Поэтому мне за всех ответил Ганс. Ответил обычной формулой, такой же риторической, как и заданный вопрос:
— Ничего, выжить пытаемся, вот и все. — Сказал и разлил водку по стаканам.
Мы подняли граненое стекло, наполненное до половины- фронтовые «сто грамм» вновь возродились — и выпили не чокаясь. У каждого было кого вспомнить под этот безмолвный тост. Потом, практически без перерыва, налили еще по «сто» и выпили, теперь уже за живых. Тут Ганса прорвало. История, что вертелась у него на языке, наконец-таки была озвучена.
— Мужики, прикиньте, как я тут попал!
Мы дружно выразили удивление, что Ганс, неожиданно заделался снайпером и во что-то там попал. Косоглазие Ганса (в переносном смысле) уже стало притчей во языцех среди ходоков. Бобер, даже, высказался в том плане, что сталкер, все-таки, промахнулся, а цель просто ветром сдуло. Я добавил, что, наверное, он близко стоял и стволом, случайно, задел, вот мишень и упала. Кузя же, в приступе остроумия, озвучил мысль, будто приятелю все приснилось с перепою. Ганс пообижался для виду, надулся и пригрозил, что вообще ничего нам рассказывать не будет. Пришлось его уговаривать и вновь поднимать стаканы, теперь уже за Ганса, чтоб хорошо ходилось, стрелялось и рассказывалось.
— Ладно,
черти, — оттаял сталкер. — Вы и зомби при случае уговорите. Слушайте. Я крайний раз на «Агропром» ходил. Так прошвырнуться, посмотреть, что к чему. Сами знаете: артефактов там — как мозгов у псевдогиганта. Все уже хожено — перехожено раз по сто пятьдесят. Но, иногда, что-то, все же, попадается. А мне ломотно было куда-то дальше забредать. Вот и пошел. Через Свалку, как сами понимаете. Ну, там — то без особых проблем, только намочило меня по самые помидоры. Помните, ливень зарядил на два дня? Во, тогда я и ходил. Причем, застал он меня посреди пустоши, там и спрятаться-то негде. Пришел в ангар у путей мокрый как губка. Ну чего, обсушился в ангаре, благо, там никого не было, словно метлой подмели, и тронулся. Кстати, мужики, если что, там в ангаре, справа от входа, ямка есть. Я в ней схрон устроил. Поглядываете, чего и как, может пригодиться. Так вот, обсушился, переночевал и утречком пошел на «Агропром». Для начала я в туннель нырнул, ну, где поезд раскуроченный стоит, а за ним поле аномальное. Все говорят еще, что поле непроходимо. Брехня! Есть там проход, я его нашел и дальше пробрался! Правда, все болты оставил, пока аномалии обкидал. За полем, значит, туннель осыпался, и свободного места там метров тридцать осталось всего. На этом пятачке я один мегадевайс нашел. «Хеклер-Кох», только под наш патрон от ПМ переточенный. Судя по почерку — Медок его до ума доводил кому-то. И этот кто-то там его сховал. Ничего машинка, даже не ржавая и стреляет бойко. Я, когда выбрался, на собаках его опробовал. Отлично палит, лучше родного. Короче, когда к «Агропрому» вышел, то увидел, что на территории военные сталкеры кого-то зачищают. Война идет такая, что, прям, горячая точка! Кого вояки там прихватили, ума не приложу, но морщилово солидное получилось. К военным лезть — сами понимаете — себе дороже выйдет. Я в сторонку, справа за холмом спрятался. А там…! Артефакты россыпью. Дешевенькие, конечно: «Медузы» да «Выверты» в основном. Но столько! Плантация прямо! Я часть пособирал и отвалил — тяжело все на себе переть, и фонит там, будто на реакторе сидишь. Я, от греха подальше, решил уходить. Думаю, потом приду, остатки заберу. Прикиньте, мужики, получается, что военные меня на плантацию навели. Прикольно, да?! Отнес хабар, значит, в свою нычку, немного переждал и позавчера пошел. Вышел опять, как в тот раз за холм, остатки собрал и намылился уже уходить. Вдруг чувствую, голова кругом идет, и с места сойти не могу, будто держит меня кто. Неужели, думаю, контролер? Да не должно их тут быть, вроде! Последнего, кажись, Стрелок там давным-давно завалил. Да и то, от места, где я стоял, до подземелий километра два будет. Контролер-то тот в катакомбах под «Агропромом» жил. С тех пор народ туда ходил — чисто. Кровососов, правда, там встречали, не без этого, ну и все. Контролеров, вроде, не было. Стою я, значит, и уже с белым светом почти простился. Думаю: «Все, приплыл, заберет меня Зона». Слушайте, ситуация — хоть плач. Потом чувствую, вроде ветра теплого. Со спины накатило. Всего меня обдало, значит, и волна дальше в сторону Свалки пошла. Получается — из центра Зоны чего-то надуло, типа