Дважды возрожденный

Судя по его легкому пошатыванию, эта бутылка уже далеко не первая.

– Хреново!
– Я пощупал до сих пор побаливающие ребра.
– Своеобразное у них, у магов, гостеприимство. Это можно скорее назвать гостенеприятельством, чем гостеприимностью.

– А Света где?
– продолжает любопытствовать Мотор.

Прошлой ночью он было решил к ней поприставать... В общем, проснулся я от его крика и какого-то грохота... Света потом долго извинялась. Мол, выработанный годами рефлекс и все такое. Оставшуюся часть ночи Мотор провел сидя в ванной. Вместо ответа ловко выуживаю из его рук начатую бутылку и залпом опустошаю ее.

– В общем, краткое содержание сегодняшнего дня. Маг оказался самым настоящим... ммм... магом. Очень даже сильным.

– Как бы в подтверждение моих слов тупо заныли ребра.
– Света осталась у него учиться премудростям всяческим. Идея отправиться с нами в качестве тяжелой артиллерии ему не понравилась. Магу сейчас не до нас. У него своих хлопот по самые ноздри. Основательно достали колдуны, жаждущие перевести его в ранг десерта. У Глобуса, это его имя, там целая магическая крепость с массой ловушек и препятствий. Вы себе даже представить не можете, сколько у него должно уходить сил на круглосуточное поддержание этой защиты... То есть выручать Стаса и Ритку отправимся втроем.

Честно говоря, я очень надеялся на помощь мага. Думал, что удастся его убедить отправиться с нами. Несмотря на свои несколько нетрадиционные возможности, я совершенно не питаю иллюзий по поводу успешности предстоящей операции. Вот так запросто, втроем ворваться в замок какого-то мужика в чужом мире и спасти друзей... Маловероятно... В конце концов я же не Жанна д'Арк с тысячной армией... Но в то же время не попытаться их спасти - это предательство чистейшей воды. Неизвестно, как с ними обращаются и что они терпят. В любом случае выбора у нас нет.

– Как всегда, рассчитываем только на себя!
– деловито произнес Мотор и отобрал у меня бутылку.
– Не люблю я всех этих магов-колдунов. Без них обойдемся.
– Тут он обнаружил, что бутылка уже пуста, и уничтожил меня взглядом, - А то ходят тут всякие, потом пиво пропадает.

– У меня в холодильнике еще четыре бутылки стоят, - решил выступить в роли миротворца Мичман.

– Всего-то!
– разочарованно протянул Мотор.

– Полуторалитровых.

– Ну, это в корне меняет дело, - наконец смилостивился Мотор.
– Но тогда почему они там, а мы все еще здесь? Непорядок!

Он поставил опустевшую бутылку на стол и, гремя многочисленными заклепками и бляшками на кожаных штанах, отправился на кухню за пополнением. Мы с Мичманом переглянулись и отправились вслед за ним. Мотора с пивом наедине оставлять нельзя.

* * *

Держа в руках холодную пластиковую емкость с приятно плещущейся жидкостью, обдумываю подробности предстоящей операции. Наши действия очень сильно осложнит невозможность использования огнестрельного оружия. Все-таки мы цивилизованные люди, привыкшие к определенному виду оружия. Ну я - то ладно. У меня с холодным оружием довольно теплые отношения. Я непроизвольно улыбаюсь: забавный каламбурчик получается. Надо запомнить и как-нибудь в обществе шикануть своим остроумием. У нас на носу работа с абсолютно непредсказуемым результатом, а я, видите ли, каламбурчики сочиняю. Так вот, у меня-то все в порядке, а вот Мичман и Мотор... Да они скорее себе уши поотрубают, чем в противника попадут. Бросаю мимолетный взгляд на друзей, умиротворенно посасывающих в тишине пиво. Ну это я конечно преувеличиваю... Но в серьезном бою, с опытным противником они и трех минут не выдержат. Выходит, что основными козырями в этой спасательной операции будут внезапность и нетрадиционность действий. Но кто же знает, какие действия в том срезе считаются традиционными? В каждом мире свои правила и обычаи.

