Измена: B-52
Шрифт:
Восторженная вся такая. С глазами счастливыми.
– Приехал?
– усмехается Мила, та кивает истерично и достает блеск для губ, а мне на ушко шепчет Кирилл.
– Ася у нас в восторге от психопатов.
Вот это новости. Влюблена?
– спрашиваю глазами, а когда получаю короткий кивок, улыбаюсь. С Асей мы не в таких близких отношениях, чтобы лезть ей в душу, но нервничает она очень сильно, это отмечаю даже я.
В таком составе мы выходим в зал. «Дом» пока еще не открылся, сейчас весь коллектив приветствует своего «военачальника». Слышу радостные крики поваров, бурные обсуждения, хлопки ладонями, а когда толкаю дверь и вовсе усмехаюсь — мальчишки. Чтобы о нем не говорили, но его команда очень любит,
Тем временем я подхожу ближе, но останавливаюсь на расстоянии. Мне дико интересно, кто наш шеф-повар? Как он выглядит? Что из себя представляет? Но не полезу же я в эту «семейную» идиллию выяснять. Это ничего, я в стороне, но это правильно — пока я тут работаю всего две недели и пусть меня приняли тепло, не являюсь частью их семьи. Они тут все годами, друг друга знают отлично, и я хоть и чувствую себя лишней, но все равно улыбаюсь. Глупости все это, думать так, поэтому отмахиваюсь — это ведь действительно нормально.
А горячая встреча все продолжается. Кирилл уже там, он улыбается, что-то говорит, бросает на меня взгляд и подмигивает. С ним у меня вообще контакт хороший, он мне очень помогает. Я иногда туплю или не знаю, что нужно сделать в какой-то сложной ситуации, так он выручает. С гостями конфликт? Может даже сам выйти в зал и все объяснить. Другие проблемы? Всегда даст совет. Кажется, я ему нравлюсь чуть больше, чем хороший знакомый. Наверно, он тоже мог бы мне понравится, но мне сейчас не до мужчин. Саша все еще незримо присутствует в моем воображении, и пусть кольцо я сняла почти сразу, но отпечаток его чувствую каждый день.
«Прекрати ты думать о нем!» - запрещаю себе, на миг прикрыв глаза, - «Прекрати!»
Жестко стираю его образ, концентрируясь на другом. Наконец я могу разглядеть нашего шеф-повара, а точнее его спину. Массивный. Высокий. Широкоплечий. Молодой.
«Хм…странно…» - слегка хмурюсь, - «Я думала, что он гораздо старше…»
К своему стыду, я так и не посмотрела, как он выглядет. Все хотела, собиралась, но всегда что-то отвлекало. За последний месяц у меня было слишком много дел, начиная с того факта, что мне просто необходимо было собрать все оставшиеся вещи мужа. Они сейчас пылятся в шкафу, Саша так за ними и не приехал, но это даже к лучшему — я его действительно видеть не готова и, наверно, никогда не буду. Если объявится, решила как-то, отдам все его шмотки его дяде. С ним я хотя бы могу находится в одной комнате и не рыдать.
Вздыхаю, на миг отвожу взгляд, но чувствую, как на меня смотрят, и возвращаюсь…чтобы ох-ре-неть. Меня как будто пронзает насквозь удар молнии, потому что когда я смотрю на Стаса Давыдова — нашего шеф-повара, — сразу узнаю в нем того самого мужчину из Астории.
– О…черт… - еле слышно выдыхаю, замираю и совершенно не знаю, что же мне теперь делать?
И я снова, как будто откинутая на месяц назад, ничего не решаю. Стас пару раз моргает, потом
отводит взгляд и продолжает смеяться, будто...«Он что...меня не узнал?!» - это обидно.
Внутри все просто переворачивается, я ведь его сразу узнала, а он что?
«Может и прав был Саша? Женщина из меня никакая...» - грустно отмечаю про себя, чуть не плачу, но потом мотаю головой и отбрасываю уже новые комплексы, - «Марин...это же даже хорошо. Тебе разве нужны эти проблемы?!» - нет. Они мне абсолютно не нужны: только не хватает мне романа на рабочем месте для полного счастья.
– ...Это наша новенькая. Марина.
Вот черт! Только я разложила себя по полочкам, как явился Кирилл все вокруг разбросал и снова меня подкинул, указав Стасу уже так, что отвертеться будет сложновато. Я задерживаю дыхание, как будто это мне поможет стать невидимой, смотрю на Давыдова, как статуя, глазами только луплю.
«Лучше бы он меня вообще не замечал. Лучше бы не видел...» - если честно, я боюсь, что он меня узнает.
Странные мы женщины, да? Сами не знаем, чего на самом деле хотим, я ведь снова чувствую укол где-то в районе сердца, когда шеф-повар просто кивает и смотрит словно сквозь меня.
– Ну и что стоим то? Где моя кухня? Что испортили? А ну! Показывайте...
Гурьба прет в сторону двери мимо меня, а Лена тормозит рядом и шумно выдыхает:
– Ну все...кончились наши спокойные будни. Король вернулся.
Я кошусь на нее с неким недоверием и непонимаеним, но Лена только улыбается и закатывает глаза, идет за всеми следом, а я остаюсь одна в зале. Не представляю, что мне там делать, а еще, видимо, не сильно представляю, что означают слова нашего директора. Мне то кажется, что все нормально: он меня не узнал. Класс. Я могу сделать вид, что тоже его не знаю, все в порядке.
Ага...не тут то было. Работаю я себе значит спокойно. Ношу заказы, не отвлекаюсь, максимально отгорадилась от Стаса, делаю вид, что его вообще не существует, да и несложно это: сегодня у нас особый вечер, мастер-класс от шеф-повара, так что народа просто тьма. Я вся в мыле и настолько, что ни разу не вспоминаю о Саше, что тут говорить о том, кого я в принципе и не знаю? Правильно. Пустое это — переживать. Но в какой-то момент одно мое неловкое движение рушит все.
Я опракидываю на себя соус, поэтому теперь иду переодеваться, а когда открываю дверь — на пороге Стас. Он достаточнно грубо заталкивает меня обратно, прижимает к стене и нависает сверху, шипит.
– Ты что здесь забыла, твою мать?!
Вот теперь я точно попала...
Глава V. Стас Давыдов — царь и бог или обыкновенный мальчишка?
Такой вопрос не просто разоружает, если честно, то я не понимаю даже, что он значит? По-моему очевидно, что я здесь делаю или «забыла», как он выразился, но Стас явно ждет какого-то объяснения? Брови вон как нахмурил, глаза сузил, губы поджал. Злится что ли? На что? Я искренне пытаюсь разобраться, поэтому стою и смотрю на него снизу вверх. По сравнению с ним, я — Дюймовочка. У меня рост небольшой, 160 сантиметров всего, а у него вообще сколько? Я уже и забыла, каким большим он был в ту ночь…
Резко сильно краснею. В этой тесной душевой очень мало места, хотя я и не замечала раньше. Это все он со своей довлеющий энергетикой и пряным, сладким запахом парфюма.
– Что молчишь?!
– моя робость и затуп бесит его больше.
Стас наклоняется так, чтобы быть на уровне с моим лицом, и теперь его глаза — это маленькие щелочки, а я могу еще лучше наблюдать за тем, как мышца на щеке дергается. Туда-сюда. Сжимается-разжимается. Да что ему нужно от меня?!
– Я не очень понимаю, чего ты от меня ждешь. И можно… - слегка пихаю его в грудь, - Отойди.