он сбавил тон: – Только это я раньше лихачил… пока не осознал всю картину…
– А медкарта?
– Только зрение немного село. Ничего серьёзного.
– Финансовые ямы? МММ? Вклады в жильё?
– Не рисковал.
– Безответная любовь? Грубые маршрутчики? Просроченная рыба?
Накликаев мотал головой.
Чёрт был заметно озадачен.
– Ну, чел! Везёт как ведьме на костре в ливень!
– Вот именно!
Рогатый хлопнул кулаком по столешнице. У крепления выкрошился маленький кусочек штукатурки.
– Так какого серафима ты себя накручиваешь каждодневно?!
Накликаев был готов к этому вопросу – как МКС к местной разгерметизации.
– Но ведь ничего, понимаешь, ничего. А не бывает так, ну, не бывает! Когда-нибудь прорвать должно, так? Может, к чему-то страшному меня готовят…
– Ты этого, погоди, чел. О своих паспортных данных подумай, чтобы я запомнил.
Накликаев подумал о своих ФИО и месте прописки. О серии паспорта «умолчал». Потом он подумал, не стало ли само решение не думать о серии паспорта, именно
той мыслью, которую он хотел скрыть, и не усугубило ли это ситуацию окончательно?Сантехник допил остатки уксуса, укоризненно глянул на Сергея Ивановича (ну точно подслушал, гад!) и пропал. Исчез, как за угол повернул, только без угла.
Вернулся через минуту.
– Узнал, чел. Хорошие бесы подсобили.
– И? Когда?
– Что «когда»?
– Грянет гром! – испуганно произнёс Накликаев.
Чёрт поморщился.
– Ляпнешь тоже… И разойдутся моря!.. Тут не только с тобой всё гладко, тут… – Сантехник сверился с какими-то записями на ладони. – Ровно сто лет весь род Накликаевых избегает серьёзных неприятностей. Да что там, как череп в сере катаются накликаевские мужички! Ничто их не тревожит. Ты хоть раз руку ломал? Палец?
Накликай серьёзно подумал.
– Ноготь один раз дверью прищемил. – И многозначительно добавил: – Слез потом.
– Ха! Ноготь слез! А волос не выпал?.. Вот и я дурею – халявщик ещё тот! Как вас – Накликаевых – мелкопакосты столько лет воронили? Не говоря уже про более серьёзных судьботворцов. А дети твои?
– Два пацана. Игорь и…
– Да знаю я, сколько и кто! С ними хоть раз что-нибудь серьёзное приключалось? Вот! Ничего! В школе даже не били. А отец?.. А дед? Войну прошёл – и ни царапины! Сечёшь, чел?!
– Да пока не очень… – растерянно признался Накликаев.
– В последний раз судьба своротила личико от твоего генеалогического древа ровно сто лет назад, когда в 1912 году прадеда расстреляли на золотых приисках.
– Николай Георгиевич… Ленский расстрел… – пробормотал Накликаев, покусывая губу. – Что-то припоминаю… дед рассказывал…
– А после этого – пшик. Возможно, папочка с пометкой «Накликаевы» на обложке и потерялась вовсе. Не мудрено – кутерьма тогда страшная была. К Первой мировой ниточки властьимущих сводили…
– Как потерялась? – удивился внимательный к мелочам Накликаев. – Обо мне информацию ведь нашёл.
– Так то из архива наблюдателей! А они с судьботворцами дел не имеют, нежностью не пылают, просто документируют результаты движений их вредных лап… или отсутствие результатов.
Раздавленный жестокой реальностью (а, точнее, нереальностью) бытия и открывшимся масштабом человеческой немощи перед оскалом Случая, Накликаев безрассудно закурил. Сигары он держал только для гостей. Кубинские, разумеется.
– А дальше что?
– Да архангел его знает! Я не всеведущ, сори за гётевскую банальность… Скорей всего, и дальше плыл бы ты в лаве… в шоколаде, по-вашему. Помер бы счастливым стариком: тихо, в кресле, окружённый внуками, собаками и дорогим алкоголем. А теперь…
– Плыл бы?
– Ну, раз накликал, надо с тобой как-то разбираться. Даже при желании закрыть глаза… Пояснительную вниз направить, хочу – не хочу, а придётся: почему на рабочем месте отсутствовал, чем на поверхности занимался. А внизу бумага не терпит – вспыхивает, как кисточка старого хвоста, особенно от вранья. Да и прослушка у наблюдателей ещё та…