Игра без читов

Меня переклинило. Я смотрел в пустую точку, где только что сидела, спасая меня, Настя. Девчонка, не успевшая толком пожить. Отдавшая жизнь ради... меня. Меня?!

Дальнейшие действия я выполнял как робот, которого запрограммировали на совершение конкретных операций. Встал. Поднялся по железной лестнице наверх. Обнаружил капсулы. Увидел одну из них, что была закрыта. Постучал и букрнул: «Это Саша. Открой.».

Когда Лёшка вылез из капсулы, без каких бы то ни было эмоций взвалил его на спину. Двинулся обратно. По пути заметил какую-то панель управления. Радиостанцию, или нечто похожее. Один из экранов мигал красным, оповещая, что мы обнаружены. Кем? Не важно. Плевать.

Пошёл дальше.

Выйдя на улицу, не обратив внимание на вопросы Лёшки о мёртвых телах и отсутствии Насти, молча подошёл к валявшемуся в пыли автомату. Подобрал. Проверил магазин. Всё также три патрона. Ничего нового.

Меч Древнего я оставил валяться на месте. Бесполезная хрень.

И направился к стоявшему в отдалении одинокому байку, ожидавшему другого хозяина. Сел на него. Почувствовал, как неудобно дотягиваться до ручек, рассчитанных на другие габариты всадника. Бегло исследовав металлического коня, обнаружил, что можно отрегулировать рычаги и сиденье под себя. Справившись с этим, уставился на экран прямо перед лицом. Двуличные орки, пользующиеся технологиями десантников и презирающие их. Но что это за экран?

Включив его, понял предназначение этого устройства. Карта. С мигающей красной точкой, что обозначала уехавший отряд. Точка стояла на месте, неподалёку отсюда - судя по всему, они разбили лагерь, хоть день ещё и не успел приблизиться к вечеру. Они ждали своего вождя. Что ж...

Я врубил двигатели, почувствовав, как байк понёсся над землёй. Управлять им оказалось ещё проще, чем стрелять из турели.

Я не слышал возгласов Лёшки. А если быть точнее, то не слушал. Кажется, он говорил что-то про количество патронов. Что-то о безумии. Вроде как он имел в виду, что я обезумел. Почему бы и нет. Такое вполне возможно. Ведь...

Ведь передо мной отчётливо мигали иконки игрового интерфейса.

***

«Что ты видишь?» - хотел задать я вопрос Лёшке, когда наш мотоцикл остановился у дороги на небольшом возвышении, у подножия которого разместились костры и большие палатки: орки разбили лагерь. Но я не спросил его. Не видел смысла. Я видел всё сам, ещё не до конца понимая, как это вообще возможно. Над ухом стоял настойчивый Лёшкин шёпот:

– Пули, Саша! У тебя три пули, что ты делаешь?!

Что он сказал?

Не важно.

Я сосредоточенно ждал наступления темноты. Не ночи - нет. Я боялся, что и сам ничего не увижу ночью, да и к тому же, не вернись их вожак до захода солнца - клан что-то заподозрит. Мне нужен был вечер, полутьма, в которой я, небольшой узкоплечий Хюман, сумею остаться незаметным.

Ожидание, казалось, длилось вечность. Лёшка колотил меня по спине своими кулачками, но я будто этого и не чувствовал. Только смотрел, внимательно сканируя местность и проигрывая в голове только одну фразу: «Они все умрут. Все.». Раз за разом. Раз за разом...

Наконец, округу окутала полутьма вечера, настолько плотная, что костры в ней казались яркими маяками. Больше ждать нельзя.

Пора действовать.

Я проверил, всё ли в порядке с двигателями байка, зависшего в воздухе справа от меня и ожидающего своей очереди скатиться с горки. Точнее, убедился, что с ними всё не в порядке. Эта идея пришла мне в голову, когда я уже добрался до лагеря зеленокожих и понял: у меня нет даже примерного плана действий. Тогда некая пародия плана возникла в мозгу сама собой, но я боялся, что не смогу реализовать её. В конце концов, я же не инженер и не разбираюсь в особенностях строения двигателей звёздного десанта!

Но вдруг пришло просветление: каждый проводок, каждый шуруп и кнопка на странной коробке двигателя - я знал, что с ними делать, как будто сам их собирал с нуля! Откуда это в моей голове?.. Не важно. Всё не важно, если это поможет в достижении цели!

И вот, когда с двигателями было покончено, я задержался, не доделав последнее действие, необходимое для нужного результата. Теперь же - всё. Пора с этим заканчивать...

Сомкнув необходимые провода, провернул спрятанный в ложбинке между байком и коробкой двигателя рычаг и с улыбкой стал наблюдать как тот меняет свой цвет с голубого на красный. Интересно, как быстро до этих идиотов дойдёт?

Поднапрягшись, я упёрся в заднюю часть байка руками и потащил его вперёд. Воздух как будто бы сопротивлялся моим действиям, отчего тащить его было довольно трудно, но всё же в итоге я столкнул его с возвышения вниз, к лагерю.

И, поудобней перехватив автомат, стал наблюдать, ожидая.

***

– За Рылграга!
– дружно воскликнули сидевшие возле костра орки, вздымая над костром заполненные до краёв кружки.

Выпили. Вновь окунули кружки в стоявший тут же бочонок с хмелем. Один из них, выпятив губу, промямлил пьяным голосом:

– А что тот дракон, не сбежит?

– А!
– махнул другой лапой, прикладываясь к кружке.
– Куда там! Наш Ястреб - лучший шаман клана. Держит его под силой заклинания. Тот всё равно что спящий младенец...

– Дык может, это, и ему принести выпить? Не равноправно, вроде как.

– Не мешай! Ещё контроль потеряет, будет нам тут...

– Между прочем!
– воздел палец к стремительно чернеющему небу наименее нажравшийся из клыкастых.
– Сдаётся мне, Рылграга нет уже довольно давно...

– И что?

– Ничего... не знаю. Не странно ли это?

– Может, он с тем Хюманом заигрался, откуда нам знать?! Рот кружкой заткни и не балаболь попусту.

– А может тот сопляк его... ну... того?
– говоривший провёл указательным пальцем по шее.

Возникла секундная заминка. А затем все зеленокожие взорвались таким хохотом, что задрожало пламя в конце.

Да. Смешная шутка.

Под раскатистый хохот из густой тьмы, окружившей костёр, выехал мотоцикл. Орки повскакали со своих мест, уставившись пьяными глазами на взявшийся словно из ниоткуда байк. Переглянулись.

– Чей это?
– поинтересовался один из них, ухватившись за рукоять секиры.

– Гляньте!
– тыкнул того в бок другой.
– Сумки. Вроде как Рылграга?

– Да ну? А чего, по-твоему, он тут делает?

– А это что?

Двигатели байка загудели. Только сейчас остолбеневшие громилы заметили, что они вовсе не голубого цвета, как обычно. Красного. Гнетуще-красного.

А гудение тем временем становилось всё громче, пока от него, наконец, не заложило уши.

– Бежим!
– запоздало отреагировал наиболее трезвый из них, бросившись наутёк.