Голодные игры: Из пепла

Мама меняется в лице. Мои слова производят эффект пощечины.

– Ты несправедлива ко мне.

– Я лишь говорю то, что чувствую.

– Мне казалось, за это годы у нас с тобой наладились отношения.

– По телефону? – невесело смеюсь я. – Мне тоже так казалось, пока я не увидела тебя здесь.

– Ты сильная. Я всегда считала, что ты прекрасно справишься и без меня. Что я тебе не нужна.

– Ты ошибалась. Ребёнку всегда нужна мать.

Я выхожу из гостиной, оставив маму в глубокой задумчивости.

– Зачем ты с ней так? – Пит помогает мне вдеть ватное одеяло в свежий пододеяльник.

– Как «так»?

– Держишь на расстоянии.

– Что ты мне прикажешь делать? Лгать ей, что простила? Что ничуть не обижаюсь? Извини, но я не могу пересилить себя.

– Китнисс, - мягко напоминает мне Пит, - она всё же твоя мать.

– И от этого мне только хуже!
– не выдерживаю, срываюсь я. – Прости, но я никогда не смогу понять женщину, которая, по сути, бросила своего ребёнка!

В изнеможении сажусь на кровать. Откладываю одеяло в сторону.

– Честно… Я думала, что обида на маму прошла, но нет… С годами она стала только сильнее.

Пит садится рядом, обнимает меня.

– Когда погиб папа, мы с Прим чуть не умерли от голода, и всё только потому, что она поставила свою боль превыше нашей. Если бы ты в тот дождливый день не подарил мне те две булки хлеба, меня сейчас бы точно не было в живых. А когда не стало и Прим… Мама напрочь забыла, что я-то ещё жива! И что она нужна живой мне! Понимаешь?

– Понимаю, - шепчем Пит, нежно прижимая к себе.

– Для меня это так дико, - я перехожу на шепот. – Я просто не понимаю, как такое вообще возможно! Разве для матери есть в жизни что-то важнее её ребёнка?

Пит слегка отстраняется, задумчиво смотрит на меня.

– Знаешь, из тебя бы получилась замечательная мама, - тихо с грустной улыбкой произносит он и целует меня в лоб.

========== 7. Отвар багряницы ==========

Мама живёт с нами уже вторую неделю. За это время в наших с ней отношениях наметился заметный прогресс. По крайней мере, мы стали вновь нормально разговаривать. Хотя, признаться, общение с мамой мне даётся с трудом. Злость и обида на неё так до конца и не исчезает.

– Почему ты не родишь Питу ребёнка?
– однажды вечером спрашивает меня мама. – Мне кажется, из моего зятя бы получился великолепный отец.

Только этого мне и не хватало! Чтобы мама вмешивалась в мою личную жизнь! – возмущаюсь про себя я.

Вслух отвечаю:

– Возможно. Но, боюсь, из меня бы вышла никудышная мать.

– Неправда. Ты всегда была для Прим куда лучшей матерью, чем я.

Поднимаю на маму удивлённый взгляд.

– Причём здесь моя сестра?

Мать подходит к окну. По ней заметно, что этот разговор даётся ей нелегко.

– Я всё понимаю, Китнисс. И ты права... Ты имеешь полное право быть в обиде на меня. Я заслужила это. После смерти вашего отца я настолько ушла в свою боль, что напрочь забыла про вашу. Как мать я, мягко говоря, оказалась не на высоте. Без тебя бы ни я, ни Прим просто бы не выжили.

На пару минут в комнате зависает напряженная тишина.

– Не повторяй моих ошибок, Китнисс, - тихо говорит мама. – Не замыкайся в своей боли и в своих страхах. Не превращайся в меня.

С удивлением смотрю на мать.

– Ты это сейчас о чём?

– Почему ты не родишь Питу ребёнка? - она вновь повторяет свой первоначальный вопрос.

Внутри меня начинает бурлить негодование. Неужели она не понимает?!

– А ты бы родила Прим, зная, что она умрёт такой ужасной смертью? – не выдерживаю, срываюсь я.

Мама задумчиво смотрит на меня. Затем её губ касается лёгкая грустная улыбка. Скорее всего, она вспоминает Прим.

Я уже и забыла, что мама умеет улыбаться.

– Да. Родила, - внезапно решительно отвечает мама. – И Прим, и тебя. Потому что вы – лучшее, что было и есть в моей жизни. Без вас ничего не имеет смысла. Я родила бы Прим снова, Китнисс. Родила.

Ответ матери, которая до сих пор толком не отошла от смерти моей сестры (и это почти пятнадцать лет спустя!) ввергает меня в шок. Я искренне не понимаю: как она может хотеть всё равно родить Прим, заведомо зная, что та так рано уйдёт из жизни?

– Но Прим же умрёт…

– Мы все рано или поздно умрём, Китнисс. Это надо понять и принять, - с непонятным мне смирением отвечает мама.

Я поражаюсь её спокойствию.

– Дочка, почему ты не родишь Питу ребёнка? – в третий раз настойчиво спрашивает меня она.

– Потому что боюсь потерять этого малыша! – шепчу я, не веря, что осмеливаюсь озвучить свои страхи вслух, – потому что я уже потеряла Прим.

В глазах мамы слёзы. Она быстро подходит ко мне и порывисто прижимает меня к груди. Я, как, впрочем, и сама мама, не сторонница столь открытых проявлений чувств, но сейчас я цепляюсь за маму словно за спасательный круг. Боже мой! Как же я соскучилась по её теплу, по её запаху.

По моей маме.

– От жизни нельзя спрятаться, Китнисс. И от смерти тоже, - плача, шепчет мама, гладя меня по голове. – Подумай об этом, дочка, подумай.

Обнявшись, мы плачем с мамой вместе. Это так странно, но на опустевшее место от выплаканных в тот вечер слёз в мою душу приходит долгожданный покой…

***

И я честно думаю над словами мамы.

Месяц.

Другой.

Третий.