Иглы мглы
Шрифт:
ЧИТАЮ ДЕРЖАВИНА
Сегодня особенно дуют ветра.Рябины скрипят перержавленно.Сегодня небритый и трезвый, с утрачитаю Державина.Судьба не баюкала в люльке меня.Бирюльки не ладила.Но все же вдохнула Господня огняи к делу приладила.Какой бы ни выпал слезливый сезони как ни разжалован,в рацее вельможной есть счастья резон.Читаю Державина.Старик был напорист и зело учен.Восславил умеренность.Не брали завидки его, что Язонруно сбрил уверенно.Пускай беззастенчиво лжет "демократ",глумясь над державою.Поэзия держит страну, как домкрат.Читаю Державина. Из книги "СЛЮНИ
(РИК "Культура", Москва, 2000)
Жене Анне
1989
Город мой новый — подобие улья. Память обрамить разлука слаба. 44 коварные стулья, села меж них в день рожденья судьба. В воспоминания брошусь, как в плавни; плохо я плавал, хоть был молодым. Дом мой забытый, родительский, давний, плавает тучкой над крышею дым. Что вспоминается? Солнечный зайчик, вафельный — вдоль по реке — ледоход, робкий мечтательный стриженый мальчик, истово любящий лишь Новый год. Что позабыто? Насмешек вериги, бедность, невежество, искристый снег и — как составы — несчетные книги, их перечесть не сумею вовек… Что ж, я доверился силе традиций, и да минуют ненастья и мель; я продолжаю мечтать и трудиться и умножаю апрель на апрель. МЕМОРИЯ О ЛЕОНИДЕ МАРТЫНОВЕ
Кто не якшался, кто не чванствовал, приближен к царскому двору; с Рембо курил, с Верленом пьянствовал, с Вийоном дрался поутру… Всяк нынче бредит мемуарами, припоминая без прикрас, а все же лентою муаровой нет-нет да выглядит рассказ. Воспоминанья о Мартынове составили изрядный том, а чем так речи, эти рты новы, узнаете ли вы о том? Запомнились всем совпадения мистические неких цифр… А взлеты духа, а падения — кому доступен сложный шифр? Я тоже с ним встречался изредка (по службе), но о том молчу, ведь вызывать сегодня призрака я не могу и не хочу. Я сохранил его автографы (немногочисленные, но литературные топографы их оценили б все равно); я помню разговоры жаркие и вороха его бумаг, но все мои потуги жалкие не выразят, какой он маг. Что ж, творчество — не созерцание, порой не только дань уму… И все-таки живет мерцание, что я наследовал ему не только пресловутой книжностью и стихопрозой козырной, но — жаждой знания, подвижностью и чертовщинкой озорной. А, впрочем, бросим эти "яканья", здесь важно то, что индивид — любой из нас… Был слова лакомкой поэт Мартынов Леонид. И пусть бурлят воспоминания о нем с закваской колдовской, они всегда напоминание о свойствах памяти людской. Отбрасывается бесполезное, сгорает как в огне костра… Его стихи, его поэзия всегда, как лезвие, остра. * * *
У художника в скромной мансардев банках кистей десятки цветут.Он цветов не разводит, не садит,но вольготно и празднично тут.В беспорядке валяются краски,мастихины, обрезки фольги,но лежит ощущение ласкина предметах и множит круги.Так порой уж покоится каменьсреди ила на днище пруда,а все зыблется, рвется кругами,этим камнем пробита вода.Так раненья следы иль увечьяне проходят с течением лет,и не так ли душа человечьяслед хранит и обид, и побед. ВОДОПАД
Люблю нагроможденье гор, воды и камня поединок, люблю причудливый узор из перепутанных тропинок. Мне нравится лесной массив, укрывший землю прочной тенью… Как упоительно красив ковер травы, открытый зренью! Прекрасен горный водопад, дрожащий кружевом старинным, я снова, как мальчишка, рад густым потекам стеарина. Гори и плавься, как свеча, скала под злым напором влаги, воображенье горяча и придавая нам отваги. Не так ли под напором лет сгораем мы и исчезаем? Уходим, не найдя ответ, хотя вопрос прекрасно знаем. А тот же самый водопад горит бессмертно и открыто, чтоб восхитить еще стократ сраженьем влаги и гранита. Бессмертна, верю, и любовь, ей некуда отсюда деться, она вернется вновь и вновь в исполненное зренья сердце! ОДИССЕЯ
Как хорошо, что есть углы глухие в кисловодском парке! Скворцы, синицы и щеглы — здесь — долгожданные подарки! Я семечек им брошу горсть: не бойтесь, милые, берите! Кто я? Прохожий. Странник. Гость, просеянный в курортном сите. Есть у меня еще фундук для резвых нагловатых белок. Карман открою, как сундук. Жаль, что он, впрочем, слишком мелок. Один — аллеей прохожу. Вершины — зелены на синем. И жаловаться погожу — нет одиночества в помине. Щеглы, синицы и скворцы, бельчата, муравьи и мухи, здесь — ваши тихие дворцы, вы на посул заезжий глухи. Я тоже скоро возвращусь к себе домой, к заветным книгам, где плачет и смеется Русь, давно привыкшая к веригам. Веригам дум, веригам лет, надеждам и неразберихам……Обломов, русский Гамлет, свет в окошке, наш учитель тихий, где выход? Стоит ли роптать? А, может, проще, без раздумий умчаться, крадучись, как тать, куда-нибудь, где ждет Везувий, где нет сплошных очередей, где есть всегда шампунь в продаже, где сладкогласный чародей не уговаривает даже, а просто тысячи ролей бросает чохом на прилавок, и вот — наследник королей, ты получаешь свой приварок… Так что мешает? Только лень? Или предчувствие утраты? Не встретится замшелый пень, скворец не выронит стаккато, не прыгнет белка — взять орех, и кожу не ожгут мурашки… Да все не то. И все же — грех бежать, когда отчизне тяжко. Терпи, мой друг! Твоя юдоль — не только в чтенье и смиренье, но в том, чтобы осмыслить боль и не свалиться на колени. Есть стол, есть верное стило, есть труд, любимый поневоле… Тебе, брат, крупно повезло…Кузнечик