– Виктор, - вывел меня из раздумий оторвавшийся от бутылки Мичман, совсем забыли сказать... Все необходимое оружие будет через два дня. Пришлось обратиться к знакомому оружейнику. Он поскребет по своим сусекам и поспрошает у коллег. Будут кольчуги, арбалеты, кинжалы, мечи и еще кое-какая мелочовка.

Я утвердительно киваю головой, выражая одобрение.

Надеюсь, что весь этот дорогостоящий металлолом сыграет хоть какую-то роль в предстоящей пьесе.

И очень хочется, чтобы по жанру это была не драма, а классический голливудский фильм с обязательным хеппи-эндом.

ГЛАВА 8

Палач шумно вдохнул воздух, вскидывая вверх массивный топор с широким лезвием, покрытым пятнышками кровавой ржавчины. Когда он выдохнет, топор опустится на плаху и отправит мою гудящую от боли и бесполезных мыслей голову под ноги безликой толпе.

Ну почему же безликой? В человеческой массе, окружившей помост, я с трудом, но все же различаю оставшимся глазом отдельные лица.

Вот стоит тучный мужчина в засаленном переднике и с массивным ножом в правой руке. Скорее всего, мясник. Он с интересом смотрит на происходящее действие. Как и все, в тот миг, когда стальная масса топора взвилась вверх, он затаил дыхание в ожидании момента истины. Момента, когда моя голова, отделенная от туловища, скатится с помоста к его ногам. Он с таким нетерпением поглядывает на замершего как изваяние палача, что у меня возникает мрачное подозрение о дальнейшем использовании моего тела.

Хотя какая мне разница?!

А может, этот мясник с круглым добрым лицом всего лишь жертва обычая? У нас на свадьбах невеста бросает букет цветов. Возможно, здесь поймать отсеченную голову считается удачей, сулящей счастье и деньги в будущем году.

А вот маленькая девочка. Судя по тому, как она жмется к мяснику, это его дочь. Ей не больше десяти, может даже меньше. Девочка смотрит на меня большими серыми глазами.

Мне страшно...

Нет, не оттого, что жизненный путь сейчас оборвется...

Страшно потому, что в ее глазах абсолютная пустота. Никаких чувств. Ни жалости к прикованному цепями к плахе израненному человеку, ни интереса к этому шумному сборищу. Она прижимает к груди матерчатую куклу с глазами-пуговками. Кажется, что в этом куске ткани, набитом... чем они тут куклы наполняют... чувств больше, чем в маленькой хозяйке.

Инквизитор уже давно произнес свою речь и теперь с показушным состраданием поглядывает на меня, стоя на краю сколоченного из неструганых досок эшафота. Может, он и не инквизитор... Я вообще не знаю, есть ли тут религия. А если есть, то какие формы она принимает. Просто этот сухощавый человечек неопределенного возраста, одетый в длиннополую черную рясу с глубоким капюшоном, у меня ассоциируется с инквизитором Инквизитором, ищущим в моей душе дьявола и не замечающим, что весь его мир уже давно продан рогатому.

Этот человечек с таким самозабвением горланил написанный на листе толстой бумаги текст... Он так пытался своим бесполым голосом передать тяжесть всех моих грехов...

Если честно, то я ни слова не понимаю из того, что говорят окружающие. Язык этого мира по своей гавкучести и резкости похож на немецкий. Но, несмотря на незнание языка, думаю, что я получил довольно четкую картину происходящего. Многие вещи являются интернациональными.

Например, зависший надо мной топор.

Я отрываю голову от провонявшего кровью дерева плахи и бросаю последний взгляд на окружающий меня мир.

Даже малейшее движение многократно усиливает боль, гуляющую по искалеченному телу.

Я пытаюсь запомнить... Запомнить то, что меня окружает. Запомнить эти грубые каменные дома, выстроившиеся вокруг обширной городской площади и пялящиеся на меня квадратными, подслеповатыми окошками. Сколько же смертей видели эти окошки за свою жизнь? Они многое смогли бы рассказать о жизни этого мощенного камнем пространства с эшафотом посредине. Запомнить этих притихших аборигенов, так похожих на нас, людей. Запомнить прячущееся в мирно плывущие облака тускловатое солнце. Запомнить этот средневековый по своему быту и жестокости мир, ставший могилой для Мичмана и Мотора.