На прощанье – чарку…Весь в снегу причал.Дальняя Камчатка,близкая, прощай.Край сырого неба,берег – рыбака,голубого снега,чёрного песка.Край ветров колючихсредь болот, камней…И деньков горючих,и хороших дней.Сняли автоматы,едем из полка.Всё,
что нам дала ты,не понять пока.Мне теперь от сизыхсопок и морейчерез всю Россию –к реченьке моей.Месяц – жёлтой рыбой,льёт свою печаль…И за всё – спасибо.И теперь – прощай.1974
Семнадцать лет
За ландышами!..Мимо теплоходовна катеркев зелёный дым леска –летим!..Свисая за борт в воду,упругость Волги пробует рука.В кино мы познакомились вчера.В твоих ладонях три тюльпана никнут.Мы молоды!Мы вымокли до ниткиот брызг весенней Волги.И ура!Ещё немного, и в проран свернём,в проран Любви –названье это лучше,хоть рыбаки его назвали Щучьим, –и тоже верно: каждому своё…В воде по пояс мокнут дерева,они разбухли от апрельских соков!Потоками оттаявшего солнцазатоплены в окрестье острова!А вот и берег.Прыгаем в песок.На цепь сажаю катерок вертлявый.А ты – в моей куртёшечке линялой –бежишь, смеёшься, прячешься в лесок…Не отыскать твоих следов в траве.Свежо душе от ветра в голове!..1974
Электричка
Татьяне Батуриной
Момент прощания с тоской.Вновь по утрам моим привычнозелёной шумною строкойв стихи влетает электричка!Прощай, прокуренная грустьночных часов в кухнёшке тесной.Неси, строка моя и песня,колёс упругих стук и груз.Дождём, в окно влетевшим, пахнети краской от газеты «Труд».А в тамбуре смеются парни,девчонок под руки берут.И, душу мне тряхнув покрепче,загрохотав и засверкав,вдруг налетит составом встречнымнеобходимая строка!А на платформе «Заводской»из электрички – выселенье.Момент прощания с тоской,рождения стихотворенья.Тверда платформа, сыровата.Стук каблуков. Гудка басок.И, от дождя чуть синеваты,впадаютрельсыв горизонт.1975
Голуби в цехе
Ивану Саране
Чумазые, живут на верхотуре,слетая вниз за кормом в перерыв,снуют
привычно в грохоте и гуле,про мир другой надёжно позабыв.Лишь только потолки осветит солнцеи в лад станки внизу заголосят,они с карнизов шмыганут в оконца,пожмурятся на воле – и назад.Покажется собратьям, просто страх –житьё такое: в копоти и гаме.Но лучше ль суетиться под ногами,на городских жирея площадях?То тут, то там они – как дети дыма…В воздуховодах греются, в углах.И никому на ум не приходилопрогнать из цеха этих бедолаг.Напротив – не обидят даже словом.Традиция давно заведена:то корочку захватят из столовой,то из дому, глядишь, кулёк зерна.Живут-коптятся… Но тому и рады,познав закон неброской доброты.Зовут не «гули-гули» – «чертенята»…И те, шурша, слетают с высоты!1975
Розы у проходной
Анатолию Черкасову
Там, где бетонные колоссывесь день вбирали жёлтый зной,в субботник высадили розынапротив шумной проходной.С завода ветер был неласков…Но, замедляя ход шагов,мы по утрам дивились красками стойкой нежности цветов…На них не выпадали росы,не суетились там шмели.Но мы любили наши розыи сберегали, как могли.Добрели от такой заботы.Соединяли те цветыс угрюмой тяжестью заводавнезапный лучик красоты.1975
«Дом Павлова – мой самый первый дом…»
Дом Павлова – мой самый первый дом.Я как-то раньше не писал о том.Но там, где серый снег лежал до мая,где ночью, кроме звёзд, ни огонька,я часто вспоминал, как, поднимаясо дна алмазы,искрами играя,течёт, как жизнь, родимая река…И, много повидав в разлуке долгой,я понимал окрепшею душой:как без ручья не быть великой Волге,так нет без малой родины – большой.И забывались мелкие обиды,когда мой город снился до зари,где улицы цветами перевиты,где в скверах синих, тишиной набитых,искрятся мотыльками фонари…Где я живу, людским добром согретый,где холодею, встретившись со злом…Где я рождён послевоенным летом,Дом Павлова – мой самый первый дом.1975
Песня
Отсверкала пора соловьиная,роща знобкие листья просеяла.Запылали осина с рябиною,как в последних стихах у Есенина…От Оки кони тянутся парами,жеребята бегут – красногривые…У дороги берёзы две старые