Когда-то моя половинка...

– Возможности, - говорит она с придыханием, хватает микрофон, не открывает глаз, - Я думала, у меня есть все, но всего нет у меня, потому что этот мир огромен, а я совсем нет. Я совсем нет. Я нечто. Маленькое, беззащитное. Я нечто. Нечто иногда агрессивное. Но есть сила, она здесь, она в сердце, она моя любовь. Она дает мне дыхание, она заражает жизнь, она заставляет меня порхать…Я нечто. Но я живу, дышу и существую. Я нечто. Я люблю. Я – человек.

На мгновенье зал вновь оглушает аплодисментами. Я перехватываю взгляд Антона на себе.

– Я больше не могу, - одними губами ему говорю.

Он сочувственно мне улыбается и кивает на выход. Я долго не думаю, встаю.

– Извини, это искусство не для всех, - говорит Антон, когда мы выходим на улицу.

– Нет, ну мне почти понравилось, - отзываюсь я и ловлю его взгляд, - Что? Я сказала почти.

– Ладно, - смеется Антон, - это действительно не для всех.

– По крайней мере, все щенята остались живы, - говорю я.

– Куда пойдем? – спрашивает он, - может в какое-нибудь уютное кафе?

– Если там не читают стихи, я согласна.

– Мне кажется, я еще долго буду расплачиваться за эту вылазку.

– Не буду с этим спорить, - отзываюсь я.

Мы выбираем тихую и уютную кофейню. Я вижу второй раз Антона и понимаю, что я совсем не жалею, что согласилась на эту встречу.

– И так, как ты относишься к музыке? – спрашивает он, когда нам приносят заказ.

– Смотря к какой, - отзываюсь я, слышу вибрацию смотрю на экран, незнакомый номер.

89…: « Привет, Женька, как ты? Это Денис П. сохрани мой номер, я намерен часто тебе писать;)»

Денис П? Что за бред? Павелецкий что ли? Что ему нужно?

– Не могу понять тебя обрадовала или расстроила смс, - наблюдая за мной спрашивает Антон.

– Я сама не знаю, - откладываю телефон, - в последнее время с моими бывшими одноклассниками что-то происходит.

– В каком смысле?

– Я не знаю, мне кажется говорить с тобой об этом на первом свидание странно, по меньшей мере.

– Ты ещё не знаешь, но я очень странный тип, - сообщает мне Антон, наклонив голову и доверительно заглядывая мне в глаза.

– Ладно, - улыбаюсь я, - дело в том, что я отсутствовала в городе два года, вернулась в свою старую школу, не прошло ещё и месяца, а старые одноклассники стали…как бы это сказать, заигрывать со мной что ли.

– О, - Антон сделал глоток горячего шоколада, - это меня должно напрягать, потому что я собираюсь стать главным флиртуном.

– Ну, очень смешно.

– И?

– И, и что?

– Тебе кто-нибудь из твоих бывших одноклассников нравится, или у меня есть маленькая надежда?

В моей голове непременно возник образ того, кто несомненно мне нравился. Когда-то давно.

– Надежда есть, ее не может не есть, - отзываюсь я, улыбнувшись, - я слишком много видела, например, их прыщи в переходном возрасте. У них нет шансов.

– Черт, я благодарю Бога, что никогда не учился с тобой в одной школе.

– Да, тебе действительно повезло, - отзываюсь я, - стоп. А что, у тебя были прыщи?

– Этого не узнает никто, - Антон откидывается на спинку и внимательно разглядывает мое лицо, - на самом деле, я не удивлен.

– Чем это? – я верчу трубочку в руке, бросаю взгляд за окно и снова обращаю все свое внимание на парня.

– Ты очень красивая, - его рука легко касается моего лица, я невольно отдергиваюсь назад. Это происходит непроизвольно, и теперь мне чертовски неловко.

– Ну, прям не такая уж…

– И ты жутко милая.

Ну вот. Ну, зачем, теперь я реально смущенно и не знаю, что сказать или сделать. Поэтому застенчиво улыбаюсь. Антон какое-то мгновенье смотрит на меня, затем выдыхает.

– Ну, - говорит он, - так насколько разную музыку ты слушаешь?

Мы с ним не замечаем, как пробежало время, когда я смотрю на часы уже без пятнадцати девять. А комендантский час никто не отменял.

Антон, как нормальный парень провожает меня до подъезда.

– Я хочу…

Его перебивает мелодия на моем телефоне.

– Да, пап, - выдыхаю я.

– Где ты?

– Стою у подъезда с грязно ругающимися байкерами, - отвечаю я и закатываю глаза. Антон с любопытством смотрит на меня.

– Я не думаю, что это хорошая шутка, - проговаривает папа.

– Папа их пятнадцать, - продолжаю я.

– Я уже понял, - отец отключается.

– Строгий родитель? – усмехается Антон.

– Майор, - отвечаю я, - он старается не вносить в нашу жизнь военщину, но это у него плохо получается. Так что, пока не поздно, беги, Форест, беги.

Антон делает шаг ко мне, наклоняется, легко целует в щечку и заглядывает в глаза.

– Я все же рискну, - проговаривает он тихо, - увидимся, принцесса.

И оставляет меня в некотором замешательстве.

– И так, - говорит папа, встречая меня в коридоре.

– И так, - передразниваю я его, складываю руки на груди, копируя его позу.

– Кто этот парень? Почему мы ещё не знакомы?

– Возможно, потому что я его и сама толком ещё не знаю.

– Разве это нормальная отмазка?

– Разве я не говорила, что тебе не подходят такие словечки?

– Хочешь сказать, я старый? – папа наигранно хмурит брови.

Я оглядываю своего папу. Старым его точно язык бы не повернулся назвать. Ему сорок шесть. При этом его ровная спина, широкие плечи и какая-то шаловливость в глазах выдавали в нем все ещё мальчишку. Несмотря на небольшую седину в волосах, он все ещё привлекал внимание женщин. Но моя мама всегда была спокойна, она знала, что он ее любит. Да, это было видно невооруженным взглядом. Я сама всегда мечтала о такой любви, и о таком надежном и сильном человеке рядом, как мой папа.

– Я хочу сказать, что пора бы меня впустить в дом, - отвечаю я и когда прохожу мимо, папа меня захватывает в свои медвежьи объятья, - ну, паааап…