Французская защита

— Мадмуазель Симона Маршалл? Я не ошибся?? — толстячок галантно склонил голову, едва его ноги в модных ботинках притормозили в метре от девушки.

— Да, это я, — улыбнулась Симона, и чуть помедлив, спросила:

— А мы разве знакомы?

— Нет, к сожалению! Только в смысле компьютерного программирования я хорошо знаю Вас! Но сейчас рад познакомиться лично! — воскликнул улыбающийся француз.

— Жорж Гиршманн? — в глазах девушки разлилась теплая улыбка.

— Он самый! — в тон отозвался толстячок и добавил. — Вас уже давно ждут за вон тем столом!

Он неопределенно кивнул в глубину зала. Симона перевела взгляд и заметила двух мужчин с женщиной, внимательно наблюдающих за ними. Одного она сразу узнала — это был Василий Петрович.

— Прошу, мадмуазель! — Жорж галантно выставил локоть и, не спеша, повел гостью к вышеупомянутому столику.

Он элегантно отодвинул стул и Симона, слегка пригладив ладонями по извечной женской привычке заднюю поверхность бедер, несмотря на то, что была в темно-синих джинсах, села.

— Месье Леонид Гельфанд, программист, мой коллега по работе! — представил Жорж высокого мужчину с копной иссиня — черных, кудрявых волос и цепким взглядом немного выпуклых темных глаз.

Гельфанд почтительно привстал из-за стола и чуть наклонил голову.

— Иоланта, моя жена! — улыбка со стороны невысокой светловолосой женщины была, несомненно, искренней, она чуть поднялась и пожала девушке руку.

— Вы русская? — вопрос Симоны явно не был неожиданным для женщины.

— Да, по отцу русская, а по матери полька, — голубые глаза собеседницы внимательно изучали девушку, — и Вы, насколько я знаю, тоже нашего славянского роду-племени?

— Боже! — весело воскликнула Симона. — Я становлюсь известной персоной, коль обо мне уже знают столько людей!

— Так это благодаря Василию Петровичу, мы у него всё выпытали про Вас. Иоланта пустила колечко дыма в сторону цыганской группы, смяла тонкую сигарету в пепельнице и взяла свой бокал с шампанским:

— За знакомство с великолепной программисткой, и просто красавицей! Щеки Симоны порозовели:

— Вы меня захвалили…

— Ничуть. Мой муж, — Иоланта кивнула в сторону Жоржа, о чем-то вполголоса горячо спорившим с Борисом и Василием Петровичем, — рассказал вкратце про Вашу программу. Она великолепна. Как раз то, что нужно концерну.

— А Вы тоже работаете в этой области? — спросила Симона.

Иоланта засмеялась.

— Нет, я работаю здесь, — и она обвела взглядом помещение ресторана.

— Здесь? — удивилась девушка. — Кем?

— Я управляющая, одним словом, хозяйка, у Комарова, владельца этого заведения, а вот и он сам, кстати!

К столу подошел дородный господин средних лет, в дорогом костюме, его безымянный палец правой руки украшал перстень с большим камнем красноватого цвета.

— Бонсуар! — склонил он голову с аккуратным пробором посреди приглаженных черных волос. — Как Вы себя чувствуете у нас?

Его темные глаза внимательно смотрели на разрез блузки Симоны, слегка приоткрывающей не очень большие, но красивые формы.

— Спасибо, мне нравится здесь, — просто ответила девушка.

— Я рад, рад, заходите к нам почаще… — мужская рука с длинными пальцами, покрытыми у изгибов суставов короткими черными волосиками, вроде как непроизвольно легла на кисть красавицы.

Иоланта выразительно посмотрела на хозяина и отвела насмешливый взгляд в сторону.

Там, около сцены, одиноко сидела за столом хорошо одетая, полноватая женщина и, подняв голову, восхищенно смотрела на артистов.

Иоланта знала: Комаров — неисправимый бабник. Его жена, «Комариха», как называли ее между собой работники ресторана, не раз закатывала мужу страшные сцены ревности с битьем многочисленной посуды прямо среди рабочего дня.

Отдельные осколки долетали до посетителей заведения.

Лишь только обещание мужа: «В последний раз!», и «Дорогая, я присмотрел для тебя замечательное полотно!» гасили ярость «Комарихи».

Она, давно приехавшая из СССР по турпутевке и ставшая «невозвращений», имела две основные страсти: живопись и любовь к театру «Роман». Поэтому со своей бывшей Родины она «выписала», а, точнее, уговорила так же не вернуться домой несколько солистов этого театра, обещая тем золотые горы.

Прошло время, и цыгане стали жалеть о своем решении.

Жалованье платили небольшое, к тому же — неаккуратно, и жизнь в «райском» Париже стала им надоедать.

Пару человек, плюнув на все, подались в бега. Возвращаться в СССР было опасно, могли прямо в аэропорту защелкнуть наручники и отправить в Бутырку, поэтому по старой национальной традиции цыгане отправились на подержанном «Рено» в путешествие по Европе.

Оставшиеся потеряли с ними связь и покорно плыли по тихому течению своей эмигрантской судьбы.

Комаров, перехватив взгляд своей главной работницы, недовольно скривил тонкие губы:

«Ишь ты, все то замечает полька эта. Сама недотрога, хочет, чтобы и все такие были…»

Но через секунду они раздвинулись в дежурной улыбке, обнажая ровный ряд ухоженных зубов:

— Как вам черная икра? Свежая, только что из Астрахани! — его взгляд уперся в специальную посуду для этого изысканного деликатеса, нетронутой горкой возвышающейся посреди столика.

— Мерси, еще попробуем! Весь вечер впереди, — улыбнулась Симона, высвобождая свою кисть.

Они быстро обменялись понимающими взглядами с Иолантой.

— Приятного отдыха! — оскалился Комаров. — Надеюсь, еще увидимся с Вами… — многозначительно добавил он, удаляясь.

И в эту секунду Симона неожиданно вспомнила Виктора Одинцова.

Её сознание едва заметным укором уколола мысль: «Как он там? Мы здесь шикуем, сидим за столом с такими изысками, а он? Он…»

Иоланта заметила тень, пробежавшую по лицу красавицы.

— Что-то не так? — недоуменно спросила полька.

— Все хорошо, — слабо улыбнулась Симона, — душно немного, выйду подышать на минутку.

Девушка поднялась, и, сопровождаемая многочисленными мужскими взглядами, вышла на улицу вечернего Парижа.

Уже начало смеркаться, в окнах домов горел свет. Симона достала тонкую сигарету «Vocue», чиркнула зажигалкой, прикурив, отошла на несколько шагов от входной двери ресторана Le Komarov.

Из припаркованной рядом с нею машины вывалились несколько веселых парней и направились к входу.