"Фантастика 2024-136". Компиляция. Книги 1-24
Шрифт:
Что ж... Есть риск, что меня за это сожгут на костре, но.... Если моя тайна когда-то всплывет, то пусть я буду не стремным и непонятным Денисом из бредней шизофреника, а более правдоподобным...:
— Я — посланник.
Иона сглатывает:
— Чего? Чей?
— Ты всё равно мне не поверишь. Поэтому я и не хотел об этом никому рассказывать.
Глава 22
Иона не ушла. Вернула меч и сейчас идёт позади меня, периодически что-то бубня себе под нос и спотыкаясь.
Эм... я, наверное, перегнул. Ну не хочу я рассказывать правду тому,
В общем, для Ионы я превратился из Кости в потенциально...
Посланник Первозданного...
Ух, стыдоба-то какая, Ден!
Не зря я прочитал кучу книг по ораторскому искусству. Нет, сомнения у Ионы, конечно, остались, и она засыпала меня шквалом проверочных вопросов, но в том-то и смысл божественных посланников: они не могут рассказывать о себе и своих целях простым смертным. Этим я официально и воспользовался. Теперь каждый такой дотошный услышит от меня только «Пути Господни неисповедимы». Ну или типа того. Удобно, блин.
Вот прямо чувствую, что после этой истории где-то там, в Аббатстве, инквизиторы начали заготавливать для меня стопку дров и затачивать длинный кол. А в аду черти разогревают самый щетинистый от ржавой стружки котел. Чтобы не только подгорало, но и резало.
— Да чтоб тебя! — Я отпинываю жирную крысу в сточную воду.
Чем глубже в канализацию мы уходим, тем наглее становятся крысы. Ничего не боятся и чуть ли не на голову с потолка прыгают.
Так, ладно, надо потренироваться. Вызываю свою зелёную зубочистку. Резко делаю выпад, нанизывая крысу, зыркающую на меня справа, на уступе стены.
Останавливаюсь, задумчиво рассматриваю крысиные корчи. Вздувается, фыркает, падает на спину и дохнет... Странно. Это так не должно работать. Может, у крысы мозг маленький? Эмоции там другие или вообще их нет. А тут вдруг прочувствовалась, вспомнила, как недавно сожрала свой выводок, и с горя сдохла...
— Да примет твою душу Первозданный, несчастное существо... — Я осеняю трупик знаком, больше похожим на свастику, чем на что-то святое. Ну да ладно.
Хорошо, что я немного изучил вопрос религии. Хотя читать на серьёзных щах местные святые книги можно разве что пьяным. Излагается в них до чёртиков пафосно и смешно, а сути — кот наплакал. Как раз для тупеньких крестьян. Но кое-что я уловил.
Бог един для всех, хотя называют его по-разному. Для людей он Первозданный. И, что самое интересное, это реальная личность, а не выдуманная. Жил «бог» десять тысяч лет назад, в первую эпоху с начала летоисчисления. Сотворил пару чудес, после которых появилась магия и куча фанатиков. Потом он убил страшное тёмное божество, пожертвовав своей жизнью. Ну а куда же без самопожертвования во имя великого блага...
В общем, каждую тысячу лет в этот мир приходит Его посланник. Эдакий ягнёнок божий. Тьфу ты, Агнец. И вот как раз подошёл срок для следующего посланника. А Иона это знает: я недавно заметил, как она старательно прячет одну из святых книг.
Вот я удивился! Зато стало понятно, почему она так часто пряталась по углам в одиночестве. И грех и смех, блин. Святая разбойница. Забавно, что читать она не умеет, но, похоже, знает книгу наизусть. Её, кстати, я и изучил, пока Иона дрыхла. Похрюкал тогда ещё от такого чтива. Средневековая религия тут такая же, как была и у нас...Для себя я сделал парочку выводов. Жил какой-то мужик, очень крутой маг. Чуть ли не самый первый. А как говорится — кто очень странный или очень сильный, тот и бог. А если и сильный и странный одновременно, то вообще комбо. Архибог. А посланники... Ну... Любой сильный и странный может воспользоваться святым текстом и стать божественным посланником. Вот как я, например. Жаль, что я не такой сильный, как хотелось бы. Да и совсем не странный, хе-хе.
Иона провожает крысу в последний путь безразличным взглядом и вдруг говорит:
— Я не могу в это поверить... Если бы ты не знал того, что обычный человек знать не может...
Верно. Только боги гонят самогон и знают состав пудры.
— Логично. Никто не поверил бы. Поэтому не вини меня, что я скрывал это. Продолжай считать меня Римусом Галленом, потерявшим память. В этом не так уж и мало правды.
Твою ж, Ден, убери из голоса нотки «божественности»! Ты слишком вошёл во вкус.
— Слушай... я... сорвалась.
Ага, ага. Сорвалась. Вот поэтому я не люблю работать с «лучшей половиной» человечества. Нет, я не сексист. Имел дела с женщинами, которые заткнут за пояс любого мужика. Но это скорее исключение из правил. И Иона в эти исключения не попала.
— Бывает. Знаешь, я всегда даю второй шанс. Будем считать, что твой наступил сейчас. Забудем, что было в прошлом. В конце концов ты думала, что я причастен к убийству твоей семьи.
О да. Какой же я посланник Первозданного, если не даю людям возможность искупить свои грехи?
Иона тянет меня за рукав. Останавливаюсь, но не оборачиваюсь. Чувствую её дыхание на своём затылке. Шёпотом говорит:
— Слушай, Римус... Даже если ты не... не всё мне говоришь... я больше не буду. Клянусь. Вот, возьми...
Суёт мне что-то в руку. Рассматриваю. Тусклый небольшой кристалл.
— Это... бракованный накопитель. Единственное средство против пространственных артефактов. Мне... Гримз сказал. Помнишь того эльфа? Которого ты не мог переместить в анклав, хоть на нём и были оковы против магии. Эти оковы действовали только на его личную магию, но не на магию такого накопителя. Поэтому ты и не мог...
Верчу кристалл. Он отличается от обычных накопителей. Те светятся голубым, а этот будто... мёртвый. А ещё я отчётливо чувствую в нём что-то... знакомое.
Морщусь:
— Он заряжен тёмным эфиром.
— Я... да... скорее всего. Тот эльф вшил себе в тело такой накопитель. Понимаешь, что это значит, Римус? Он готовился ко встрече с тобой... Очень готовился, раз пошёл на такое. Когда бы накопитель разрядился, ему пришлось бы его вытаскивать из себя.
Да уж... Я даже знаю, где он взял такую штуку. Он служил эйре Эльвине, а та красотка из некромантов.
Хмыкаю. Откуда у Гримза такие накопители? Они постоянно разряжаются, и кто-то должен их заряжать тёмной энергией. Звучит очень... дорогостояще и опасно. Это тебе не персики.