Ключи от ландышей
Шрифт:
– …вы понимаете… он хочет его убить.
– Кто хочет? Кого хочет? – следователь смотрит на меня, не понимает.
– Ну… я не знаю. Там. За стеной.
Следователь хмурит брови:
– За какой стеной?
– За стеной спальни.
Следователь щурится:
– Вашей спальни?
– Да. Понимаете, я недавно приобрел жилье…
– Документы на жилье покажите, будьте любезны.
– Документов нет.
– А в чем дело?
– Понимаете… я убил предыдущего владельца.
– Вы…
– …убил
– Свидетели…
Называю свидетелей.
Следователь кивает, смотрит заявления от свидетелей, хмурится, ну что такое, надо же указывать, на чем дрались, на шпагах, ну так и пишите, на шпагах, причина дуэли – оскорбление, писать надо, чем именно он вас оскорбил, в следующий раз такое заявление не приму…
– Итак, жилье по закону досталось вам… и вы говорите…
– Голоса за стеной. Один другого угрожает убить, если тот не принесет какой-то ключ…
– Убить? Вы уверены, что речь шла не про дуэль?
– Нет-нет, именно про убийство…
– Вы говорите, голоса… за стеной… странно, странно… вы уверены, что это был не сон?
– Нет, я не спал… клянусь вам, бессонница уже которую ночь…
– Галлюцинации?
– Исключено.
– На всякий случай я допрошу ваши галлюцинации, мало ли…
– Да, разумеется.
– И разберусь с голосами. Обязательно.
.
– Друг мой, с вами всё понятно.
Смотрю на следователя, не верю себе, так быстро…
– Всё оказалось проще, чем я думал… За стеной вашей квартиры находится другая квартира… и вы слышите голоса оттуда, кто-то с кем-то ссорится…
– Осторожно откашливаюсь:
– Это все было бы прекрасно… но дело в том, что за стеной у меня никого нет.
– Откуда вы знаете, что там никого нет? Вы проверили? Вы заходили в квартиру?
– Нет.
– Так как вы можете судить?
– Очень просто… там, за стеной, нет никакой квартиры. Там улица.
Следователь вздрагивает.
– Черт, это усложняет дело… намного усложняет… что ж вы сразу-то не сказали, что там улица?
Хочу ответить – вы меня и не спрашивали, – не отвечаю.
– Улица, улица… что же… придется осмотреть ваше жилище…
.
– …вы говорите… это происходит по ночам?
Следователь простукивает стены старого дома, ищет что-то, чего там нет, и не может быть. Просвечивает какими-то сканерами, тепловизорами, прислушивается…
– Вы говорите… по ночам?
– Да, днем их не бывает.
Страж порядка еще раз смотрит на стену дома на высоте второго этажа, озадаченно бормочет, что ж вы сразу не сказали, что в частном доме живете, не в квартире, я-то про квартиру думал, что там за стеной скандалят, а тут вот оно что…
– Постойте-ка… – он хлопает себя по лбу, – ну, конечно же!
– Что такое?
– Здесь… что здесь было раньше?
– К-когда раньше?
– Ну… лет двадцать назад… тридцать… сорок… двести…
Фыркаю:
– Шутите, меня тогда и на свете не было…
– Ну, это же не мешает вам заглянуть
в архивы, не так ли?– Вы думаете… кладбище?
– Ну, я сомневаюсь насчет кладбища на высоте второго этажа.
– Тогда что же?
– Не догадываетесь? А ведь все просто… Вы не думаете, что раньше здесь стена к стене с вашим домом мог стоять другой дом, а то и целый замок, в котором кипели страсти и козни? Вы не думали, что этот дом могли снести, или он развалился от старости…
– …и как это его снесли, что не задели мой дом?
– Ну… мало ли… это вопрос к строителям, не ко мне… но вы поищите, поищите, обязательно…
.
– …ничего подобного.
– Уверены?
– Совершенно уверен, – смотрю на пустошь за стеной дома, на далекие холмы, на маленький лесок за пустошью, – никаких следов построек, ни малейшего намека на руины, обломки чего-то древнего, ни одной записи в архиве, ни одного упоминания в летописях… Вряд ли кто-то мог так стереть само воспоминание о том, что здесь когда-то что-то было.
А может… может кто-то и правда нарочно скрывает информацию о том, что здесь было?
– Но… зачем?
– Само собой разумеется, если в доме кто-то кого-то убил или обещал убить, – убийца захочет скрыть свое преступление. Будем искать, что поделать… быть не может, чтобы…
.
– …мы вынуждены обыскать вас.
– Что, простите?
– Мы вынуждены обыскать вас.
Смотрю на тощего пацана, сколько ему может быть лет, восемнадцать, не больше, а то и меньше, – бледнеет, хлопает глазами, того и гляди свалится в обморок.
– Но я же… ничего…
Хочу чем-нибудь его успокоить, вместо этого бормочу, сейчас узнаем, чего вы или ничего. Наклоняюсь над столом, листаю страницы рукописи, одной, другой, третьей, – нет, нигде ни слова про замок возле моего дома, про интриги в маленьком городке…
Обреченно смотрю на следователя:
– Не то.
Он уже сам понимает – не то. И на кой черт мы это сделали, спрашиваю я себя, ну на кой черт, – какой-то безумный жест отчаяния, вот так, ворваться в комнату к начинающему писателю, про которого, может, никто никогда и не узнает, перерывать его рукописи…
А что нам остается, спрашиваю я себя, что, что, что, торчать на каких-то писательских сборищах, болтать ни о чем, интересоваться, а над чем вы работаете, ой, надо же, как удивительно… И искать, искать эту проклятущую историю про дом на том месте, где дома нет…
Потому что…
.
– …я все понял…
Следователь недоверчиво смотрит на меня.
– Что такое?
– Ну, конечно же… это… это кто-то придумал.
– Что придумал?
– Вот этот дом возле моего дома… и двух людей, один хочет убить другого…
– К-кто придумал?
– Ну… писатель какой-нибудь… автор… вот он придумал, а оно в жизнь пробивается… просвечивает…
Следователь первый раз смотрит на меня как следует.
– Слушайте, да вы гений… ну, конечно же…