Гайдебуровский старик

Дина, молча следившая за нашим словесным поединком, наконец, не выдержала и подскочила к Роману.

– Может, ты и игрок! Но здесь не казино! Поищи казино на большой дороге. Как и положено бандиту! А нам ответь, во что ты играешь! Зачем тебе Гришка! Что ты от него хотел! Если трупа даже не было!

– Да не нужен мне твой Гришка. Просто мне нужен глобус. И все. Я хотел его честно купить, но не успел. Его эта мымра уже купила.

– Глобус? – я нахмурился. – Зачем? Не понимаю. Ты мог запросто в любой миг меня обокрасть. Глобус не самая дорогая вещь в этом доме. Или ты любитель волейбола?

– Я любитель путешествий. И мне нужно знать, куда идти. И куда возвращаться.

– Ну и купил бы в соседнем магазине. Там и дешевле, и качественнее. И настоящее. И напольные, и настольные, какие хочешь. И с видом земли и с видом звездного неба. На любой вкус. И крутятся даже. А это…Этот же так, сувенир.

Я даже проникся к Роману. Мне почему-то захотелось, чтобы он непременно, прямо сейчас приобрел глобус. Я даже был готов пойти с ним за покупкой, не смотря на радикулит. Мне уже тяжело ходить. Но он… Он такой молодой и легкий. Если он так любит дороги. Этот клуб золотистой пыли от них летом. Этот зимний серебристый пар от них зимой. Эту весеннюю слякоть и осенние лужи в разноцветной листве.

– Глобус, – это еще и орудие несостоявшегося убийства.

– Роман жестоко прервал мои романтичные мысли. Убийство как-то мало вписывалось в мечту о дороге. Хотя почему-то говорят, что разбойник с большой дороги. Интересно, почему? Мне кажется разбойничать легче на узеньких, маленьких тропах. А на больших дорогах лучше гулять большой компанией и петь во весь голос. Правда, мне не приходилось. И все же…

– И все же я хотел бы иметь именно этот глобус, – голос Романа стал настойчивее и взгляд холоднее. – Он для меня в некотором роде сувенир. Так сказать – память. Моя специфика – мошенничество. И убийства не каждый день совершаешь. Я вообще никого не убивал, ни мухи, ни таракана. А так… поставлю я его у себя в комнате. И буду любоваться. Разглядывать со всех сторон. Изучать страны и континенты. И, возможно, даже думать о зле, которое могу причинить людям в этих странах и континентах. Но уже никогда не причиню. Потому что в моей комнате глобус. Участник несостоявшегося убийства. И я увижу на нем горы и реки. И могу подумать, почему бы вместо того, чтобы воровать и мошенничать, не отправиться туда. Взойти на пик самой высокой горы, чтобы сорвать единственный цветок для девушки, которую я еще не встретил. Или посидеть у реки под ветвистым деревом вместе с девушкой, которую уже встретил.

Теперь передо мной стоял не первый Роман-аристократ, ни второй – Роман-аферист. Он был третий – Роман-романтик, которому под стать самому писать романы. И я ему верил еще меньше. Я не мог понять, кто он на самом деле.

– Нет, не убедил, – Дина поддержала мое недоверие и, распростерши руки, заслонила собой глобус, – Может ты и любитель дорог. И единственного цветочка на горе и девушек у реки. Но глобус здесь ни при чем.

– Я заплачу, – резко ответил Роман. И его ненастоящие глаза сузились. Я не знал, что линзы настолько сужаются. – Я много заплачу. В два, три раза дороже, чем вам за него дали! В конце концов, зачем он вам нужен! У вас все есть! И в конце концов, не все ли равно кому вам его продать!

– Мы не можем продать то, что уже давно продано. Мы его только можем вернуть законному владельцу. – Я пожал плечами. И почему-то зевнул.

Пожалуй, именно зевок вывел его из равновесия. Если бы я грубо отказал, или рассмеялся ему в лицо, он бы так не взбесился. Но я вдруг в самый ответственный момент. Просто так. Ни с того, ни с сего, взял и равнодушно зевнул… И даже не удосужился прикрыть рот рукой. Но не специально! И этот парень, который носил исключительно английские костюмы, выдержать подобный выпад не смог. И бросился на меня с кулаками. Я уже приготовился отразить кое-как удар. Как вдруг грохнула музыка. Она была такой громкой, такой неожиданной, так некстати. И мы втроем застыли на месте. Тася с распростертыми руками, защищая глобус. Роман со сжатыми кулаками, один из которых был уже у моего носа. Я с ладонями, вытянутыми вперед. Мы стояли посреди этого хаоса оглушающих звуков и тупо переводили взгляд друг на друга. Мы не знали что делать. Это длилось две секунды, а возможно, три. Но этого было достаточно, чтобы передохнуть и успокоиться.

