Ищу жену с прицепом
Шрифт:
Но.... он, возможно, не может сейчас сделать выбор. Поэтому так и ведет себя. И это меня унижает. Поэтому, выбора не будет!
Чтобы немного вывести себя из ощущения ненужности, я надеваю свое красивое платье, делаю лёгкий макияж. Каблучки, шубка... И еду в хороший ресторан.
Хороших тут не так уж и много. Но я выбираю не тот, где буянил Свет. Чтобы не пересечься с ним.
Я выбираю "Измаил". Еду туда на такси.
И выхожу чуть подальше, чтобы пройтись и подышать.
Прохожу мимо ларька с фастфудом, перед стоянкой "Измаила".
Там
Роняет её и ловит остатки выпадающего пончика.
Съедает.
Врастаю в асфальт.
Разворачиваюсь к нему.
Жуёт....
– Привет, - смотрю ему в глаза.
И из под шапки виден рыжий вихор. На носу веснушки. Голубоглазый. Наверное, примерно так должен был выглядеть мой сыночек.
Одет немного небрежно. Вроде и вещи неплохие. Но грязновато. Опять же перчатка только одна. А ботиночки не застегнуты и все стоптаны. Хотя фирма хорошая.
Смотрит на меня насторожено.
– А где твоя мама.
– Там.
Не показывая где.
– Где?
– Вон....
Смотрю на стоянку.
– Вот та?
Там женщина в серебристой короткой куртке. Из под шапки рыжие волосы.
– Да. Мамка моя...
Она говорит с мужчиной. Он стоит ко мне спиной. И я бы руку дала на отсечение, что с Тихомировым. Со спины - похож.
Но это меня уже, конечно, накрыло просто. Одежда не его.
Они жестикулируют, выясняя отношения.
– А с кем она?
– Он нам денег даёт, - заговорщицки шепчет мне мальчик.
И мне опять кажется Тихомиров. Кто ещё может "денег давать" неблагополучным?
Но "Измаил" пафосное место, там дресс-код. И скорее Венцеславу, чем Светозару пишется. Преподобного ни в какие дресс-коды не впихнешь. Он бунтарь.
А вот Венцеслав, там, наверняка завсегдатай! Где ещё снимать богатых женщин? В налоговой и "Измаиле"!
Мальчик вытирает об одежду пальцы, обращая опять на себя мое внимание.
– Ты голодный?
– А чё?
– шаг за стойку.
– Я куплю тебе.... Что тебе купить?
– сводит мою грудную клетку.
– У тебя денег много?
– выходит из-за стойки.
– Ты богатая?
– Не слишком. Но есть. Мне очень грустно, когда дети голодные. Я бы тебе купила что-нибудь...
– То....
– показывает пальцем на сосиску в тесте.
Покупаю ему. И коробочку сока.
Ест.
– Дай-ка мне немного... денег. Дашь?
– смотрит снизу вверх мне в глаза.
– Держи, - даю ему сто рублей.
– Куда потратишь?
– Пвипвячу, - по-деловому.
– Ты не цыганка?
– пытливо.
– Н....нет. Почему цыганка?
– Свовуешь меня, - прищуривается.
– О, нет, я не цыганка!
– снимая капюшон, демонстрирую волосы.
– Я такая же как ты.
Бросает взгляд на плакат с меню.
– А что цыганки делают, когда уквадут?
– Не знаю....
– растерянно пожимаю плечами.
–
Ты "опека"?– Нет....
Видимо, и правда неблагополучный детёныш, раз опеку знает и боится.
– А что опека делает с детями?
– Опека.... А почему ты спросил?
– Мусю забвали....
– горестный вздох.
– Кошку?...
Отрицательно крутит головой.
Ребенка?
Растерянно стою, не в силах отойти от него.
Тянет мне руку.
– Кузя.
Кузя?! Что ж она детей как котов назвала?! Кузя и Муся???
– Света....
В недоумении пожимаю холодные пальцы.
Женщина идёт к нам, считая купюры. Прячет в карман.
Она мне не нравится... И наверное, когда-то была красивой. А сейчас вызывает брезгливость.
Яркие губы на неухоженном лице. И веснушки её смотрятся почему-то как грязь.
У неё сапоги на высоких массивных каблуках и обтягивающие черные штаны со стразами. И когда-то, наверное, у нее были роскошные ноги. А сейчас выглядит как дешёвая потасканная... шлюха, прости Господи.
– Мамка моя....
– смотрит он.
– Денег подняла...
– взрослой интонацией.
– Замутится сейчас.…
А я даже не понимаю о чем он! Но волосы по телу становятся дыбом.
Она бросает на меня опасливый недоброжелательный взгляд.
– Кузьма!
– недовольно.
Он срывается с места, подбегая к ней. Она уходит вперёд и даже не берет его за руку. Курит сигарету.
Он семенит следом, пытаясь успеть за ее быстрым шагом. Переходят через дорогу на мигающий жёлтый. И Кузьма, чуть отстав, оказывается посреди проспекта, уже с включенным красным светом светофора.
Машины дёргаются, сигналят. Кто-то едет, кто-то пропустить пытается. Каждый рывок очередной машины окатывает меня адреналином. Потому что он маленький и они его не видят сразу!
Не выдержав, бегу следом.
Мать оборачивается уже далеко за перекрестком. И каким-то чудом пробегая между машин, Кузьма перебегает дорогу не пострадав. А я жду зелёный, чтобы перейти.
И понятия не имею, зачем иду за ними...
Но стараюсь держаться подальше и не упустить из виду.
Оставив его на детской площадке, она заходит в подъезд старой пятиэтажки.
Это район "под снос" везде висят плакаты с рекламой нового жилого комплекса, который здесь будет.
И площадка грязная, перекопанная...
А я как недоделанный агент, веду слежку из-за угла.
Выглядываю в очередной раз, а Кузи нет!
Расстроившись смотрю на пустую площадку.
Ты ненормальная, Чалкина!
– отчитываю себя. Ты пошла в ресторан, вообще-то. Но вместо этого решила следить за чужим ребенком!
Но в душу мне этот Кузя запал....
Кузьма!
Его имя неожиданно перестает казаться нелепым. И кажется красивым и оригинальным.
Что-то есть в нем такое....
И вообще, мальчик этот.... Словно он у меня должен был родиться. Но по какой-то ошибке, родился у этой женщины.