Файл №104. Джерсийский дьявол
Шрифт:
– Правда?
– машинально поинтересовался Робин, наливая чай.
– Вообще-то я врач. Но действительно работаю в ФБР.
– Интересно, - Робин с уважением взглянул на собеседницу.
– Нравится работа?
– Когда как.
Разговор прервал вбежавший в кухню Скотт.
– Папа, иди скорее! Там...
– задохнувшись от восторга, ребенок потянул Робина за рукав.
– Я сейчас, - извинился Робин и вышел вслед за сыном.
Скалли пожала плечами и принялась домывать посуду.
– Надеюсь, ты не обиделась, что я дала ему твой телефон?
– спросила заглянувшая через некоторое время на кухню Джоан.
– То есть?
– Ну, он уже уехал, но обещал
Скалли только ядовито хмыкнула. Нью-Джерси
19 августа 1993
Пятница, вечер
Окраины Атлантик-сити разительно отличались от празднично-яркого центра и представляли собой нечто похожее на одну большую свалку. Вперемешку с корпусами разбитых и брошенных машин здесь валялись пустые упаковочные контейнеры от неведомого оборудования, ящики, картонные коробки и просто невнятный хлам. Эта гигантская свалка, явно служившая жилищем многим бродягам, доходила почти до корпусов какого-то заброшенного заводика, а за ним уже начинался заросший кустами овраг. По другую сторону полосы мусора, рядом с бесхозным складом, ютилось здание с большим крестом на заляпанном фасаде и надписью: "Благотворительная миссия". Около дверей уже толпились желающие получить бесплатный ужин и ночлег.
Однако и кроме них народу здесь хватало. Несколько человек расселись на пустых коробках вдоль стены, и на лицах отражалось все общее безразличие, исходящее не то от нежелания видеть окружающий мир, не то от ароматного дыма "травки". Трое у мусорного ящика рассматривали недопитую бутылку виски, которую - как громогласно рассказывал один из них - кто-то забыл в кафе у бензоколонки. В сторонке расположилась седая женщина. Она плела из соломки сувенирный коврик и походила бы на почтенную домохозяйку на отдыхе, если бы не грязная одежда и треснувшие очки с одной дужкой.
Конечно, по сравнению с окраинами того же Нью-Йорка происходящее здесь напоминало тихие посиделки. Однако Молдер все равно чувствовал неудобство, как и всякий раз, когда сталкивался с подобными людьми. Они просто не укладывались в его представление о мире.
На этот раз Призрак принял самое простое решение. Он двинулся вдоль этой странной людской выставки, повторяя:
– Робер Крокетт. Человек, которого убили.
Никто не отвечал.
– Вы знали его?
– обратился он к пожилой женщине.
Та даже не стала отрываться от плетения, а когда Молдер прошел мимо, пробурчала недовольно:
– Опять чертов коп!
Молдер, ощутив ее враждебность, даже невольно поежился, но попыток своих не прекратил. "Отрицательный результат - тоже результат", - подумал он, стараясь забыть, что в данном случае отрицательный результат решительно ничем не поможет.
Он задал свой вопрос еще нескольким людям, но не дождался никакого ответа. Вдруг внимание агента привлек какой-то черноволосый, обросший густой бородой человек в пестрой рубахе и ветхих джинсах, который, услышав произнесенное имя, насторожился и перестал грызть яблоко. Тогда Молдер обратился прямо к нему:
– Робер Крокетт. Вы были с ним знакомы?
Бродяга приподнялся, и, чуть косолапя, подошел к агенту.
– Робер Крокетт? А вы из полиции?
– заметно было, что ему очень хочется говорить, но при утвердительном ответе он, в лучшем случае, отделается парой ни к чему не обязывающих фраз.
– Нет. Федеральное бюро, - представился Молдер и сунул руку в карман за удостоверением.
И тут же мысленно чертыхнулся. Похоже, собираясь в эту поездку, он оставил его в ящике стола. Впрочем, бродяга и не ожидал, что ему покажут документы. Упоминание о ФБР его успокоило.
