Избранные циклы фантастических романов-2. Компиляция. Книги 1-16

— Ты не можешь! Ты не один здесь!..

Эхом содрогается мозг. Я мысленно тянусь к голосу из какого-то старого, почти забытого воспоминания.

— Ты мне не нужна…

Теперь прозвучал мужской голос, тихий, уверенный и холодный. Как мой.

Мой.

Это мой голос.

И в темноте я нахожу это воспоминание, похожее на обугленную фотографию. Старое, которое сыпется от одного прикосновения, как книги в закрытой библиотеке академии.

— Это оно? — спрашивает оракул. Её голос, уставший, немного запыхавшийся, преисполнен нетерпением.

— Я… я не знаю.

— Оно последнее. Больше ничего нет.

— Совсем?

— Всё… стёрто, юный Тэйлон. Оно последнее. У тебя нет воспоминаний больше. Даже как ты был ребёнком… — её голос слегка удивлён.

— Это странно?

— Даже у меня есть воспоминания о том, как я была ребёнком.

Последнее воспоминание и почти уничтоженное?

Я мысленно нахмурился и потянулся к нему, готовый оказаться в себе прошлом, как это случилось в прошлые разы.

Всё вспыхнуло ярким светом, будто мне посветили прожектором прямо в лицо. Я даже мысленно зажмурился, понятно, что бессмысленно.

— Не надо, — женщина со шрамом на лице преградила мне дорогу, уперев руки в грудь. Приятная, даже шрам через глаз её не портил, добавлял какой-то дикости и не покорности.

— Всё в порядке, — холодный голос, взрослый, уверенный и… грустный?

— Тебе не будет прощения, — жалобно произнесла она, пытаясь давить на что-то, что было во мне тогда.

— Я не ищу прощения, — я грубо оттолкнул, почти отшвырнул её в сторону.

Женщина едва не упала, но вновь бросилась мне наперерез.

— Остановись! Ты… ты почти закончил, это твой последний контракт! За такое… это предательство! Ты рехнулся?! Кто ты и кто оно!

— Тогда проверим на деле, что оно такое, — оскалился я. — Думает меня остановить? Пусть тащит сюда свою задницу, но мы оба знаем, что сюда придёт кто угодно, но не оно, не так ли? Это значит, что оно ничего не сможет сделать.

— Не будь кретином! — толкнула женщина меня в грудь. — Мы всего лишь выполняем приказ! Всё почти кончено! Всё! Финишная прямая! Сделаем дело и умоем руки, а ты так и вовсе будешь свободен!

Я огляделся.

Это был какой-то луг, за которым начинался лес. Судя по всему, осень. Было пасмурно, влажно, откуда-то с полей дул противный холодный ветер. Мы стояли на стене какого-то средневекового города, ругаясь между собой.

— Я знаю, что будет после этого.

— Мы все знаем, но ничего не попишешь! — она почти кричала. — Что ты за мудак?! Почему сейчас твоя совесть запела соловьём?! Именно сейчас! Когда план близок к завершению!

— Дело не в совести.

— Тогда в чём?! Да оно пошлёт против тебя всех! А потом и само явится!

— Пусть. Я убью их всех.

Женщину смотрела мне в глаза, после чего вздохнула, будто разговаривала с дураком, вздохнула и несильно стукнула мне в грудь. Отвернулась, посмотрела на природу вокруг.

— Ты всегда был таким… вечно шёл поперёк её слова… всегда на её мнение вставлял своё… Тебе не надоело мотать наказания?

— Одним больше, одним меньше, — пожал я плечами.

— Боюсь, в этот раз наказание станет последним для тебя. Оно не простит предательства. Одумайся, просто… просто одумайся, мы ничего не можем сделать.

— Можно сколько угодно лгать, что мы ничего не решаем и уж тем более выполняем приказ, но… — я вздохнул и продолжил куда мягче, словно это был не я. — Разве ты не видишь, во что мы превратились? Мы наёмники, военные преступники, ублюдки, ради своих мечтаний готовы обрушить десятки миров и убить миллиарды.

— На этот раз тебе подобное не сойдёт с рук, — покачала женщина головой.

— Мне это и не нужно. Я не собираюсь проигрывать.

— Зачем тебе это? Почему не отступишь в последний раз?

— Пора уже ответить за собственные поступки.

— Вспомнил, когда включать личность… — усмехнулась она.

Воспоминание рвётся, сменяется на другие: быстрые, отрывочные, будто склеенные из разных плёнок. Бой, война, трупы, кровь, смерти, много смертей, и это всё в круговороте обрывков. Там вся земля будто изрыта артиллерийскими снарядами, там люди носятся с такой скоростью, что не поспеваешь взглядом.

И там я. Я убиваю всех на своём пути. Жёстко, быстро, без сожалений, одного за другим. Каждый удар — чья-то жизнь, каждый промах — приближающийся для меня конец. Десятки переходят в сотни, а я убиваю, убиваю в таких количествах, что может схватить инфаркт.

Этот мир из тех, где ты после убийства становишься сильнее, впитывая жизненную силу убитого. Поэтому я силён, чертовски не по-человечески силён. Мои удары рубят деревья как траву, разрывает врагов, взрывает землю и…

В конечном итоге я вижу, как стою на одном колене, упираясь мечом в землю. Небо охвачено тучами. Вот-вот хлынет дождь. Во рту кровь, дыхание тяжёлое, и я едва не падаю, когда нахожу в себе силы подняться. И мне… хорошо. Я знаю, что всё кончено, мой план увенчался успехом, я смог… на душе спокойно и конец уже не выглядит столь пугающим, ведь я смог.

Смотрю на горизонт с чувством выполненного долга. Я был свободен…

Я увидел то, что хотел. И, кажется, получил достаточно информации, чтобы понять кое-что о своём прошлом и о себе в частности. Единственный человек, который мог мне на это всё дать больше ответов, как я понимаю, был в этом мире. Надо было просто теперь правильно задать вопрос. Собственно, теперь все ответы, который я хотел получить, пересекались на ней.

Я мягко отталкиваю от себя оракула. Тяжело дышать, что-то меня душит, а я не понимаю, что именно. Видение разрывается, как тонкая нитка, и передо мной мгновенно встаёт комната. Я всё так же на полу, к моей голове ладонями прислонились лекари.

Оракул напротив смотрит на меня с нескрываемым интересом. Ничего не спрашивает, ничего не говорит, лишь смотрит как на что-то удивительное. Она вся плывёт, и я не сразу понимаю почему, пока она пальцем не вытирает слёзы из-под глаз. Я… плакал? Серьёзно? И душит меня застрявший внутри плач, который я так и не выпустил.

Какого… хрена…

Этот вопрос, видимо, довольно красноречив на моём лице, потому что оракул улыбается.

— Иногда наша душа лучше знает, что правильно, а что нет.