Эликсир жизни

А может пора кончать? По всем законам жанра, если было упоминание о ружье, то в эпилоге оно должно выстрелить. Что ж, надо соблюдать традицию. Я вытащил охотничье ружье из чехла, загнал патрон в ствол. Вложил ствол в рот. Глубоко вздохнул. Нажал курок… Ах, черт, забыл снять с предохранителя! Ну, еще разок, на бис… Осечка! Ничего, я упорный. Вставил другой патрон. Приставил ствол к сердцу. Спустил курок и…

И проснулся. Ночь. Безмолвие. Где я? Кто я? И никак не понять: вся эта жизнь мне только приснилась или она была? И если была, то зачем? Где смысл? А-у-у! Не вижу. Жизнь моя, хотел ли я тебя? Жизнь это затяжная полоса чередующихся приобретений и потерь; причем, потерь почему-то всегда больше. Кстати, бывают потери, от которых не обеднеешь, и приобретения, которыми не обогатишься; надо пренебрегать ими.

В своих бедах глупый винит судьбу, умный себя, мудрый же благодарит судьбу за испытание. Разумный стрелок винит в промахе себя, а не стрелу, ветер и солнце. Ох, как трудно стать мудрым!

Разбитые тарелки можно выбросить в мусорное ведро, а вот куда выбросить разбитую жизнь? Но нет, «выбросить» – это для слабаков. Мужество – мой господин, совесть – госпожа, а я их раб до гробовой доски. Пожалуй, потрепыхаюсь еще. Почему бы и нет?

ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ… может быть