История одного полка

– ------

Мне не забыть кровавых скал, И солнца в знойной вышине, Где брат мой юный умирал, Сгорел он молодым в огне. Пожар войны всегда жесток. Нельзя нам это забывать. Узнали мы, каков Восток, Как тяжело там умирать. Вдали от дома и родных, Вдали от Родины своей, Среди обычаев чужих, Погибло много сыновей. Моя страна их погнала Свои законы утверждать. Неужто Родина мала, И матери устали ждать. Своих детей им только жаль У государства ж боли нет. На сердце у меня печаль, Я много лет ищу ответ. Зачем, за что нести мне крест, Не в силах я в глаза смотреть, Всех не дождавшихся невест, Которым никогда не петь. На свадьбах собственных своих, Им никогда не танцевать, Лежит в земле ее жених, Слезам, увы, не высыхать. Мне не забыть кровавых скал, И солнца в знойной вышине, Где брат мой юный умирал, Сгорел он молодым в огне.

– ------

Я прошу, возвращайтесь ребята, Я прошу, возвращайтесь скорей, Перед Вами страна виновата, Не увидеть мне лучших друзей. Не сказать им, что все отгремело, Плохо мне, хоть ты криком кричи, С той поры, все в душе помертвело, Только совесть моя не молчит. Я живу, за себя, за Серегу, Я люблю за себя, за него, Жаль увидел он в жизни немного, Под Кабулом убило его. На дороге, ведущей к Союзу, Много крови, со звездами стел, Мы вернулись домой с тяжким грузом, Помню я, как Серега хотел. Возвратиться в село, где родился, Пробежать по росе босиком, Родниковой водою напиться, Он бы шел через горы пешком. Вот вернулся, но дома не рады, Мать осталась на свете одна, Вместо сына, коробка с наградой, Ну зачем ей, скажи, ордена?

– ------

Нас Афган породнил, напоследок была его воля, Мы всегда узнаем, тех, кто с нами в горах побывал, Наше сердце заходится часто щемящею болью, За ребят, что домой не вернулись, за речкой упав. Отгремели бои, возвратились домой мы по хатам, Снится ночью война, от нее не уйти никуда, Наши души болят, в чем же мы, в чем же мы виноваты, Что на долю нам выпала злая такая судьба. Сколько песен не спето и сколько веков не прожито, Стало в мире светлее от седеющих женских волос, За какие грехи поколенье младое убито, Наши матери неба и солнца не видят от слез.

– -------

Закружилась земля, и ушла из под ног, Друг упал не успев, вслух сказать нам о смерти, Сколько пройдено этих, пыльных дорог, Что нам не было страшно, прошу вас не верьте. Мы боялись остаться без патронов в горах, Мы боялись остаться без воды и без хлеба, Но страшней было, если брат убит на глазах, Вот тогда и темнело афганское небо. Наши души взлетали высоко к небесам, Возвращались на миг до родного порога, И звучат до сих пор всех друзей голоса, Вот тогда я и начал разговаривать с Богом. Знаю я, никогда, нам прощенья не будет, Мы виновны, что вызвали всполохи гроз, От нас Родина даже отвернется, забудет, И утонем мы все в этом море из слез. Я проснусь — тишина, и не бьют пулеметы, На листе излагаю простые слова, Друг к словам сочинил этой музыки ноты, Что б она по земле, среди нас поплыла.

– ---------

Кровавые даты в истории нашей, Их было так много, и будут еще, Отмечены кровью юности павшей, Подставившей ноше тяжелой плечо. Мне больно Вас видеть, безногих, безруких, И вас, не увидевших утром рассвет, Давайте афганцы, возьмемся за руки, И здесь перед камнем дадим им обет. Что мы не забудем всех тех, кто остался, В горах за последней чертой, И тех, кто упал там, и не поднялся, «Тюльпанами» прибыл домой. Мы слез не стыдимся, нам горько все видеть, Я только прошу об одном, Их светлую память сберечь, не обидеть, Всех тех, кто сожжен был огнем.

– ------

Я помню, как летел Ташкент — Кабул Туда, где лишь свинцовый ветер дул, Где ждали только смерть и кровь, Как странно с ней рифмуется любовь, А подо мною снег лежал в горах, Он схож так с сединою на висках, У молодых ребят, которым двадцать лет, Шептали губы, «сохрани от бед», Чтобы увидеть снова высоту, Чтобы остаться и не пересечь черту, Чтобы вернуться к матери домой, Чтобы остаться наконец собой. И кто-то рваться в бой из них хотел, А кто-то только чудом уцелел, Прицел с земли наш самолет ведет, Душманский «Стингер! наш прервал полет. Раздался взрыв и грохот в синеве, И камнем мы летим уже к земле, Сам Бог нам не поможет, не спасет, Коротким оказался тот полет.

Сержант Дмитрий Телефус

У Знамени части. Афган. 1985 год (из личного архива Дмитрия Телефус)

Пахнут порохом мои руки, К телу липнет с тельняшкой пыль, А тревоги услышишь звуки, Понимаешь — война здесь быль. Жадно губы целуют флягу, И про дембель одни мечты, Утешенье лишь план да брага, И те письма, что пишешь ты. Снова брать караван проклятый, Вещь-мешок продавил хребет, Все хреново — тогда лишь матом, Но признаюсь, красив рассвет. Полумесяц, мечеть в ней пенье, Мне на храмах милей кресты, Быть живым, вот одно стремленье, Вера в то, что дождешься ты. Все прошло, но все это вижу, Крики гор до сих пор манят, Мне б забыть, только память ближе, Время лечит — не про меня, Хуже то, я хочу вернуться, Пусть на час, ну хотя б на миг, Чтоб к тебе мой Афган коснуться, Может так твой утихнет крик.

– -----

В тогда еще большой стране, С гербом пшеничным на знаменах, Жить довелось мальчишкой мне, В СССРовских законах. Был за окном социализм. И мы учились, мы дружили. Кто мир наш спас, разбив фашизм, При этом, все же, не забыли. Как по традиции, не раз, Да, что там фильмы с кинопленок, Живых героев звали в класс — Для нас, мальчишек и девчонок. С какою целью, для чего? Патриотизма, воспитанья? Но все мы ждали одного, Дня, с ветеранами свиданья. И вот тот день — он входит в класс, В звон хрусталя звенят медали. Душевный, трепетный экстаз, Наш ветеран, кого так ждали! Сев за учительским столом, Он про войну завел беседу. Что был под вражеским огнем, Что добывал для нас Победу. Как сапоги глотала грязь, Как не вернулась в ночь разведка. И часто пропадала связь, И письма к ним ходили редко. А я сидел, разинув рот, Вот так бы мне — чтоб грудь в медалях, Чтоб бил врагов мой пулемет! Но нет войны, жизнь в мирных далях. Не мог я знать, малец, о том, Негаданно, да и нежданно — По прИзыву покину дом И окажусь в песках Афгана. И сам узнаю о войне. Ни понаслышке, ни рассказом, Что с автоматом бегать мне В горах чужих, пещерным лазом. В бою своих терять друзей, Все знать о самых подлых минах, Как собирать в мешки — трофей, И груз тащить на мокрых спинах… Все позади, Афган забыт. Союз растерзан дураками. И я как все, штурмую быт Своими сильными руками. Что было детскою мечтой, То все сбылось: война, награды. И где-то сам горжусь собой, Пройдясь с ребятами парадом. Как по традициям гоня, На встречи в школы приглашают. И дети вот уже меня, Все ветераном называют.

– ------

Февраль морозит, дышит снегом. Не успокоится зима, Снежинки в танце легким бегом Ложатся нежно на дома. Кому февраль — дни снежных горок, Кто ждет весну с ее теплом, А нам Афганцам он так дорог Своим пятнадцатым числом. Ведь в этот день ребята наши, Пусть с болью тех душевных ран, Но все-таки победным маршем Чужой оставили Афган. Где десять лет — игра со смертью, Где в жизнь цеплялись — десять лет. И судьбы вились круговертью И он АК — наш амулет. Года прошли, Афган окончен, А сколько их в земле лежат? Никто уже не скажет точно, Никто не вычислит утрат. И этот день — день нашей встречи, Кто жив остался под огнем, А павшим жжем из воска свечи И третий тост за павших пьем.

– ------

Осколки Афгана в сердцах и на душах, Болят до сих пор у ребят, Ты эту историю друг мой послушай, Пусть, что там о нас говорят. Осколки Афгана из прошлого крики, Того и так память сильна, Никто не забудет той оптики блики, Друзей, что забрала война. Осколки Афгана — бессонные ночи, Хоть сон на двоих был один, В нем тело с землей, что разорвано в клочья, Поставленных «духами» мин. Осколки Афгана — значки и медали, Награда за храбрость твою, За тот караван, что в засаде мы ждали, За то, что не струсил в бою. Осколки Афгана — уставшие лица, От слез ждавших нас матерей, Я верю такое вновь не повториться, Для внуков твоих и детей.

– ------

На той земле, осталась только боль, Ту боль измерит «перекати-поле», Там был, палаток городок, И арыка журчал поток, И всем тогда, чужой хватало воли. Узор небес и горный серпантин, Нигде не встретишь этаких картин, Где сменит красоту дозор, Тобой вдали увиденный узор, В дыму растает броневых машин. Молчат могилы в зареве заката, Солдаты тихо, тихо спят ребята, Они дождались этой тишины, Им снятся неземные сны, Лишь у могил трава чуть-чуть примята. А может лучше и не вспоминать, Пейзажи те, да и друзей погибших, Но с нами было это все, А память не зашить в мешок, В которой боль от той Афганской тИши.