Выброса, только ощущение другое. Когда Выброс идет, то меня всего корежит, да так, что в глазах черно делается. А тут- по другому, вроде, даже приятно. И отпустило. Голова просветлела, ноги опять меня слушаются. Я, значит, бегом и оттуда подальше. А бегом-то только в сторону Свалки можно. Получается, что вслед за волной иду. Подхожу к завалам, тем, что у ангара, но со стороны «Агропрома», ну, на дороге которые, и слышу: на Свалке перестрелка. Да такая странная. Вроде как куча народу с «Калашами» ходока с М 16 зажала и морщит потихоньку. А тот, получается, в одиночку по Свалке носится и даже отбиваться умудряется. Я, значит, тихонько на холм влез, там справа есть один, ничего себе такой, подходящий, и смотрю: человека четыре военных гоняют одного бедолагу от кучи к куче. Только военные странные какие-то. Свалка-то — наш сектор, стало быть, и вояки в нашем камуфляже должны бегать, ну, соответственно, и оружие наше. Эти же в форме НАТО, только расцветка как для пустыни, все с «Калашами» у одного за спиной вообще РПГ болтается. На миротворцев ребятки явно не похожи. Кто такие, я так и не понял. Дальше — больше. Присмотрелся я к ходоку, а на нем старый — престарый костюм. Я похожих в Зоне и не видел. Потом уже, с «Долговцами» перетер, так они сказали, что в таких костюмах по Зоне только сначала ходили, первые сталкеры, так сказать. Ну вот… Отбивается ходок этот, значит, от военных и потихоньку в мою сторону смещается. Ну, думаю, сейчас до меня добежит, и вояки меня вместе с ним тут и положат. А фигли там… Сталкер до контейнера ржавого добежал и спрятался за ним. Я смотрю, тот военный, что с РПГ, свою дуру взял, на плечо пристроил и как шарахнет! А от меня до того контейнера — метров сто всего. Слушайте, такой грохот был, что я там чуть не кончился. Когда немножко оклемался, смотрю: военный-то промазал. В смысле — в сталкера. Контейнеру-то, ясен перец, полный кирдык пришел. Только воронка от него осталась. А сталкер, военным за железякой не видно было, в канавку нырнул и отползти успел. Словом, его даже не задело. Я думал, мужичонка головой повредится, все-таки он ближе меня к взрыву был. Нет, гляжу, пополз-пополз и в бок воякам вышел. Пока те в бинокли Свалку разглядывали, сталкер «Эмку» достал и гранатометчика приложил. Отомстил, значит. Военные, понятно, в круговую оборону и давай поливать место, где сталкер затихорился. Им-то не видно: сталкер в ямке лежит, камушком прикрылся, и хрен его оттуда пулей достанешь, все заряды в «молоко» летят. Сталкеру тоже не весело — уходить надо, а некуда, со всех сторон его к земле прижимают. Он только через щель отстреливаться может, да и то — больше для острастки, чтобы военные, значит, не сильно борзели. Чистой воды ничья. Эти подойти не могут и тому деваться некуда. Тут, вдруг, бац, сталкер на камень завалился. Я в бинокль — полголовы
как не бывало. И, что самое странное, мужики, я выстрела не слышал! Нет, то есть слышал, конечно, но только этих ребят, а они сталкера грохнуть ну никак не могли. Получается, кто-то сбоку до него добрался. А сбоку там — дорога и поле, и холм черти где. На поле точно никого не было- сам видел. Стало быть, с холма его ухлопали? Снайпер, получатся? Только расстояние там до холма, сами представляете- даже СВД не потянет, да еще с такой точностью. А башка у сталкера разлетелась, будто арбуз об асфальт. Военные притихли, потихоньку из укрытий повылазили и к сталкеру потянулись. Осмотрелись, значит, старшой рацию достал и чего-то в нее говорит. В это время вижу — с холма кто-то спустился и к моим воякам направился. А за плечами у него — чехол, здоровый такой, что — то в нем крупное лежит, к бабке не ходить. Минимум — «Баррет». У амеров, знаете, есть такая винтовка крупнокалиберная. Она-то точно с холма достать может. Только грохоту от нее — как от танка. А я выстрела не слышал, во как. Короче, эти ребята меж собой чего-то тереть начали, а тут сзади от меня вертолет нарисовался. Наш! Ми 24! Представляете, из Зоны прилетел! Чума просто! Военные трупы в вертолет погрузили и отбыли. В Зону! Прикиньте, мужики — в Зону! Я еще чуть полежал и пошел. Медленно так пошел, тихо-тихо. Назад. С холма спустился, покружил там, а потом на блокпост «Долга» вышел. А самая-то фишка, мужики, представляете? Пока я лежал, мне на ПДА некролог пришел: Семецкий умер. И не просто умер, а застрелили его! В голову! На Свалке! И время совпадает! Во как!
