Измена: B-52
Шрифт:
– Как это зачем?
– шепчу, но уже знаю ответ, - Давыдов сказал, что ты не моешь после корпоратива, а это что-то вроде…
Нет, заканчивать этот бред лучше не стоит. Я сама теперь слышу, как глупо это звучит, а тогда от усталости вообще не соображала.
– Развел меня, да?
– Ох, святая простота…бедолага ты, Марина…
– Вот…козел!
Тетя Валя тихо посмеивается, потом осматривает всю сделанную работу и кивает.
– А ты молодец…Мне после корпоративов платят двойную ставку, так что считай неплохо заработала.
– Нет, я не возьму…
– Угомонись, - цыкает,
– Да…
– Ну и топай! А Стасу я…
– Не надо. Я сама справлюсь.
– Ох, дурак…- улыбается, сама хитро на меня поглядывает, - Хвост вон как распушил. Всю программу на тебя пялился…
– Вам показалось.
– Ага. Показалось. Такое не кажется, дорогая…
Верю, только вот причина совершенно другая, но я решаю не спорить. Во-первых, тело у меня дико болит, а во-вторых, не хочу вдаваться в подробности, поэтому киваю и ухожу к Лене на диван. Самая оптимальная возможность хотя бы немного отдохнуть перед сменой, на которую меня будит мой директор.
– Эм…Марина?
Сегодня у меня неудачный день сомнительных и позорных пробуждений. Будильник я, видимо, послала на три веселых буквы, поэтому снова вскакиваю теперь не из-за тети Вали, правда…
– Черт…
– Ты…вчера перебрала что ли?
Лена заходит в свой кабинет, а я сажусь и тру глаза, потом выдыхаю.
– Нет. Давыдов урод.
– Это да, но конкретней можно?
– Заставил меня мыть посуду за всеми.
– Что, прости?!
– Знаю-знаю. Я дура, я ему поверила, а надо было позвонить тебе. Сплоховала я что-то…
– Я с ним поговорю.
– Не надо, - устало поднимаюсь и потягиваюсь, - Пошел он.
– Ты поаккуратней там, ладно?
– тихо говорит, когда я собираюсь выйти из кабинета, но оборачиваюсь.
– Почему?
– Ну…ты сейчас впечатлительная.
От намека на мой «супер-крутой» брак, я опускаю глаза в пол. Забавно вообще, о Саше я не думала все то время, как Давыдов снова ворвался в мою жизни — это единственный его плюс.
– Слушай…прикрой дверь.
Просит, и я слушаюсь, а когда полностью оборачиваюсь и смотрю ей в глаза, Лена складывает руки на столе и кивает.
– Могу кое что сказать? Если полезу глубоко, ты не стесняйся — тормози.
– Да, конечно, давай.
– У меня тоже был сложный развод в прошлом, так что я тебя прекрасно понимаю. Ты сейчас…скажем так на эмоциональных качелях.
Она так смотрит на меня, будто ждет подтверждения, и я тихо усмехаюсь: глубоко она не лезет.
– Ты не открыла Америку, Лен. Это даже у меня на почте знают. Я там устроила истерику и…эм…да неважно. Продолжай.
– Я к тому веду, что…сейчас тебе хочется разное: отомстить, забыть, простить…Короче говоря, ты сама не разобралась пока, а главное…ты сейчас очень ранима, но при этом очень впечатлительна.
– Снова. Это тоже у меня на почте знают.
– Не влюбляйся в Стаса.
– Прости?
– Он — не герой твоего романа. Стас очень обаятельный, красивый и умный мужчина, но у него огромный багаж из дерьма, в котором тебе сейчас копаться — смерти подобно. И он не заводит романов на работе. Пофлиртует, глазки построит, а потом
развернет, будешь, как Аська.– Он с ней...?
– Нет, у них ничего не было. Думаю, что он до конца не понимает, что делает не так, да и не хочет навредить. Так просто получается: девчонки от него без ума. Но он не заводит отношений, у него с этим все сложно.
С одной стороны, мне вдруг становится жутко интересно, что там за багаж такой? Но мало того, что я понимаю — она вряд ли станет меня просвещать, а только рукой махнет, — так еще и утвердится в своих странных мыслях.
«С чего вообще все вокруг решили, что он мне интересен?!»
– Лен, - начинаю спокойно, - Спасибо тебе за совет, но ваш царь и бог меня не интересует. Я здесь просто работаю.
– Хорошо, если так.
– Это так.
– Ну ладно, тогда иди.
– Можно я немного опоздаю? Мне надо в душ.
– Конечно.
– Спасибо.
Выхожу из кабинета в странном каком-то настроении. Любопытство то не отпускает, а злость растет. Когда я подхожу к кухне и слышу его голос, первое, что хочу сделать — это дать по морде, — но потом вдруг понимаю: и чего я добьюсь? Он только утвердится в том, что меня так вот просто можно сломать, а хрен ему. Не покажу, что обидел его обман и чем он для меня в итоге обернулся.
– Доброе утро, - поэтому я широко улыбаюсь, когда захожу на кухню, где уже шефствует этот козел.
Вообще это очень странно. Сейчас даже одиннадцати нет, а он уже на работе, да еще и при полном параде: в классной, черной форме по фигуре, с золотой вышивкой на правой груди «шеф-повар». Ему даже эта дурацкая шапочка к лицу... Вижу, как смакует этот момент — ну козел, что с него взять?! Упер нож в доску, улыбается, а потом холенным таким голосом протягивает.
– Как посуду помыла?
Его повара давят смешки в себе, кроме Кирилла. Тот осуждает своего начальника тире друга, ну а я заставляю себя и вовсе не реагировать. Киваю.
– Неплохо. А что? Подыскиваешь профессию на будущее?
«У-у-у…» - раздается в унисон, когда как глаза Стаса становятся чуть уже, но и он отличный игрок — тоже себя хорошо контролирует. Хотя казалось бы, да?
– Милая, я — шеф-повар.
– И ты никому не даешь об этом забыть.
– Что, прости?
– Я сказала: мне неинтересно продолжать этот разговор. За посуду — с поклоном. Это лишние деньги, я не в обиде, но дальше…общайся сам с собой.
Разворачиваюсь и иду в сторону раздевалки, где беру свою форму, а потом, высоко задрав нос, захожу в душевую и закрываюсь на защелку. Что мне он? Что мне кто угодно? Но он то не «кто» угодно. Как я могла забыть, что Стас Давыдов — царь и бог? Его нельзя вот так вот заигнорить.
Чувствую, как по телу проходит дрожь от ветерка, замираю, вся сжимаюсь под горячими каплями, а сама смотрю точно в дверь кабины, ведь отчетливо, хоть и размыто из-за стандратного рисунка на стекле, вижу наглую, черную фигуру. Стоит. Стоит! Руки сложил на груди, смотрит, а главное — знает, что я тоже смотрю.
– Мне не нравится общаться с самим собой, - говорит тихо, но со смешком, и я тут же негодую.
– Ты охренел совсем?! Выйди немедленно!
– Успокойся. Чего я там не видел?