Чтение онлайн

ЖАНРЫ

Ищу жену с прицепом
Шрифт:

Но.... он, возможно, не может сейчас сделать выбор. Поэтому так и ведет себя. И это меня унижает. Поэтому, выбора не будет!

Чтобы немного вывести себя из ощущения ненужности, я надеваю свое красивое платье, делаю лёгкий макияж. Каблучки, шубка... И еду в хороший ресторан.

Хороших тут не так уж и много. Но я выбираю не тот, где буянил Свет. Чтобы не пересечься с ним.

Я выбираю "Измаил". Еду туда на такси.

И выхожу чуть подальше, чтобы пройтись и подышать.

Прохожу мимо ларька с фастфудом, перед стоянкой "Измаила".

Там

мальчишка маленький совсем. В одной перчатке. Прыгает, пытаясь стянуть с уличного столика-стойки край коробки.

Роняет её и ловит остатки выпадающего пончика.

Съедает.

Врастаю в асфальт.

Разворачиваюсь к нему.

Жуёт....

– Привет, - смотрю ему в глаза.

И из под шапки виден рыжий вихор. На носу веснушки. Голубоглазый. Наверное, примерно так должен был выглядеть мой сыночек.

Одет немного небрежно. Вроде и вещи неплохие. Но грязновато. Опять же перчатка только одна. А ботиночки не застегнуты и все стоптаны. Хотя фирма хорошая.

Смотрит на меня насторожено.

– А где твоя мама.

– Там.

Не показывая где.

– Где?

– Вон....

Смотрю на стоянку.

– Вот та?

Там женщина в серебристой короткой куртке. Из под шапки рыжие волосы.

– Да. Мамка моя...

Она говорит с мужчиной. Он стоит ко мне спиной. И я бы руку дала на отсечение, что с Тихомировым. Со спины - похож.

Но это меня уже, конечно, накрыло просто. Одежда не его.

Они жестикулируют, выясняя отношения.

– А с кем она?

– Он нам денег даёт, - заговорщицки шепчет мне мальчик.

И мне опять кажется Тихомиров. Кто ещё может "денег давать" неблагополучным?

Но "Измаил" пафосное место, там дресс-код. И скорее Венцеславу, чем Светозару пишется. Преподобного ни в какие дресс-коды не впихнешь. Он бунтарь.

А вот Венцеслав, там, наверняка завсегдатай! Где ещё снимать богатых женщин? В налоговой и "Измаиле"!

Мальчик вытирает об одежду пальцы, обращая опять на себя мое внимание.

– Ты голодный?

– А чё?
– шаг за стойку.

– Я куплю тебе.... Что тебе купить?
– сводит мою грудную клетку.

– У тебя денег много?
– выходит из-за стойки.
– Ты богатая?

– Не слишком. Но есть. Мне очень грустно, когда дети голодные. Я бы тебе купила что-нибудь...

– То....
– показывает пальцем на сосиску в тесте.

Покупаю ему. И коробочку сока.

Ест.

– Дай-ка мне немного... денег. Дашь?
– смотрит снизу вверх мне в глаза.

– Держи, - даю ему сто рублей.
– Куда потратишь?

– Пвипвячу, - по-деловому.
– Ты не цыганка?
– пытливо.

– Н....нет. Почему цыганка?

– Свовуешь меня, - прищуривается.

– О, нет, я не цыганка!
– снимая капюшон, демонстрирую волосы.
– Я такая же как ты.

Бросает взгляд на плакат с меню.

– А что цыганки делают, когда уквадут?

– Не знаю....
– растерянно пожимаю плечами.

Ты "опека"?

– Нет....

Видимо, и правда неблагополучный детёныш, раз опеку знает и боится.

– А что опека делает с детями?

– Опека.... А почему ты спросил?

– Мусю забвали....
– горестный вздох.

– Кошку?...

Отрицательно крутит головой.

Ребенка?

Растерянно стою, не в силах отойти от него.

Тянет мне руку.

– Кузя.

Кузя?! Что ж она детей как котов назвала?! Кузя и Муся???

– Света....

В недоумении пожимаю холодные пальцы.

Женщина идёт к нам, считая купюры. Прячет в карман.

Она мне не нравится... И наверное, когда-то была красивой. А сейчас вызывает брезгливость.

Яркие губы на неухоженном лице. И веснушки её смотрятся почему-то как грязь.

У неё сапоги на высоких массивных каблуках и обтягивающие черные штаны со стразами. И когда-то, наверное, у нее были роскошные ноги. А сейчас выглядит как дешёвая потасканная... шлюха, прости Господи.

– Мамка моя....
– смотрит он.
– Денег подняла...
– взрослой интонацией.
– Замутится сейчас.…

А я даже не понимаю о чем он! Но волосы по телу становятся дыбом.

Она бросает на меня опасливый недоброжелательный взгляд.

– Кузьма!
– недовольно.

Он срывается с места, подбегая к ней. Она уходит вперёд и даже не берет его за руку. Курит сигарету.

Он семенит следом, пытаясь успеть за ее быстрым шагом. Переходят через дорогу на мигающий жёлтый. И Кузьма, чуть отстав, оказывается посреди проспекта, уже с включенным красным светом светофора.

Машины дёргаются, сигналят. Кто-то едет, кто-то пропустить пытается. Каждый рывок очередной машины окатывает меня адреналином. Потому что он маленький и они его не видят сразу!

Не выдержав, бегу следом.

Мать оборачивается уже далеко за перекрестком. И каким-то чудом пробегая между машин, Кузьма перебегает дорогу не пострадав. А я жду зелёный, чтобы перейти.

И понятия не имею, зачем иду за ними...

Но стараюсь держаться подальше и не упустить из виду.

Оставив его на детской площадке, она заходит в подъезд старой пятиэтажки.

Это район "под снос" везде висят плакаты с рекламой нового жилого комплекса, который здесь будет.

И площадка грязная, перекопанная...

А я как недоделанный агент, веду слежку из-за угла.

Выглядываю в очередной раз, а Кузи нет!

Расстроившись смотрю на пустую площадку.

Ты ненормальная, Чалкина!
– отчитываю себя. Ты пошла в ресторан, вообще-то. Но вместо этого решила следить за чужим ребенком!

Но в душу мне этот Кузя запал....

Кузьма!

Его имя неожиданно перестает казаться нелепым. И кажется красивым и оригинальным.

Что-то есть в нем такое....

И вообще, мальчик этот.... Словно он у меня должен был родиться. Но по какой-то ошибке, родился у этой женщины.

Поделиться с друзьями: