История Зеербургского подполья

Тронув товарища за плечо, я прикоснулся пальцем к губам, призывая к молчанию.

Присев на корточки, одноногий осторожно выглянул из-за поворота.

– Свои...
– улыбнулся через пару секунд.
– Два товарища... Вон там слева Корявый стоит.

Что удивительно - он не ошибся! Новообретенные товарищи были целы, правда выглядели как-то пришибленно.

– Что случилось? Как сюда попали?

Корявый с Маленьким переглянулись.

– Мы до перевала не дошли...

– Это я понял, - подтвердил я.
– Почему?

– Сунулись через пещеру...

– Вертолеты там летали...
– добавил из-за спины товарища Корявый.

Маленький кивнул.

– Ну да. Вертолеты впереди услышали и свернули. Хотели отсидеться, но пришлось спешно уходить вглубь. У них там собаки...

– Обнаружили вас?

Террористы переглянулись. Молчание несколько затянулось. Наконец Корявый выдавил из себя.

– Нет. Некому стало обнаруживать. Некому...

Казалось, он стыдится своих слов.

– Что, не стали вас преследовать?

Он помялся.

– Ну... Можно сказать и так.

– Да что ты крутишь?
– рассердился я. Видно было, что не все говорит товарищ. И даже не меньшую половину того, о чем следовало бы сказать.
– Что случилось?

Они снова переглянулись, словно искали друг у друга поддержки.

– Вход в пещеру исчез...

– Завалило?
– переспросил Супонька настороженно. Выглядели ребята чистыми. Рядом с завалом такими чистыми не останешься.

Маленький отрицательно покачал головой.

– Нет. Исчез... Прямо на глазах. Вот он есть - я мигнул, и его не стало...Стена... Камень...

В голосе его слышалась тоска человека, вынужденного говорить то, во что он и сам не верил.

– Чудеса... Как в кино, - сказал Супонька, а я ничего не сказал. И не спросил, рассматривая Корявого.

Тот словно китайский болванчик кивал, подтверждая, что все так и случилось.

– Тут что-то вообще странное творится... Не только со стенами.

Маленький протянул календарь.

– Мы его там вон нашли....

Я повертел бумагу в руках. Календарь как календарь. Отрывной. На каждом листочке свой день. Все месяцы на месте, числа вроде тоже. Он перевел взгляд на Маленького, ожидая объяснений.

– На дату глянь...

Календарь оказался на 1944 год. Несколько секунд я держал его в руке, но так ничего и, не сказав, передал товарищу.

Взяв из командирских рук бумагу, Супонька потер её и даже понюхал.

– И что?
– спросил Маленький, не скрывая скептического интереса.

– Не лежалая бумага, - сказал Супонька задумчиво.
– Та пахнет иначе...

Безо всякой уверенности в голосе предположил:

– Новодел что ли? Сувенир для туристов?

– Кто его знает....

После тех странностей, что происходили с нами не так уж и давно, страшно было подумать, что это на самом деле может означать.

"Не дай Бог!" - мысленно перекрестился я, - "Неужели и правда 44-й? Эти, из будущего к нам, а мы, получается... Что ж такое на свете твориться-то?"

А вслух, для всех сказал:

– Ладно... Все непонятки на потом оставим... Задача остается прежняя. Сейчас нам отсюда как-то выбраться надо.

За этими словами таилось лукавство. Я точно знал, что выход найдется. И выход и много чего еще...

Перед глазами всплыла картинка, как Монстр ладонью разбивает камень и за обломками кирпичей обнаруживаются ящики с оружием.

На всякий случай я провел рукой по стене и слегка толкнул её...

Я не удивился.

Камни осыпались, словно не рукой я ударил, а молотом, и не по камню, а по источенной сотнями лет древней кирпичной кладке. Облако пыли вспухло и почти мгновенно рассеялось. Супонька покачал головой. Это произошло хоть и неожиданно, но... Скажем так. Если б получилось как-то иначе, я удивился бы...

Когда пыль осела стали видны ящики... Разумеется оружие. Только вот...

Я провел рукой по стволу шмайсера. Не зря, видно, ходили слухи о том, что кто-то из тогдашних генералов водил шашни с нацистами. Вставив магазин, щелкнул затвором. Слегка обалдевшие товарищи стояли рядом.

– Вооружайтесь. Получить что-то лучшее в ближайшее время вряд ли получится...

Оружие в руках снова делало нас действующими лицами Истории. Теперь мы могли не только отвечать, но и спрашивать... Теперь бы еще сухпайков. Я потянул носом... В воздухе мелькнул запах колбасы...

Над реальностью.

Первый и Второй стояли перед экраном. Первый держал в руках бутерброд, Второй - вилку с насаженной сосиской. Пережевывая, Первый спросил.

– Это что тут вообще происходит?

На экране и впрямь суетились герои их экшена, расковыривали какие-то ящики... Звука не было, да и зачем там звук? Милитаризм так и пер с каждого квадратного сантиметра экрана.

– Я думаю, пока нас нет, комп сам с собой играет...
– прожевав откушенное предположил Второй.
– У нас на кухне свои дела, а тут - свои. Жизнь-то там, за экраном, своим ходом идет...

– Да я о другом. Ты же говорил, что нет у тебя больше складов с оружием?

– Нет.

– Это что тогда?

Он потыкал пальцем в экран.

– Это?

Куча оружия говорила сама за себя, но как-то выворачиваться нужно было.

– Ты же видишь, что это за оружие. Остатки со Второй Мировой. Их тут оставил не я, а фашистское подполье, когда готовили путч в 43 году. Точно знаю. Мамой клянусь...

Первый ничего не сказал. Тогда Второй добавил:

– Слушай, что тут стоять? Там водка греется...

Реальность.

Енм Приор. Марсианская Красная Армия.

Я не успел ничего сказать, как где-то рядом заработал мотор. Электромотор. Звук был глухим и жужжащим.

– Электромотор...
– сказал Маленький.
– Лифт?

Что бы там не гудело, встречать это в коридоре никак не хотелось.

– Туда!

Я рванул ближайшую дверь. Она распахнулась, не сдерживаемая защелкой замка, и на нас обрушилась темнота. Супонька провел рукой по стене рядом с собой. Есть тут враги или нет, еще неизвестно, но даже для того, что понять это, нужен свет.