Газета День Литературы # 71 (2002 7)

другая бабушка не пропускала праздников

суббот родительских, подавала записки

вообще поступала всегда как должно

через не могу и не хочу и требовала от других того же

за это её боялись и любили меньше

все кроме меня я же думаю

и она тоже была святая но по-другому

она умерла причастившись Св.Таин на сплошной седмице

девять дней справляли ей на Крещенье

говорят в такие дни души поднимаются в небо

со скоростью света или даже быстрее

и ни одна тварь не смеет сказать о них плохо

или как-то помешать восхождению их на небо

думаю там они встретились

мои бабушки, Зинаида и Пелагея

смотрят теперь на меня

их молитвами и спасаюсь

2.

по сравнению с настоящими мёртвыми

мы конечно живём

но разница небольшая

ты спрашиваешь: что такое традиция?

или где нам найти традицию

подобно тому чудаку что спросил у тополя

где моя любимая?

а об этом не нужно спрашивать

ибо традиция всегда здесь

но она, как любимая, сокровенна

до поры до времени

и если в упор не видишь

то зачем тебе ехать в каир в стамбул или в мекку

или в китай к даосам или в лхасу к буддистам

потому что традиция есть заповедь и ничто иное

первая гласит: Богу своему поклоняйся

и не твори кумиров вместо Него или даже близко

к Нему

как бы ни ласкали слух имена: эвола

кроули элиаде генон или майринк

если ты ещё здесь то данная заповедь есть традиция

для тебя а всё остальное — Любовь

возлюби свою бабушку мать и отца

несмотря на то что убоги

просто их покалечило время

духовный голод эпохи модерна

и если сможешь вместить, возлюби кого-то ещё

например, место в котором родился

держись за него и попробуй в нем устоять

а потом поезжай в тибет

танцуй как суфий или сиди как йог

традиции в этом нет но нет и беды

не забудь только что пел когда-то один поэт

(он, кажется, плохо кончил, несмотря на вроде бы правоту)

так вот: чтобы стоять, он пел,

нужно держаться корней

и хотя корни давно подрублены и рука

младенца вместо пальца берет пустоту

ЯН АНДЕРСОН

***

Из белой двери

Двенадцать черных ангелов бежали, как во сне.

Я не успел мигнуть, сестра, ты веришь мне?

Мне говорят, они заставят нас уснуть

На тонкой нити

И тронут головы каких-то полудохлых псов —

И скажут им: "Живите!"

Они несут подсвечники высоко —

Светить до утренних часов,

И подметут все страны до востока

Букетом туго связанных цветов.

Их розы красные,

А небо красят синим —

"Кидай копейку добрым нищим в шапку —

Худую половину кинем!"

Иль есть у верных воля верить в Самого?

И называть его по выбору,

Не выбрав ничего.

Я сел здесь и придумал дурака,