Его женщина

Дэрил понятия не имеет.

Возвращаясь поздно вечером, он прячет взгляд от встревожено вскидывающей на него глаза Кэрол и идет прямиком на кухню. Ест, не глядя. Пододвигает к себе поданную ему чашку с кофе и вздрагивает от прикосновения нежных рук к своей шее.

– Устал?
– шепчет Кэрол, успокаивающе поглаживая его плечи, разминая, делая что-то невероятное своими ловкими движениями.

Едва сдерживая стон, Дэрил закрывает глаза. Никто и никогда ему не делал даже такой простой массаж. И не целовал в макушку после.

– Тебе давно пора подстричься, - улыбается она, встречаясь с его растерянным взглядом – сказка закончилась слишком быстро.

– И так нормально, - бурчит он и, в пару глотков осушая чашку, возвращается в комнату.

Замечает, что Кэрол хочет что-то сказать, но не решается, или боится, или кто ее вообще знает, что, и выжидательно смотрит на нее.

– Я слышала… - неуверенно произносит она, которая, наверное, уже успела обсудить с подружками случившееся.
– Про тех, что сбежали. Это правда?

– Ага. Свалили. Скоро отловят.

– Жалко.

Дэрил лишь пожимает плечами. Ему не жалко. Хотя бы потому, что сбежавшая дамочка ловко окрутила вокруг своего пальчика, как Мартина, так и охранника, который бросил безопасный город непонятно ради чего.

– А тебе нет?
– настаивает Кэрол.

– Мне пофиг, если честно. Найдут – сами идиоты. Нет – все равно там долго не проживут, - искренне отвечает он.

– А может быть, проживут. Найдут себе домик… Разве много нужно двоим? Или людей хороших встретят… И даже если ничего не получится, они молодцы. Вокруг – одна грязь. А они нашли место для любви и даже осмелились сделать вызов всему окружающему.

– Любви?
– фыркает Дэрил, искренне веселясь.

– Они ведь не просто так сбежали вдвоем. Он не просто так бросил все ради нее. Она не просто так рисковала.

– Ему просто бабу хотелось хоть какую-то, а ей – свалить отсюда. Вот и встретились, блин, два одиночества, - почему-то злится он, когда слышит от Кэрол слова о какой-то там гребаной любви.

– Может быть, - грустно улыбается она.
– Значит, никакой любви, да?

– Ее в твоих книжках для интереса придумали, - кивает Дэрил.

– Ты прав, - неожиданно твердо звучит ее голос.

Она поднимается и уходит в спальню, а ему почему-то кажется, что вот сейчас он ответил неправильно. И ему почему-то совсем не нравится, что она с ним согласилась. И ему почему-то хотелось бы, чтобы она с ним поспорила.

Но она спорит только в одном: на следующий день все еще продолжает надеяться, что сбежавшая парочка не найдется.

Надеется Кэрол, конечно, зря. Ближе к вечеру на пороге дома появляется Кроули, радостно сообщая, что беглецы найдены. Парень живым в город уже не вернулся. А вот женщина получит свое уже сегодня вечером. На традиционном празднике, сообщить о приглашении Дэрила на который и явился Кроули.

Дэрил коротко кивает, обещая, что придет. Собирается в гробовой тишине и не решается поднять взгляд на прекрасно понимающую, что будет происходить на этом празднике, Кэрол.

Он не видит ее глаз. Не хочет видеть. Не может…

========== Часть 12 ==========

Шум голосов вокруг, крепкий алкоголь, обжигающий горло, сигаретный дым, окутывающий большое помещение бывшего спортзала, словно туман. На импровизированной арене под рев зрителей дерутся Мэрл с Джо. Кто-то кричит, кто-то делает ставки, а Дэрилу все равно. Он не может отвести взгляда от скорчившейся на полу клетки женской фигурки. В разорванной одежде, в синяках и ссадинах, в порезах, в потеках грязи и слез на лице.

Она лежит на полу сломанной куклой. Сломанной, но не сломленной. Она смело смотрит в глаза всем, кто смотрит на нее. Скалит зубы в безумной улыбке. Ничего уже, кажется, не боится. Ей тоже уже, кажется, все равно. А над трупом своего любовника, говорят, выла так, что даже оторопь брала. Неужели и правда?..

Но какая разница? Все уже в прошлом. Она сама, все еще дышащая, смотрящая, улыбающаяся страшно, – уже в прошлом. Она еще жива, но уже труп.

Девушка встречает взгляд Дэрила и вздергивает подбородок. Долго смотрит на него, и он видит перед собой одни лишь глаза. Не ее – карие, а голубые – полные боли, разочарования, жалости. А эта вдруг отворачивается. Опускает плечи и корчится на полу, обнимая себя руками. Вздрагивая, словно от ударов, которые уже были, которые еще будут. Что она увидела такого в его глазах?..

Сил оставаться здесь просто нет. Сколько ни пей – он не сможет коснуться этого живого трупа, виноватого лишь в том, что ему тоже хотелось жить. Жить счастливо. Впрочем, может быть, это желание и есть самая страшная вина в нынешнем мире?

Он поднимается на ноги и тихо выскальзывает из помещения. Сталкивается в дверях с Мартинесом. Которому даже в голову не приходит поинтересоваться, почему уходит Дэрил. Который вдруг сам начинает оправдываться своей девчонкой. Который, неожиданно встретив ее сегодня, возвращаясь в город после поисков беглецов, так же неожиданно взял ее к себе, хотя никогда и никого не брал, храня траур по жене и детям. Приглянулась, наверное.

А дома встречают заплаканные глаза Кэрол. Она скрывает следы слез, но покрасневшие веки скрыть сложно. Глаза светятся чем-то вроде надежды. Торопливый взгляд на часы и удивленный – на него.

– Ты быстро.

– Я свалил оттуда, - почему-то чувствует себя в очередной раз идиотом он.

И вроде бы он правильно сделал, что свалил. Но признаваться в этом стыдно. Может быть, стоило остаться? Быть как все? Быть как все во всем? Стать, наконец, как все?

– Я рада, - улыбается она, предлагает ему кофе и уходит на кухню.

Дэрил идет за ней, садится на стул и, понимая, что пьян, не сводит взгляда с ее спины. С бедер, особенно соблазнительно выглядящих в платье, с голых ног, быстро переступающих по холодному полу. Хочется усадить ее напротив, устроить ее ступни на своих коленях и согреть руками. А потом коснуться горячими ладонями прохладных коленок, оглаживая их, медленно поднимаясь все выше, вглядываясь в ее лицо и видя там согласие. Желание. Эту самую ее любовь?

– Они убьют ее?
– не может закрыть Кэрол эту тему, подавая кофе и присаживаясь напротив.

Делая вид, что она не замечает его взгляда, все еще скользящего по всему ее телу.

– Потом – убьют. Если случайно в процессе… - он морщится, и отпивает кофе, не желая рассказывать ей все подробности.

То, что уже случалось. Она не дура, и сама поймет.

Но кое-что другое сказать ей вдруг хочется. Это неправильно, он не должен это говорить, этот бред вообще лучше выбросить из головы. Лучше. Но когда он делал что-то, что для него будет лучше?

– Ты была права.

– Что? В чем?
– распахивает она глаза.