"Фантастика 2024-136". Компиляция. Книги 1-24
Шрифт:
Гильдия сотрясается, трещинами покрываются стены и потолки. Но самая большая трещина раскрывается под витриной. Её я сделал очень глубокой. Настолько, насколько смог. Поразительно, как легко мне даётся контроль такого плетения. Будто я сотни лет тренировался…
Лишь один из инквизиторов с визгом отскакивает в сторону — неофит Грайл Кирит. Остальные за свои жизни не особо цепляются. Они цепляются за витрину.
— Держите её! Во имя Первозданного! Не дайте ей свалиться под землю!
Ох ты ж… вот это фанатики…
Витрина кренится, а расщелина увеличивается. Ещё пара секунд, и они все полетят вниз.
Один из инквизиторов зачитывает
Бородатый орёт:
— НЕ-Е-ЕТ! Ты не готов!!!
— Мы не можем потерять святы-ы-ы-ы!..
Ухватившийся за перстень инквизитор вспыхивает зелёным пламенем, его глаза лопаются, а доспех плавится. Обугленное тело с зажатой в кулаке «святыней» исчезает в разломе.
— НЕТ!
Бородатый и ещё один щучками ныряют туда же. Ещё двое отскакивают в сторону, в ужасе наблюдая, как их коллеги скрываются во тьме. В хаосе они не замечают, как в разлом ныряет ещё одна фигура, вслед за двумя фанатичными камикадзе…
На бочке стоит мужчина средних лет и, вскинув руки, фанатично взывает к своим слушателям. Десяток бабулек с огнём в глазах слушают его пламенные речи.
— Вы видели это! Разверзлось небо, и боги дали нам знак! Знак, что пора брать свою судьбу в руки! Видите это?! Видите?! — Мужик машет тряпицей, совсем недавно прикрывающей «божий» зад. — Это вуаль бога! В пылу боя со злом маска с его лица слетела, и он обратил свой взор на меня! НА МЕНЯ! Он улыбнулся мне! В его глазах я прочитал: 'Ты избранный! И ты поведёшь мой народ! А это… — Мужик с горящим взором целует тряпицу. — Это его мне дар…
Сморщенная хромая бабуля с тростью, еле-еле передвигая ногами, подходит ближе.
— Кхе-кхе… сынок… а чем ты слово-то своё подкрепишь, а?… Тряпочки-то одной маловато… Я-то ж… целый век тут доживаю. Уж и ноги меня не слушаются… Многое повидала… Избранных, героев…
— Ты не веришь мне?! — в ярости отзывается мужик, чуть не свалившись с бочки. — Тебе нужны доказательства? От меня? МЕНЯ?! — скалится он. — Ну ладно, ты их получишь. Первозданный поможет мне направить вас. Вера моя в него безгранична! — Он запрокидывает голову к ночному небу, вскидывает руки. — О Первозданный! Подай знак святой свой грешным детям! Покажи им истинного посланника!
Тишина… и…
Земля между мужиком и бабками шевелится, будто огромный крот решил проверить, кто тут расшумелся. Но вместо крота из-под земли показываются грязные руки, а потом… фигура чумазого демона. Чёрное лицо, спутанные и слипшиеся волосы…
Мужик орёт, сваливается с бочки и бьётся головой. Больше он не шевелится.
Хромая бабуля отбрасывает трость, задирает подол юбки и со свистом даёт дёру. Остальные, врезаясь в друг друга и матерясь, разбегаются во все стороны. Хотя нет, две бабки упали в обморок.
С выпученными глазами я наблюдаю за вечеринкой старушек. Они толкаются и ругаются — не как добрые граждане Аббатства, а как коллеги Ионы.
— Эй, спокойнее! — Я вылезаю из своей норы. — Вы чего? После всего, что вы увидели, вас так легко испугать?
Непроизвольно хватаю за локоть ближайшую бабушку.
— Ради бога, сердце-то побереги, бабуль. Куда так несёшься?..