– Пойдемте со мной, подальше от посторонних. Я смогу вам кое-что рассказать, да.
И он двинулся
к каким-то древним баракам на краю пустыря. Молдер последовал за ним.Судя по количеству разбросанных пакетов, окурков и пустых бутылок, эта часть пустыря долгое время служила бродягам пристанищем. Едва ли подобных "постояльцев" могло смутить отсутствие стен и нормальной крыши. Однако похоже было, что в последнее время народа здесь было немного. Не успел Молдер осмотреться, как бродяга, повернувшись к нему, спросил:
– У вас есть десять долларов?
Ожидавший чего-нибудь подобного, Молдер спокойно достал из бумажника двадцатку. Новый знакомый спрятал купюру, даже не посмотрев на номинал, и благодарно улыбнулся:
– Спасибо. Сейчас я покажу вам одну вещь.
Он нырнул за занавеску, висящую между двумя самодельными стенами из строительного мусора, и зашуршал там, как мышь в норе. Сквозь щель Молдер видел небольшую, относительно чистую нишу, где были сложены дырявый матрас, несколько драных одеял, какие-то пакеты и целая коллекция старых комиксов. Похоже, собеседнику этот закуток служил чем-то вроде постоянной квартиры. Пока Молдер не без любопытства приглядывался, бродяга, покопавшись, извлек из-под матраса небольшой сверток - судя по целлофановой обертке, бережно хранимый, аккуратно достал из него свернутый вчетверо лист писчей бумаги и протянул агенту. Молдер развернул листок и застыл в легком недоумении. На неумелом рисунке, похожем на детский, было изображено довольно странное существо. Фокс даже не смог понять, мужчина это или женщина, поскольку фигуру неведомый художник изобразил массивной, а лицо наполовину скрывали прорисованные прямыми штрихами волосы.
– Что это?
– с удивлением спросил Призрак.
– Нашел в кармане пиджака. Его пиджака, - с готовностью пояснил бродяга, явно имея в виду покойного.
– Вы знаете, что здесь нарисовано?
– Конечно, - бродяга понизил голос.
– Я тоже Это видел. Сам.
– Где?
– поинтересовался Молдер с легким сарказмом.
– Здесь, на свалке, когда ночью рылся в мусоре. Его и другие видели: Пол, старая Нэнси...
– И как оно выглядит?
Бродяга замялся.
– Ну... Оно большое, очень быстрое... Почти как человек, только... Знаете, я его не старался рассмотреть. Сразу удирал подальше.
Молдер хмыкнул:
– Вы как будто каждый день его встречали.
– Нет. Только дважды. Зато другие видели, особенно в последнее время. Говорят, оно приходит по ночам из леса. Здесь же лес рядом, за оврагом. Раньше оно никого не трогало. А теперь, после истории с Робером, все сильно напуганы, да. Даже ночевать стараются в приюте.
– Вы в полицию обращаться не пробовали?
– осторожно спросил Молдер.
Бродяга только махнул рукой:
– А вы думаете, они не знают?
Конечно, тот факт, что существо регулярно появляется на городской свалке, не особо укладывался в уже начавшую складываться теорию Молдера. Но странная уверенность бродяги возникла явно не на пустом месте. Пожалуй, стоило проверить и этот сумасбродный вариант. Тогда Призрак принял решение.
– Похоже, на эту ночь я займу вашу квартиру, - с улыбкой сказал спецагент.
– Так что вам придется переночевать в моей, - и протянул собеседнику гостиничный ключ.
– Мотель "Гэлекси-гейт", номер 156. Найдете?
Лицо чернобородого озарилось счастливой улыбкой:
– А кабельное телевидение там есть?
– Есть, - улыбнулся в ответ Молдер, а сам подумал, что на месте бродяги первым делом спросил бы про ванну.
Когда его добровольный помощник удалился, Молдер посмотрел на часы и задумался над тем, где поблизости продают хороший кофе. Нью-Джерси