скачет в чистом поле. Прыжок, еще один прыжок… Сейчас пойдет тоска на убыль. И словно ласковый ожог, целуют солнечные губы. И ты, просвеченный насквозь, остановился на полянке. Мгновеньем раньше был ты гость, а стал… Читаешь в "Иностранке" роман с названием "Улисс" и продолжаешь одиссею… Ясней расшифровать бы мысль, но развивать ее не смею. Вернее, вовсе не хочу. От солнца в полдень слишком жарко.Отказываюсь от подарка. Из парка в свой отель лечу. СТЫЛОЕ ВРЕМЯ
Время замерзло, как в стужу окно.Дай, продышу в нем проталинку света,чтобы вернулось далекое лето,ожило, заблагоухало оно.Переливается солнечный день,сладостна ос золотистых осада,сердце ликует, исчезла досада,тень не наводится на плетень.Стылое время отогреватьвряд ли достанет старанья, дыханья…Нужно, чтоб тронулось все мирозданье,ринулась чтобы несметная рать.Кто я? Оратай с музейной сохой,с хрупкой копеечной авторучкой…Чем она связана с облаком, с тучкой?Двину пером — дождь пойдет проливной.Все-таки время хочу отогреть,глянуть яснее в глазок инфернальный;край мой рябиновый, выдох опальный,нам ли охальный смешок не стерпеть.Вытерпеть сердцу немало пришлось,злые вопросы, как осы, кружили;все-таки выжили, все-таки жили,и не сломалась заглавная ось.Все-таки радость приходит в дома,стало стекло и прозрачным, и чистым,только бы вновь не ударил как выстрелхолод, и снова не стала б зима… СОЧУВСТВИЕ
Как больно чувствовать своюненужность… Надуваю щеки…Так вот какую мысль-змеюродил вдруг разум одинокий!Что ж, одиночество — не впрок,хоть я порою им лечился.Сыграл же злую шутку рок,а я покорно согласился.А, впрочем, это — дудки! Нет!Я одиночеству не сдамся.К чертям обрыдлый кабинет!Я лучше в зоопарк подамся.В зоологическом садусреди растроганных детишеки я сочувствие найдуу павианов и мартышек. НОГОТКИ
В сентябре расцвели ноготкипышно, жарко… О, как же я лакомдо таких же — на пальцах рукиогнезарно расцвеченных лаком!Я срывать пожалею цветы,чтоб не хлынула буйная влага…Показалось внезапно, что тыпокачнулась на кромке оврага.Вдруг по нервам натянутым деньвраз ударил подобьем обвала,и исчезла внезапная тень,будто сроду ее не бывало.Редки встречи и так короткис красотой, что всегда будто внове…Ноготки, ноготки, ноготкирасцарапали душу до крови. ТУСОВКА
Мне нравится тусовка там, где кафе "Турист". Забавная массовка: чем каждый не артист! Кругом пейзаж отличный. Вот каменный сарай. Эй, режиссер столичный, давай, скорей снимай. Остриженные девы, с косицей мужики. Смешные перепевы хиппующей тоски. Общаются здесь молча, лишь редко нервный жест покажет хватку волчью туземца здешних мест. Но инцидент исчерпан, и вновь как манекен стоит в протесте тщетном чудак-абориген. Ему не раз придется во сне и наяву из памяти колодца вылавливать Москву. Как будто Китеж сонный, затоплена она, и светится сквозь волны с рассвета до темна. Не воин, не оратай, тем родине служу, что, словно соглядатай, здесь иногда скольжу. И подмечаю зорко многажды раз на дню смешок, и оговорку, и просто болтовню, чтоб сохранились в слове и смех, и взгляд, и жест, и колыханье крови в дни бедствий и торжеств. ДАР
Явил нам в дар Поэтоград поэт, идя по чувствам вброд. Вокзал Глазков, я нынче рад прочесть твой дар наоборот. Твой голос был неповторим. Ты жил и умер чудаком, ты в мир входил, как будто в Рим паломник, с песенным мешком. Не Хлебников, а все же ков изведал на своем пути. Ждет путников вокзал Глазков, чтоб поезд мог перевезти в Поэтоград, где говорят на оборотном языке, где существует Самиздат порой в одном черновике; где торжествует чистый дух, не переводится добро, где худ не значит, мол, потух, а просто светится ребро. Не зря корпел пророк в тиши, арбатскую освоив клеть, он истесал карандаши, но кой-кому помог прозреть. А корпия его стихов, мыслецелительная ткань излечит душу от грехов, прочистит дымную гортань. Ведь собранный в конце концов твореньями в серьезный том, он — вровень мыслям мудрецов — вошел в сегодняшний наш дом. Мне чудится, что слышу врат скрипение, вблизи уже Стихазии Поэтоград, он виден страждущей душе. Вокзал Глазков, где колеи начало в город наших грез, где стольких жаждущих любви он бескорыстно перевез.
Поделиться с друзьями: