Дванадцять, або виховання жінки в умовах, не придатних до життя

Працюю зазвичай у зеленому кабінеті другого нижнього поверху. Тут купа техніки, така ж «плазма», налаштована на вех канали світу, комп’ютер, кілька десятків

стільникових телефонів. Кожен призначений для окремого клієнта. Кожен - іншого

кольору. «Родинний» - червоний. Беру його й роблю перший обов’язковий дзвінок:

«Люба, які в тебе плани на вечір?..».

Л потім починається найголовніше. Кому - дати, у кого - забрати.

– В’ячеславе Петровичу!
– волає одна слухавка.
– Цього - замало! Треба не менше

трьох! Чистими! Горимо!

– Готівкою?
– нервово шепоче інша.
– Я не встигну зібрати… Ви мене вбиваєте…

Так, часом я вбиваю. Але інакше не намотати цеп проклятий вус на руку - вислизне, тільки його и бачили. А тому рука повинна бути залізною…

– Це ваша остаточна умова?
– гордо питає зелена слухавка.
– Ми мусимо домовитися, інакше…

Я посміхаюся. Мені не варто погрожувати. У мене - там, за стіною, в бібліотеці - всі

вони розкладені по полицях. Для кожного є тека з написом «Цілком таємно». I праві, I ліві, і центрові… Вони про це знають.

– В’ячеславе Петровичу, завтра прямий ефір. Кого запрошуємо?

– В’ячеславе Петровичу, номер перший - у розробці. Завтра починаємо діяти. Нехай

всіляка срань знає своє місце!

– В’ячеславе Петровичу, кому відвантажувати?

Алло! Алло!

Марнота марнот…

Передостанній дзвінок - найприємніший.

– Ти? Бачив - я їх сьогодні вдягла! На роботі всі просто збожеволіли. Але мені так

важко… Плітки, натяки… Давай сьогодні вночі на нашому місці- в «Націоналі». Так? Я

мушу віддячити, татуську!

І останній. У слухавці до болю, до жаху знайомий голос. Ніяк не можу звикнути до

цієї подібності!

– Так, так. Усе чудово. Усе підписав. Сім завдань. Три особистих зустрічі - на

вищому… У «Націоналі»? Добре. Буду обов’язково. Що купити додому? Сто троянд? На

довгих ніжках? Зроблю. Що на завтра?

Розмовляючи, я розставляю на мармуровій дошці шахові фігурки. 3 нефриту. Вони

там приємні - прозоро-зелені, спочатку прохолодив а потім - теплі. Швидко нагріваються

від дотику. I так само швидко холонуть.

– Усе, - кажу я в слухавку.
– Приємної ночі. Заздрю. Але нічим допомогти не можу.

На тому кінці чується короткий смішок. От падлюка! Я вдаряю по нефритовому

солдатику. Він із грюкотом падає на підлогу.

Перебираюся до їдальні. Там - великий довгий дубовий стіл. На ньому - канделябри

зі свічками. Бездоганне сервірування. Хлопці стараються. Мої чудові невидимі духи. Я

уявляю, як вони їдуть по шосе у стареньких «Жигулях» із причепом, виїжджають на

галявину за три-чотири кілометри від селища, спускаються в люк бункера й пробираються

зі своїм вантажем слизьким тунелем.

Я не вибагливий. Для мене важливо, щоб сигари були справжніми - гаванськими (я

до таких звик, працюючи в дипкорпусі на Кубі) і пиво - найвищого ґатунку. М’ясо, морепродукти, овочі - будь-які, аби свіжі. Газети також- свіжі. Їх у мене штук по п’ятдесят

на день. У тому числі «Дейлі», «Ньюс-вік», «Таймс». Ділових паперів та пошти - хоч піч

топи! Роботи на всю ніч. I так - щодня.

Я вечеряю під музику Вівальді. Запалюю свічки. Встромляю в комір атласного

халата нарцис. Я люблю все естетичне, елегантне. Мої нинішні маленькі задоволення -

бокал «Шато Марго» врожаю 1900 року, п’ять малюнків-оригіналів, серед яких Пікассо та

Гоген, добра сигара, котру викурюю біля екрана на всю стіну. На ньому шумить Ніагара.

Стереоефект такий, що я навіть відчуваю прохолодні бризки на своєму обличчі.

Я перетравлюю інформацію. I посміхаюся. Мені кумедно читати про пішаків, що

вважають себе королями. Смішні статейки в газетах зі світлинами «сильних світу сього» в

саунах, із побрехеньками про їхні презентації, «королівське» полювання, їхні прибутки, їхніх дружин і нащадків-наркоманів. Нудно, нудно, панове! Це - верхівка айсберга, несвіжа, засиджена чайками й добряче підтоплена. Яскравою вона здається лише здалеку.

Набридлі пізнавані обличчя… Віртуальні персонажі великої гри…

А я не гра. Я живу. На моєму столі - чисті серветки ручної роботи, у мене спортивна

фігура та відраза до дешевого алкоголю. До саун. До презентацій.

Я думаю, що все у світі - фуфло. Особливо те, що відбувається зараз у будь-якому

кутку земної кулі. Тільки незбагненне має право на вічність. У літературі - Шекспір, у

музиці - Моцарт, у малярстві - Леонардо, у науці - Паскаль. Решту, якщо добре подумати, можна розгадати. Ноу-хау! Коли я «знаю як» - мені стає нецікаво. Як зараз. Незбагненний

схід сонця за цими стінами. Тому я тут…

Незапланований дзвінок уриває мої роздуми. Біла слухавка! САМ!

– Слухаю тебе, - ліниво кажу я.

– Петровичу, все скінчено. Ти дивився новини? Гаплик! Ми в дикому мінусі.

– Які, до біса, новини? Пару годин тому все було нормально.

Я вмикаю телевізор. Уже пізня година. Моя дівчинка зараз втішає мене в

«Націоналі», й на екрані - інше обличчя. Щось я його не впізнаю. Новенький, чи що? Що

він меле?

– Перетелефоную!
– кажу я САМОМУ і кидаю стільниковий, прислухаюся.

Нові обличчя блимають на екрані, ковтають слова, захлинаються своєю правдою.

Клацаю пультом. Скрізь - вакханалія.

«Покидьки!- спересердя думаю я про свою біомасу.
– Ви цього домагалися-ви це

отримали. Сто разів повторював: кращий спосіб утримати - дати свободу! А що тепер?

Ось вона, прорвалася! Здіймається над вашими головами, ніби цунамі. Я добре знаю, що

буде далі. Я готовий. Давно готовий. А ви?..»

Я знову беру білу слухавку.

– Що ти пропонуєш?
– питаю суворо.

– Варіант сьомий, - ледь чутно вичавлює САМ.

– А чому не третій?
– єхидно запитую я.