Гонщик

Лайдер Мартина делает немыслимый, невозможный рывок в сторону, уходя с траектории огня и открывая заряду путь к беззащитному бегуну "Кентавров".

– Согласен на союз, - выдыхает Мартин.

Перевожу дух и смотрю на тактический экран. Итог этой драки: Лонг и Клиф подбиты, как и бегун "Кентавров", а его стрелку удалось-таки уйти от Клифа, и он по-прежнему намерен преследовать Мартина. Но Мартин умело уклоняется, разрывает на коммуникаторе связь с Клифом и подключает меня.

– Напарника вызывали?

– Ага. Лонг подбит, а мне одному не пройти.

– Как будем действовать?
– уточняет Мартин.

– Пока по привычной схеме: ты бегун, а я стрелок.

Начинается свистопляска, по сравнению с которой все предыдущее было невинными детскими шалостями. Гонщики, будто озверев, набрасываются друг на друга так, что только клочья летят. В переносном смысле, разумеется, летят, но драка идет страшная. Пожалуй, с Лонгом у нас бы в ней шансов не было. А вот с Мартином…

Мы с ним понимаем друг друга почти без слов и вместе выполняем такие маневры, которые и не снились большинству гонщиков. Мартин лишний раз подтверждает, что он действительно король - этого боя, этой трассы, да и всей этой гонки, а я…

– Вы только посмотрите на "Бешеного Пса"!
– восторженно ревет комментатор.
– Пожалуй, он сможет дать сто очков вперед самому Брайану Макдиллу! До сих пор именно Макдилл считался не только лучшим стрелком, но и самым отчаянным гонщиком космических трасс. Теперь же титул Гонщика Дьявола по праву перейдет к "Бешеному Псу"!

– Брайан Макдилл как пить дать расстроится, - подначивает меня Мартин.

– Еще бы!
– поддерживаю шутку я.
– Валяешься тут на больничной койке, а какие-то отморозки у тебя из-под носа титул крадут!

Приближаются последние глыбы потока, и накал борьбы растет. Близится момент истины.

– Ну что, меняемся местами? Теперь ты бегун, а я стрелок, - предлагает Мартин.

Это действительно единственный выход. Мартин свяжет боем самых опасных противников, и у меня будет шанс уйти. Вот только к Мартину после гонки возникнет множество вопросов: почему он не вышел из драки и не рванул со всей скоростью к финишу? Санчес может заподозрить, что Мартин вступил в сговор с букмекерами или еще хуже - с "Бешеным Псом". Начнется расследование, и у Мартина, как пить дать, будут неприятности.

– Брайан, беги!
– повышает голос Мартин и начинает отсекать противников, расчищая мне путь.

– Нет.
– Я отключаю аварийный двигатель, вновь сваливаясь во вращение.
– Давай вместе. Отрываемся от них и бежим!

– Ты не выдержишь, - имея в виду винтообразное движение моего лайдера, говорит он.

– Выдержу.

– Ладно, - после паузы откликается Мартин.

Подстраховывая друг друга, мы рвемся вперед. Я легко ускользаю от преследования стрелков - их очень сбивает с толку мое вращение - меня сейчас практически невозможно поймать в прицел. Но и мне приходится несладко.

– Ну, где там ген маоли?
– ворчу я.
– Ему самое время проснуться!

Но этот гад спит, сейчас я просто человек. Обычный человек. И вращение вкупе с ускорением постепенно убивают меня. От нарастающей перегрузки кровь отливает от мозга, перемещаясь к ногам. Начинает неприятно пощипывать уголки глаз, граница зрения резко сужается. Очертания приборов размазываются, цвета блекнут. Если продолжать наращивать скорость, наступит временная слепота, а там и до потери сознания недалеко. Но я вынужден "давить на газ", ведь по винту расстояние больше, чем по прямой, и чтобы обогнать соперников, мне приходится двигаться на порядок быстрее, чем они.

Я мчусь вперед, не разбирая пути. Все быстрее и быстрее. Не замечаю больше ни соперников, ни метеоритов. К счастью, первые и сами шарахаются от меня, а вторых на трассе почти нет.

Запредельная перегрузка плющит и ломает мое тело так, что я слышу, как трещат кости. Я почти ослеп. Меня тошнит, мутит и крутит. Я перестаю ощущать себя, превращаясь в хаотичный, неуправляемый поток взбесившихся частиц.

– Только бы не потерять сознание… Только бы не сорваться с орбиты… - шепчу, рычу, кричу я, и упрямо наращиваю, наращиваю скорость…

– Подправь курс… - как сквозь вату слышу голос Мартина.
– Ты сходишь с трассы…

И я подправляю. Потом еще. И еще. Голос Мартина ведет меня по трассе. Он словно маяк в ночи, надежный якорь в бушующем море, единственная реальность в сошедшем с ума мире…

– Тормози! Финиш…

В полубреду гашу реактор и включаю тормозные двигатели, чувствуя, как вращающийся мир останавливается. Успокаивается. Приходит в норму. Обретает формы и цвета. Зрение потихоньку возвращается. Но тут бунтует мой организм - я не успеваю сорвать шлем, и меня рвет прямо в скафандр. Я захлебываюсь рвотой и пытаюсь сформулировать единственно-важный вопрос:

– Кто?… Кто победил?

– Ты! Ты, Брайан!
– орет Мартин.
– То есть "Бешеные Псы".

– А ты?

– А я сейчас сижу на Луне. Меня подбил Аргонавт. Они с Кентавром поймали меня в вилку и…

– Зачем же ты это сделал? Ведь теперь Санчес начнет подозревать тебя!

– Не начнет, - возражает Мартин.
– Аргонавт на самом деле подбил меня, по-честному, без поддавков.

– Не может быть! Тебя еще ни разу никому не удавалось подбить!

– Не удавалось, потому что меня прикрывал ты, - искренне говорит Мартин.
– Ладно, тебе пора уносить ноги. Выигрыш "Бешеных Псов" официально зафиксирован. Их тренер, кажется, грохнулся в обморок от счастья… Брайан, скорее выходи из лайдера, у люка тебя ждут под видом техников люди Тома.

– Сейчас, только посажу "Пса" в кресло пилота.

– Ха! Представляю его реакцию при пробуждении!

Мартин фыркает. Я тоже. Бедняге "Псу" придется приложить усилия, чтобы не повредиться рассудком. Представляете, просыпается человек, и узнает, что только что выиграл гонку! Да как выиграл! Уверен, мой "вращающийся финиш" еще долго будет будоражить зрителей и гонщиков, а последние, как пить дать, ринутся учиться "летать по винту". Флаг им в руки. Я, к примеру, теперь даже на работающий миксер смотреть не смогу, а вращение сверла в дрели наверняка вызовет у меня тошноту. И вообще, я решил для себя раз и навсегда - к неисправному лайдеру больше и близко не подойду!

* * *

Пару часов спустя мы с Лонгом сидим у Тома и ждем вестей от похитителей.

Билла и Мартина с нами нет - они вынуждены присутствовать на разборе полетов в клубе "Отвязных Стрельцов", потому что туда приехал Хьюго Милано с Санчесом и потребовал оправданий за проигрыш.

На Тома страшно смотреть - у него не лицо, а маска. Маска тревоги и ярости. Если похитители не захотят сдержать слово и вернуть ему Саби и Жанну живыми, я уверен, Том жизнь положит, небо и землю перевернет, но поквитается с ними.