А потом мы с Диной, как по команде, прильнули к окну. И даже открыли форточку, через которую влетели вихрем оглушающие звуки оркестра. Мы действовали инстинктивно. Нам не терпелось узнать, откуда эта музыка и зачем. На улице, напротив кафе «У Косулек» было полно народа. Музыку вдруг перебили сирены машины. Люди расступились. И из белого лимузина, украшенного ярко красными розами, выплыла жена Косулька. Венок из белых роз был воздвигнут как корона на неимоверно кудрявую голову. Единственное украшение. На остальной наряд, похоже, не хватило, нет, не денег, а духу выложить деньги. Косулька величественно протянула руку своему мужу. Тот покорно принял ее помощь. И вышел из машины. На его толстый самовязаный свитер с широким горлом была прицеплена черная «бабочка». Косульки, взявшись под руки, заковыляли к кафе. В своих кривеньких одинаковых сапожках. Они напоминали двух откормленных поросят, которых подадут к ужину. Но они об этом еще не знают.

– Что это? – только и спросил я. Неизвестно у кого. Мне казалось, никто не может знать, что это.

Но Дина неожиданно ответила.

– Свадьба. Неужели не видишь? Музыка, венок из роз и «бабочка». Неужели не понятно.

– Свадьба? Какая? Серебряная или золотая?

– Обыкновенная. Просто свадьба. Они решили пожениться. Они же долго были женихом и невестой. И он за ней долго ухаживал. Ну, как положено… Наверное…

Я ошалел. Почему-то эта новость для меня оказалась шокирующей. Хотя в этот день на мою голову свалилось немало событий, заслуживающих большего внимания, чем какая-то свадьба каких-то торгашей. И все же. Я был сражен. Я был на все сто уверен, что ни муж и жена. Они словно уже родились мужем и женой. Им закон был не писан. И штамп в паспорте не обязателен. Словно им давно уже кто-то этот штамп о законном браке поставил на лбу. Им не нужно было встречаться, бегать друг к другу на свидания, целоваться и признаваться в любви. Им не нужно было назначать день свадьбы и жениться. И носить обручальные кольца. Они изначально родились мужем и женой. Так бывает. Однажды, в один солнечный (или пасмурный) день. На большой (или маленькой) дороге. В ресторане (или столовой) встретились муж и жена. Не любимый и любимая, не жених и невеста. А супруги. Едва завидев друг друга, они тотчас поняли, что можно обойти весь земной шар. Вдоль и поперек. Можно даже поставить какой-то штамп в паспорте о браке с другим, может, более достойным. Но все равно никого не встретить другого. Только друг друга. Пройтись по кругу земли и вернуться в исходное положение. Так и Косульки. Поговорки напрасными не бывают. И пошлыми тоже. Это про Косулек. Две половинки встретились. Именно половинки. И стали одним целым. По отдельности они не смотрелись. Грустно было даже представить их в одиночку. Словно разрезанный пополам глобус. Когда у каждой половинки появляется край. Нелепо и бессмысленно. И главное – не научно. Глобус может быть только целым. Края земли не бывает. Это еще доказал греческий философ Эратосфен. А потом уже Магеллан проверил.

Вот поэтому я с открытым ртом смотрел на эту свадьбу. Она была ни к чему. Вопрос брака был для них давно разрешен. Пожалуй, они сами забыли, что не женаты. И только сегодня об этом вдруг вспомнили.

