Исправленному верить (сборник)

Не знаю, как назывался этот вид спектакля. Вероятно, что-нибудь специфически восточное. Семеро молодых ребят – две девушки и пять парней – в причудливых развевающихся одеждах и с раскрашенными лицами. За все представление они не проронили ни звука. Играли их тела – летали, совершали какие-то немыслимые кульбиты, приземляясь с кошачьей мягкостью и грацией, изгибаясь, – и все это было не громче шороха падающих в парке листьев. Лишь тихие комментарии самых непоседливых зрителей (все прочие молчали, завороженные разворачивающимся на их глазах чудом), да гипнотический рокот барабанов, в который иногда на высокой ноте вплеталось что-то нервно-струнное, да мечущиеся тени от факелов, закрепленных по углам импровизированной «сцены».

Еще один прыжок – почему-то он напомнил мне движение мышкующей в зимнем поле лисы, – деревянный меч «пронзает тело», – падение – тишина – и…

Свист, крики, аплодисменты оглушили. Зрители бурно выражали свой восторг, спешили поделиться ощущением сопричастности, пока оно еще свежо. «Нет, ну ты видел?», «А прыгнула-то как! Я уж думал…», «Фантастика! Откуда они…», «Вот что по ящику показывать надо, а не сериалы ваши!» – звучало вокруг.

– Светка! Здорово-то как! А ты еще идти не хотела!

Стоящий рядом парень порывисто обнял меня за плечи, чмокнув в щеку. Его глаза за стеклами очков в тонкой оправе горели ярче факелов.

Я улыбнулась, не зная, что сказать. И тут же с огорчением увидела, как этот огонь гаснет, сменяясь растерянностью, а лицо парня медленно заливает краской стыда.

– Ой, простите, девушка…

– Ничего, – пожала плечами я и еще раз улыбнулась, пытаясь взглядом объяснить этому симпатичному бедняге, что все нормально. Действительно здорово, я бы тоже сейчас не прочь с кем-нибудь поделиться нечаянной радостью.

Не помогло.

– Извините, – еще раз тихо проговорил парень. В его лице явно читалась растерянность и какая-то детская обида.

– Света? Света, ты где? – выкрикнул он, лихорадочно озираясь, а потом отчаянно заработал локтями, выбираясь из толпы и одновременно пытаясь набрать номер на мобильнике. На меня он больше не посмотрел ни разу.

* * *

Во второй раз я наткнулась на него два дня спустя, в крохотной, но модной кофейне на Большой Никитской. Парень был слегка пьян и рассказывал сидящему напротив бородачу:

– …Еле нашел. Представляешь, сидит как ни в чем не бывало с какими-то знакомыми. В одной руке сигарета, в другой – «Секс на пляже»! Счастливая, веселая и довольная жизнью. Мне даже рта раскрыть не дала. Надоело, говорит, на эту муру пялиться, вот и ушла. И вообще, Гриша, она, дескать, хорошо подумала и решила, что ничего у нас с нею не выйдет. Дескать, гусь свинье не товарищ. Вот что мне теперь делать, а?

Приятель затянулся сигаретой и глубокомысленно изрек:

– Радоваться! Тебе, Санчо, такой комплимент сделали…

– Издеваешься?!

– Отнюдь. Поскольку гусь в этой паре явно ты. Сам прикинь, ну кто она такая? Подумаешь, Света Гонзалес, звезда эфира, мечта дебила… То есть, старик, я не тебя имел в виду, а…

– А я, между прочем, тоже не Бред Питт! – буркнул рассказчик, с отчаянием запустив пятерню в волосы.

Гриша раздавил окурок в пепельнице.

– Бред – это то, что ты несешь. Ты – Санчо Соколов, икона веб-дизайна! Твои работы через пару лет будут в институтах изучать, а от клиентов уже сейчас отбоя нет… Кстати, старичок, ты с Штейманом договор подписал?

Интересно, зачем я все это слушаю? – подумала я. Величественным жестом, подобающим моему теперешнему облику, подозвала официантку, расплатилась, оставив подобающе щедрые чаевые, и… осталась сидеть на своем месте.