Ганс закончил рассказывать и оглядел нас, ожидая мнений. Я промолчал, поскольку не знал что сказать. Получается, что Ганс видел то же, что и я, только подробнее. Не пригрезилось мне, значит, перестрелка на Свалке, а я так на это надеялся! Бобер с Кузей тоже промолчали, только, не сговариваясь, посмотрели друг на друга и головами в такт закачали — не поверили. Ганс опять начал обижаться: как это так, ему не верят? Кузя еще его подначил: дескать, Ганс, надо тебе погоняло менять и зваться Бароном, в честь Мюнхгаузена. Тут Ганс совсем приуныл, чуть в слезы не ударился. Пока его успокаивали, последняя бутылка и закончилась.
Спать мне не хотелось совершенно, тем более, что я с хорошей прибылью остался, поэтому мы взяли еще одну «поллитру» и принялись обсуждать рассказанную историю. Ганс с удовольствием включился в игру (выпивка-то дармовая, чего ж не поиграть). По прикидкам коллег выходило, что почудилось все это Гансу от избыточной дозы радиации. Ребята балагурили, я им поддакивал, но мысли, вертевшиеся в голове, были неспокойными — назревает что-то в Зоне, как пить дать назревает.
Вскоре, однако, водка и всеобщее веселье вытеснили из моей головы мрачные мысли, и я под хохот коллег, поведал историю о встреченном мной сегодня бегуне. Особенно отметили ребята то место, когда Серж начал кричать «Ау» и на его зов набежали слепые псы. Я уже чувствовал, что эта история будет записана в анналы сталкерских легенд, наряду с байкой про мечтавшего о полетах ходока.
Под хорошее настроение очередная бутылка опустела, и теперь к бармену побежал уже Ганс: надо же было отметить встречу с легендарным Семецким!
Выпили за Вечного Сталкера, чтоб ему спокойно ходилось и умиралось.
В это время дверь в бар открылась, и я спиной почувствовал надвигающиеся неприятности. Волосы на загривке у меня зашевелись, а к пальцам подкатил холод: пресловутое Сталкерское чутье не сидело без дела. Я обернулся. На пороге стоял Телеграф и за шиворот держал, догадайтесь кого, правильно — Сержа.
Телеграфа я недолюбливаю, как и он меня, впрочем. Началось все с того, что Охотник меня в отмычки взял. Я тогда, получается, Телеграфу дорогу перебежал. Он тоже на эту должность претендовал, причем, активнее других. Только Охотник меня выбрал, хоть я и не напрашивался. Телеграф, потом поклялся, что отомстит. До крупных неприятностей, пока, дело не доходило, но, по мелочи, он мне много напакостил. Я ему, кстати, тоже. В отместку. Враги мы с ним, короче. Каким боком Серж тут, вот что интересно? Где он Телеграфа задеть успел?
Ребята узнали Сержа по моему описанию и вознамерились, было, позлословить, но увидев, что Телеграф потащил страдальца в нашу сторону, притихли и ощетинились. В баре, конечно, разборок устраивать никто не будет, но потом можно получить серьезные проблемы, тем более что сидели они в моей компании. О моей же вражде с Телеграфом знали почти все.
Телеграф волок упирающегося бегуна к нашему столику под недоуменную тишину в зале. Возле столика он разжал руку, и Серж грохнулся на пол. На лице новоиспеченного ходока явственно читались следы встречи с чем-то твердым и костистом. Кулак Телеграфа всегда оставлял характерные следы.
— Это твое? — Телеграф указал пальцем на барахтающегося у его ног Сержа. — Я спрашиваю, это твое?
— А тебе не пофигу? — я встал и вцепился глазами в глаза оппонента. Играли в гляделки мы не долго. Телеграф обвел глазами бар и спросил:
— Чье это чмо?
Ситуация складывалась неприятная. Пахло скандалом и дракой, может быть, даже со стрельбой. Хозяин этой территории — бармен — такого не любил и старался не допускать резни. Поэтому он вышел из-за стойки и перехватил инициативу:
— А тебе зачем это нужно, а?
— Есть причины. — Бармену Телеграф грубить не решался, однако и лица своего старался не терять. — Так чье это? Он мне задолжал.
Обстановка требовала принятия экстренных мер, ибо ребята уже знали, что я поручился за Сержа. Скоро, учитывая необычность происходящего, об этом прознает вся округа. Если я не произнесу своего слова, реноме мое будет сильно подпорчено, чего бы мне очень не хотелось. Пришлось брать все на себя:
— За него ручался я. Можешь свои претензии мне адресовать, если рискнешь.
Про «рискнешь» я, конечно, зря сказал. Телеграф только ждал повода, чтобы развязать открытый конфликт и разделаться со мной навсегда. И он не упустил случая, благо, что я его сам так легкомысленно предоставил.
— Рискну, — глаза сталкера налились кровью. — Ты такой же сопляк, как и твой протеже.
А вот про «сопляка» уже Телеграф зря заикнулся. Такие оскорбления, да еще нанесенные публично, не прощают. И все вокруг поняли, что миром дело не закончится. Мы стояли друг против друга, глядя глаза в глаза. Между нами было метра два свободного пространства, нейтральной территории, которую мы оба могли преодолеть одним прыжком. Со стороны, наверное, казалось, что через секунду мы бросимся в драку, круша стулья и столы.