Хроники Потусторонья: Проект

— Сон? То есть, я бы проснулся, и всё было бы как прежде? — но Мо качает головой.

— Если бы я не разбудил тебя, ты бы проснулся, но только утром. А если бы ты ночевал вне Дома, ты бы вообще не проснулся. Ты навсегда остался бы во сне — если бы только не вспомнил, что это сон. Ты забыл бы о том, что засыпал, забыл бы о том, кто ты и откуда. Ты знал бы только тот мир, который Межмирье создало для тебя… Думаю, Межмирье — это что-то типа Соляриса. Смотрел?

— И даже книгу читал, — я достал сигареты и, прикурив, жадно затянулся. — Сон, значит. Притом вечный?

— Это смотря по обстоятельствам, — он пожал плечами.

— А ты… Ты тоже можешь вот так вот уснуть?

— Ну… Не совсем так. Но Кошка видела, что случается с Межмирьем, когда мне снятся кошмары. Она говорит, это действительно страшно. Межмирье… будто бы настроено на меня. Именно поэтому здесь всё подчиняется моей воле. Оно стало для меня своего рода миром-сном — но я могу выйти отсюда, я не заперт в нём. Оно почему-то меня выделяет… Я не знаю, почему. И Кошка не знает. Я спрашивал даже у Смерти! А она, знаешь, только покачала головой, но ничего не сказала. Такое чувство, будто ей что-то известно, но она почему-то не хочет ничего говорить…

— Жуть, — резюмировал я. — И как ты тут вообще живёшь?

Мо улыбнулся:

— Оно меня любит, Герман. Межмирье. Оно ведь живое. Это живой, разумный Мир. И, понимаешь, у него кроме меня никого нет. Здесь были Духи, трое — но они заблудились в самих себе и не вернулись оттуда…

Я молчал. Да, понятно. Стоило ожидать чего-то подобного. Всё-таки это Межмирье.

— Интересно, а Сонни и остальные — им тоже снится такая пакость?

— Это зависит только от них самих, Герман. Межмирье ничего не выдумывает само. Все образы оно берёт из спящих, из их подсознания, наверное. Или что-то вроде того.

Я подумал именно о Сонни, и неудивительно. Что может присниться Полуспектралу? А что снится Созданиям, таким как Шанталь? А Кошкам?

Сны. Жутковатая вещь, если честно. Как для человека, так и для Духа.

И тут я вспомнил о Кате и Игорьке. Из глаз сами собой потекли слёзы.

— Не плачь, Герман Сергеич. Всё уже позади, — сказал Мо, сунув мне носовой платок. Эх, парень, подумал я, ничего-то ты не понимаешь. Ничего не понимаешь…

…

Остаток ночи я провёл на Диване Пустоты в Кабинете Мо, и ближе к утру мне даже удалось уснуть. Но, увы, ненадолго: скоро проснулись мои бойцы, и весь Дом, казалось, ожил их весёлыми голосами. Где-то звенела посуда, кто-то смеялся, кажется, Сонни; где-то Ват-У кому-то что-то объясняла менторским тоном (Анютке, никак не иначе). Я слышал и другие голоса, но так и не смог понять, кому они принадлежат.

В любом случае, о сне можно было забыть.

Я протёр глаза, достал из кармана мятую пачку сигарет и закурил. Настроение было так себе. Межмирная ночь прошлась по мне паровым катком, выдавив из меня все эмоции, слёзы, печали, радости… Кажется, теперь там, внутри, не осталось вообще ничего.

Пустота.

— Доброе утро, Герман Сергеич!

Я поднял глаза, прищурившись от яркого белого света, нещадно бившего прямо в огромное окно Кабинета.

— Мо, это ты?

— Ага. Как ты себя чувствуешь?

— Никак. Мои проснулись?

— Да, и даже успели позавтракать, — ответил Мо. Он щёлкнул пальцами, и в комнате вмиг стало сумрачно, будто белый день за окном померк, обратившись вечером.

— А мог бы просто шторы повесить, — пробурчал я. Юноша рассмеялся:

— Ну что ты ворчишь? Спал плохо — так что ж теперь поделать-то? Я сделал всё, что мог — вытащил тебя из сна, покуда он не стал кошмаром.

— Вообще-то он стал кошмаром, — возразил я. — Да ещё каким. Мне такие уже давно не снились… Точнее, те, что про Афган, они в каком-то смысле даже страшнее были, но там хотя бы всё понятно было. И Кати там не было. И Искажённого. И… и вообще, всего этого.

— Понимаю, — он сочувственно кивнул. — Значит, ты его видел? Этого… Искажённого?

— Да. И это было чертовски неприятно, знаешь ли. Я эту безликую морду нескоро забуду. Тем более, что скоро лично увижу… А ведь мы так и не знаем пока, как нам его победить… Кстати! А ты сейчас что-нибудь пишешь? Если уж прежние твои рассказы совпадали с моей жизнью, то, может…

Мо задумчиво смотрел куда-то мимо меня.

— Да, — рассеянно ответил он. — Я пишу сейчас очень непростую вещь… Хм, а ведь точно. Только он у меня не Искажённый. Я назвал его Серый Лорд.

— Серый Лорд?

— Ага. Звучит?

— Ну, я не специалист в таких материях. Не знаю, кто вообще выдумывал все эти нелепые прозвища для Теневых… Вроде бы когда-то Аналитический Отдел Колыбели был ещё и Отделом Пропаганды и Контрпропаганды, но это было давно, так что утверждать не возьмусь. Можно спросить Ват-У: думаю, она должна помнить… Кстати, а почему он Серый-то? Во сне он был более чем чёрный. И какой-то… полужидкий. И безликий. Мерзкие они твари, эти Искажённые. Интересно, может, Первый что-нибудь накопал о том, кем могут быть эти паразиты… Ладно. Так ты, значит, всё-таки пишешь?

— Пишу. Но я не думал, что… То есть я думал, что пишу вроде как постфактум. Ну, как все обычные писатели.

— Тогда скорее уж летописцы. Но что, если это не так? Что, если всё наоборот? Ты об этом думал, Мо?

Если честно, мне об этом думать совсем не хотелось. Но и не думать я тоже не мог.

— Думал. Я же тебе говорил: я не знаю, как это всё устроено. То есть, Межмирье конечно откликается на мои выдумки — но на то оно и Межмирье! А вот Мир людей или Мир Духов…

— А что, Мо, — криво ухмыльнулся я. — Может, напишешь, что мы этого твоего Серого Лорда победили и зажили долго и счастливо, а? А оно и сбудется? Что скажешь, старина? Ну что тебе стоит? Написал, и всех дел. Или, например, что он испугался и передумал атаковать Исток, и как-нибудь самоуничтожился, не доходя до места! А?

Он смотрел на меня серьёзно, наморщив лоб, как больная обезьянка.

— Понимаешь… Написать-то я напишу. Но как это отразится на вас — вот в чём вопрос. И отразится ли. Я не знаю, Герман Сергеич. Моя жизнь — очень странная штука. Здесь происходит много непонятных вещей, к которым я уже успел привыкнуть. И в то же время я не знаю, как моё творчество отражается на мире, и отражается ли. Может, это просто совпадения.