– …твоего Штеймана! Урод он жирный! Думает, раз его папа в свое время пол-Урала ограбил, то…

– Чувак, у тебя как с головой?! – всплеснул руками бородач. – Ты знаешь, чего мне стоило, чтобы они обратили на тебя внимание? Думаешь, ты один в Москве такой талантливый? Запомни, клиентов уровня «Интергрупп» не посылают! Кем ты вообще себя возомнил?

Соколов решительно надел очки и встал.

– Иконой веб-дизайна, – процедил он, кидая на стол несколько смятых купюр.

– Санчо! Сашка! Соколов! Да подожди ты, черт обидчивый! Из-за какой-то сос…

Но дизайнер не обернулся. Решительным шагом он пронесся мимо моего столика, разумеется, не узнав в холеной бизнесвумен простую девчонку, которую он по ошибке поцеловал на Старом Арбате. И тут меня неожиданно накрыло. Очень сильно и очень странно.

Каждый нерв моего тела истошно вопил, что вот сейчас, сию же минуту, необходимо что-то потерять, иначе… А вот что «иначе» – я не знала. Равно как и то, что именно должна потерять. Впервые…

* * *

Осень как-то незаметно отстучала дождями, отгорчила привкусом сжигаемой палой листвы. Снег в этом году выпал до странного рано и основательно, словно кто-то там, наверху, решил прибраться в городе, не дожидаясь новогодней кутерьмы.

Я по-прежнему курсировала по Москве, находя, покупая и создавая, чтобы потом потерять. Но в душе после того случая в кофейне поселилось какое-то раздражающее беспокойство. Словно в ней засела микроскопическая, не видимая глазу заноза, время от времени напоминая о себе неприятным покалыванием. Я чувствовала себя… уязвленной? Да, наверное. Что ни говори, а это был вызов всей моей сущности. Из головы не шел симпатичный веб-дизайнер Саша (почему-то называть его развязно-брутальным «Санчо» мне было неприятно). Чувствовалось, ему по-прежнему нужна помощь, и чем дальше, тем сильнее. Но вот что потерять – этого я по-прежнему не знала. Порой взбрыкивала, пыталась выбросить парня в тонких очках из головы, отгородиться от его тихого призыва. Но природа снова и снова властно напоминала бунтующему созданию города о его сути и предназначении. Да и сама я то и дело возвращалась мыслями к Саше, не желая отступать, капитулировать, смиряться с поражением. Отчаянно ища выход. Так прошел еще один месяц.

Двадцать четвертого декабря внутренний дискомфорт стал настолько ощутим, что я плюнула на гордость и решила прибегнуть к низкому шаманству…

* * *

«Москва» мне всегда нравилась больше прочих книжных магазинов. Несмотря на вечную духоту и нехватку места, она манила какой-то особенной, располагающей к себе, почти домашней атмосферой. Особенно поздно вечером, когда основная часть покупателей уже сидит по домам, наслаждаясь ужином и обсуждая прожитый день, а в зале играет негромкая музыка. В этот раз звучало что-то тягучее, обволакивающее слух и одновременно – будоражащее, зовущее сорваться с места и закружиться вместе с густыми хлопьями снега за окном в такт фортепьянным аккордам.

Это было похоже на детскую игру «Холодно – горячо». Я медленно шла по магазину, задумчиво прикасаясь кончиками пальцев к обложкам и прислушиваясь к ощущениям. Иногда останавливалась, брала книгу в руки, но неизменно ставила обратно и двигалась дальше.

Не то… Не то… Не… стоп! А ну-ка, что тут у нас?

Пальцы открыли книгу на середине, перевернули еще несколько страниц.

Сок багровый, заклятойКупидоновой стрелойОчи спящему омой.Образ девы дорогойПусть блеснет пред ним звездой,Как Венера в тьме ночной.Встав, моли ее с тоскойВозвратить тебе покой [24] .

24

В. Шекспир. «Сон в летнюю ночь». Перевод М. Лозинского.