Бабушка закатывает глаза и пускает слюну. Отпускаю её от греха подальше, но она падает мне в ноги. Наклоняюсь, щупаю пульс. Оу… прости, бабуль.
«Поздравляю, мастер. Очередная невинная жертва вашей жестокости».
Вскоре
я уже сижу на бордюре в каком-то переулке, подальше от ночной суеты. Люди совсем с ума посходили. Не спится им…Рассматриваю перстень. На вид обычная железка, только неестественно холодная.
«А если бы вы сгорели так же, как тот фанатик, а, мастер?»
«По твоим словам я понял, что не сгорю. Ты грозился чем угодно, но только не этим».
«Ну, довольны? Потеряли возможность изучить плетение десятой степени. Нацепите трофей теперь… куда-нибудь. Чтобы подчеркнуть неизмеримость своей безбашенности»
«Перстень Первого… То есть твой перстень. Я не сгорел, потому что являюсь хозяином анклава, верно?»
«Логично…»
«Так чего ты так боялся-то? Может, скажешь до того, как я его надену?»
«Скажу, конечно. Помните, я говорил, что стёр себе память? О некоторых моментах своего прошлого и о том, что скрывает анклав в своих секциях. Да в целом я сам не знаю, насколько много забыл, — в этом и смысл. Поверьте мне на слово: чего-то не знать — это больше благо, чем недостаток. Мудрые не боятся стирать себе память. Как пример: представьте, что ваш мир — это простата дьявола. Вот вы об этом узнали — вам легче станет? Нет, не станет. Изменить ничего не сможете, но зато теперь придётся жить в заднице. Существует только то, что вы знаете и помните, мастер».
«Интересное сравнение. А теперь вернёмся к перстню».
«Как вы уже знаете, я сущность гениальная во всех проявлениях, а значит, не сделал бы невозможным возвращение себе памяти».
Хотя я уже начинаю догадываться, что это за штука. Но, надеюсь, я неправ и перстень всё-таки какая-то всемогущая уберхрень, а не просто потерянная память Кости.
«Мастер, Перстень Первого — это моя память».
Вот дрянь.
«Вот дрянь…»
Костя явно доволен. В его голосе сквозит издевательская нотка.
«А всё почему, мастер? Потому что вы меня не слушали. Потому что вы привыкли мне не доверять. А как обмануть того, кто тебе не верит? Правильно — сказать ему правду. Я вас предупреждал, что сильнее вы не станете. Я не скрывал от вас, что не хочу, чтобы вы заполучили этот перстень. Вы же слышали мои слова задом наперёд. Инквизиторы знали, что перстень хранит в себе какие-то знания о Первом, и тысячи лет пытались достать их, но куда уж этим букашкам… Я оставил перстень на самом видном месте. Это лучший способ что-то спрятать и что-то в случае необходимости найти. Я сделал так, что переносить перстень нельзя — это сразу смерть. Вы угадали с единственным направлением, куда он может, скажем так, провалиться. Вниз — под землю. Уверен, вы не думали об этом — просто случайно так сделали. Если бы мне понадобилось вернуть свою память, я бы сделал так же. Не привлекая особого внимания. Сотворил бы небольшое землетрясение в Аббатстве».
Я разглядываю перстень уже с меньшим интересом.
«Моло-о-о-одец, подловил… Правильно я понимаю, что, если надену его, память вернёшь только ты? А я с этого ничего не получу».
«Всё верно, мастер. Вы можете его только на себя надеть и ходить с немодной побрякушкой. Логично, что я не стал бы доверять свои знания кому-то, кроме себя. Я хоть и не владею своим телом, но всё ещё способен вернуть собственную память через хозяев анклава. К слову, зная себя, подозреваю, что в перстне ничего интересного быть не должно… Только повторяющиеся шуточки. Ну, знаете, это как забыть интересную книгу и перечитывать её каждый раз сначала».