Княжья травница

Эпоха?

Сопоставив вышитые мотивы на рубахе, плащ, подбитый мехом, меч, добавив некое неуловимое ощущение, которое я вряд ли смогла бы передать словами, я решила, что это дохристианская Русь. Новгород какой-нибудь или Киев. История меня никогда не увлекала, я терпеть не могла заучивать даты и события, поэтому всё, что касается этой части школьной программы, у меня выветрилось из головы сразу после ЕГЭ. Дохристианская Русь представлялась мне смесью войн, убийств и бесчисленного количества богов.

А ещё появилось непреодолимое желание немедленно вернуться к тому оврагу, с которого я свалилась в этот мир. Или в это время.

— Ну что, обнюхал? — поинтересовалась невежливо у собаки. Та села напротив:

— ^Да.

— Вердикт?

— Ты не из золотых хазар.

— Золотые хазары? — переспросила я. — Это ещё кто?

— Как хазары, но с золотыми перьями на шлемах, — объяснил пёс. — Напали. Мы защищались. Я убил двоих. Князь четверых. Остальные остались там.

— Вы попали в засаду? — догадалась я.

— Они вышли из-за грани. Ты тоже из-за грани, но не из них. Пахнешь по-другому.

Я наморщила лоб, пытаясь выгрести из завалов памяти словосочетание «золотые хазары». Там вертелся только вещий Олег со своей лошадью, которую покусала змея, и фразой про то, как он собирался отмстить неразумным хазарам. Больше ничего.

— Я точно не сплю? — спросила на всякий случай и получила обстоятельный ответ:

— Нет. Спят с закрытыми глазами, а у тебя глаза открыты.

— Разумно, — согласилась, бросив взгляд на князя. — Слушай, а где у вас ближайшая больница?

Задала глупый вопрос и сразу поняла это. По глазам собаки. Пёс смотрел с вежливой опаской, как на сумасшедшую. Поправилась:

— Ну, домой его надо отвезти что ли.

— Город уже недалеко, — словно с облегчением отозвался пёс. — До заката солнца доберёмся.

— Фигасе недалеко! — присвистнула я. — У меня, между прочим, нога болит!

И осеклась. Пошевелила лодыжкой. Нога не болела. Она не одеревенела, двигалась нормально, просто не болела, как будто я её и не подворачивала. Так. Та-ак... Что всё это значит, я пока не знаю. Но разберусь. Потом. Сначала надо.

— Ты можешь подогнать лошадь? — спросила я у собаки. Та встала, отряхнулась с головы до хвоста и ответила, будто плечами пожала:

— Попроси, и она придёт.

— Думаешь?

— Уверен.

— А. Как её зовут?

— Резвый, — буркнул пёс и снова лёг. Лентяй. Всё самой придётся, всё самой.

Я сделала несколько шагов в сторону лошади и спросила осторожно:

— Скажи, Резвый, можно тебя попросить подойти?

— Попроси, — рассеянно ответила лошадь, продолжая щипать траву. Нет, серьёзно? Так всегда говорил папа, когда я задавала подобный вопрос. А на моё возмущение улыбался: «Ты спрашиваешь разрешения попросить или всё же сделать что-то?» Вспомнив папу, я со вздохом поправилась:

— Резвый, подойди, пожалуйста, поближе к хозяину.

Покосившись на меня большим тёмным глазом, Резвый послушно потопал к лежавшему раненому. Мой план был таков: взгромоздить князя на коня и потихонечку отвезти в цивилизацию. В относительную цивилизацию. Потому что на врачебную помощь тут рассчитывать не приходится.

Если князь не помрёт по дороге, если не скопытится от инфекции.

Возможно, меня даже наградят.

Возможно, даже не посмертно.

Конь лёг, подогнув ноги под себя, рядом с князем. Я кое-как взгромоздила совсем не лёгкого мужчину животом на седло и, перекинув руку, примотала её ремешком к подпруге. Для верности ещё и ногу закрепила с другой стороны седла, а потом перекинула повод со спины лошади к морде и спросила:

— А ты знаешь, куда везти?

Конь кивнул большой головой, фыркнул, как мне показалось, презрительно и сказал, жуя уздечку:

— Знаю, сам довезу.

— Сам он довезёт, — гавкнул пёс. — Пошли потихоньку.

Я только пожала плечами и скомандовала:

— Н-но!

— «Но»! — заржал Резвый. — Нет, ну посмотрите на неё! «Но» упряжным кричат, а я подседельный! Я боевой жеребец! А она мне: «Но»!

— Прости, — с улыбкой ответила я. — Никогда раньше не имела дела с лошадьми.

— Пешком-то далеко не находишься, — посочувствовал Резвый, а пёс поддакнул:

— Лошадь надо иметь каждому.

— Мне не надо, спасибо, — отказалась. Проверила пальцами, не намокли ли бинты на груди раненого от крови. Посмотрела на собаку: — А тебя как зовут?

— Буран.

— В метель родился? — усмехнулась. Пёс озадачился и ответил:

— Нет, это потому что бурый. А тебя каким именем можно звать?

— Диана, — ответила машинально. Странный он, этот Буран. То говорит односложно, то вычурно выражается... Как будто можно звать несколькими именами!

Перед глазами вдруг всплыл образ старой цыганки. Она вытащила изо рта мундштук трубки и криво усмехнулась: «К бабке едешь? Не доедешь». Чёрт! А ведь и правда — не доехала! Откуда старая ведьма знала? Что же она там ещё говорила, одурманивая мою голову? Нет, не вспомнить. Только это издевательское «не доедешь» и осталось. И имя. Руда. А та молодая цыганка в детстве утверждала, что это моё имя и нельзя его говорить никому, кроме того, кто станет ближе всех. Я говорила маме, конечно, но та злилась и ругалась. А потом я забыла.

Поправив чуть съехавшего с седла князя, я спросила:

— Буран, а сколько должно быть имён у человека?

— Сколько хочешь, — философски ответил пёс, оторвавшись от обнюхивания травы. Мы шли небыстрым шагом по лугу, приближаясь к перелеску. Где-то вдалеке кто-то фыркал, а ещё похрустывали ветки, но я здраво рассудила, что со мной рядом большая собака, которая унюхает хищника на расстоянии и предупредит, а то и защитит. Сколько хочешь имён. Ну, наверное, он имеет в виду клички?

Клички, что ли?

— А как тебя кличет мать? Как подружки зовут? Как волхв нарёк?

— Э-э-э... У нас нет волхвов. Священники есть, но имя мне выбрала мама.

— Что оно означает? — поинтересовался Буран, вглядываясь в перелесок. Я подала плечами:

— Это имя богини охотницы, а так оно значит «посланница здоровья и благодеяния».

— А-а-а, так ты знахарка! Травница, — заключил пёс. — Я так и думал.

Думал он! Хм, знахарка. Да, будущий врач, но не заговорами лечащий, а по науке, лекарствами! Знахарка, пф!