И раздался марш Мендельсона. И народ расступился. Я отчетливо увидел здание кафе «У Косулек». Оно было украшено выделанной шкурой животного. И на вывеске позолоченными буквами было написано: «Запахи ветра и вкус тишины». Похоже, Косульки-таки сумели стать поэтами. Впрочем, почему бы и нет? Сегодня кто угодно поэт. Особенно когда поэзии в жизни просто нет и просто быть не может. А вот шкурный интерес… Разряженные в кокошники и красные сарафаны официантки, торжественно вынесли на подносе благоухающую ароматами, румяную от огня, окутанную клубящимися парами, тушку молоденькой косули. Спина которой (даже в таком виде, грациозная и гордая), была полита ярко красным кетчупом. Косуля смотрела на хохочущих, зубоскалящих, хрюкающих от удовольствия людей недоуменным стеклянным взглядом. Словно спрашивала: за что? И почему? И для кого? Неужели ради вас я принесена в жертву? Если вы никогда и ничем не жертвовали. Неужели ради вас в меня стреляли? Ради тех, кто убивает каждый день. Неужели ради вас я испытывала неимоверную боль. Ради тех, кто каждый день делает другим больно. Неужели ради вас меня резали. Если вы умеете резать даже словами. Неужели ради вас я полыхала на огне. Если вы умеете сжигать даже чувства. Ради вас я была убита. Кто не знает запаха вольного ветра. И вкуса тишины. Для вас запах вольного ветра – это запахи жареного мяса. Для вас вкус тишины – это скрежет зубов, в которых застревает жареное мясо. Вы не умеете бегать по вольным степям и лесам. Вы не умети пить росу по утрам и свежий воздух. Вы не умеете смотреть на звезды и бежать за падающей звездой. Чтобы ее не догнать. Но бежать, бежать. За тем, что никогда, никогда не догнать. Вам непременно нужна добыча. У вас просто нет звезд. Как нет росы поутру и нет воли. И мне вас так жаль. Вы умеете лишь убивать. Мы убивать не умеем. А если бы умели, то вряд ли бы вас убили. Вы нам неинтересны. Вы очень злы. И не очень красивы. Потому что меня никто, ни один из вас не защитил.

Девушки торжественно несли косулю на плоском серебряном блюде. Словно несли гроб. Словно это были похороны, а не свадьба. И все же косуля казалась живее всех людей. Хотя ее горделивая спина была забрызгана кетчупом, словно кровью. И вдруг повалил снег. Белые хлопья падали прямо на ярко красную спину косули. Словно хотели отмыть кровь. Природа всегда заодно с природой. В отличие от нас.

А люди веселились. И веселье напоминало маскарад. Не потому что гремел салют и свистели петарды. И конфетти утопали в снегу. И искры бенгальских огней растворялись в сугробах. И не потому, что все были в масках. Им маски были не нужны. Их лица были как маски. Люди были нарядными, в разноцветных шубах и куртках, в разноцветных платках и шапках. Но лица ничем не нарядишь. Это были завсегдатаи кафе «У Косулек». Красномордые любители водки и оленины, вместо которой проворные хозяева кафе подбрасывали обычную свинью. Кроме сегодня. Сегодня был праздник. Гости чавкали и улюлюкали, падали в снег и подставляли друг другу подножку, если кто первый тянулся за лакомым куском из косули. Иногда они умудрялись тайно вытянуть друг у друга деньги, чтобы расплатиться за мясо. Их щеки лоснились от жира, их губы краснели от кетчупа, их зубы чернели от мяса, их нос распухал от водки, их глаза заплывали от похоти. Им маски были не нужны. Но это был маскарад. Впрочем, нам всем не нужны маски. Потому что мы всегда в них. Настоящего нашего лица никто не знает. Может, мудрец и прав. Настоящее лицо – это глаза. Вернее, единственно настоящее – это глаза. Но я сомневаюсь. По глазам душу не прочитаешь. Настоящее лицо – это мысли. А мысли невидимы. И даже в нашем невероятном мире, где все невозможное так легко становится возможным, мысли никто и никогда не увидит. И никакие линзы уже не помогут. И старшие, и младшие научные сотрудники тоже. И даже академики.

Маски прыгали, хохотали, визжали, водили хороводы и валялись в снегу. И дружно двигали челюстями под громкий голос жены (уже законной!) Косульки. Она кричала, словно читала стихи. С надрывом, нараспев, растягивая слова, словно ириски.

– Это самое ценное мясо среди диких животных! Вкус его сочен, прохладен! Как роса поутру! Аромат тонок и свеж! Как утренний воздух! Оно пахнет лесами и степью! И в его жиру отражаются звезды! Которые нам никогда не словить!

Я захлопнул со злостью форточку. Она в ответ недовольно зазвенела замерзшим стеклом. Я бы никогда не хотел быть участником этого маскарада. Хотя не отрицаю, что я уже давно в доле костюмированного балагана. Но может быть, хотя бы другого. Где мои партнеры Сенечка, Дина…Роман. Да, черт подери!

– Роман! – выкрикнул я, и мы с Диной резко обернулись.

Романа и след простыл. Следа не осталось и от глобуса. Мы выскочили на улицу. Снег ударил в глаза. В лицо ударила громкая бессвязная музыка, в уши – грохот петард. И еще отзвуки ямба, хорея или…Может быть, это был белый стих. Впрочем, я плохо разбирался в поэзии. В моей жизни ей не было места. И поэзия как-то не получилась в моей жизни. Но, похоже, она удачно получилась у Косулек. Сегодня, оказывается, мясники могут стать лучшими поэтами. Сегодня возможно все. Воистину волшебное время. Андерсену до него далеко.