Комедианты

– Но ведь к вам она тоже приходила.

– Ну и что.

– Ну и что?!

– Ты же не удивляешься тому, что деревья не только высасывают из земли воду, но и поднимают её на такую высоту.

– Сравнили хрен с пальцем.

– Тебе привычны деревья, мне – корова и вечный огонь. Но ни ты, ни я понятия не имеем о том, что это такое и почему так работает.

– Если так рассуждать, то мы вообще ни о чём не имеем понятия.

– Поэтому меньше умничай и больше живи. То, что говорит корова… Это как спички. Можно обогреться, приготовить еду, прикурить сигарету, поковыряться в зубах… Да мало ли. А можно и хату спалить.

– Но ей самой зачем всё это?

– А зачем это всем им?

– Кому?

– Всем. Зачем вообще всё это?

– Не знаю.

– И я не знаю.

– Вы так обрываете, словно закрываете тему.

– Признание собственного незнания, во-первых, позволяет избавить себя и других от ненужного трёпа, а во-вторых, приоткрывает глаза на мир.

– Только приоткрывает?

– Отношение к миру как к данности – это необходимое, но далеко ещё не достаточное условие.

Под вечер появились мои похитители: Гриша и Семён. Нормальные, в принципе, ребята. Гриша – высокий, атлетически сложенный мужчина лет двадцати пяти, с добрейшим лицом. Большой домашний сенбернар, да и только. Семён тоже высокий, но худой и жилистый. «Верста смеха», – представил его Гриша.

– Собирайся, – сказал мне Гриша, несмотря на то, что мне нечего было собирать, – пришло время кое-кого навестить.

– Кого? – спросил я, не ожидая, что мне ответят, но мои похитители дали мне более чем исчерпывающую информацию о Юрии Тимофеевиче – так звали человека, ради встречи с которым мы и проделали весь этот путь.

Юрий Тимофеевич был зажиточным крестьянином. Большой кирпичный дом, «УАЗик», полгектара огород, в котором, как рабы на плантации, трудилось его многочисленное семейство. При советской власти работал он в колхозе «не пришей рукавом». Тащил с колхоза всё, что было можно. Этим и жил. Держал корову, коз, свиней, птиц. Благо, советской власти как таковой в колхозе не было – жить было можно. Когда, как и почему он стал параязычником (его собственный термин), не знал никто. Был он мужик с виду открытый, весь на виду, но за словами следил, так что открытость его была особым видом скрытности. Но как ни скрытничал Юрий Тимофеевич, заговорили о нём сельчане. То корова у него вдруг чудесно выздоровеет, то кто-то из детей руку сломает, а через неделю опять бегает как ни в чём не бывало. Стали к нему обращаться за помощью. Превратился он в местного шамана. Ходили к нему по каждому поводу, но и не обижали. С пустыми руками не обращался никто. Появились единомышленники, а потом и вся деревня переметнулась в параязычество.

Добрались мы к нему уже за полночь. От дома Сторожа до лифта – правильного из камней круга несколько метров в диаметре – было, наверно, минут двадцать ходьбы днём. Ночью же добирались мы больше часа. Никогда больше я не встречал таких ночей – абсолютная тьма: ни луны, ни звёзд, ни огней… Шли, как большая «голубая» семья, взявшись за руки. Как только ребята ориентировались в этой тьме? Зато лифт был виден издалека. Он светился собственным белесым светом и был похож на кости большого доисторического животного.

– Прошу, – пригласил Семён Гришу первым войти в круг.

– Только после вас.

– Нет, я настаиваю.

– Прошу вас…

Пререкались они минут пять. Первым не выдержал Семён. Дойдя до середины круга, он исчез.

– Теперь ты, – сказал Гриша.

– Что надо делать?

– Пройти круг.

– Просто пройти?

– Ну, можешь пройти сложно.

В центре круга я вдруг увидел звезды и полную луну. Было светло, как обычно бывает в полнолуние, но после кромешной тьмы… Я даже зажмурился.

Здесь всё было своим. Степь, ветер, небо. Пахло водой. Скорее всего, недалеко была речка или озеро. Рядом с кругом стоял видавший виды «Запорожец», к багажнику которого были привязаны спиннинги. Всё это было настолько родным, своим, близким…

– Никогда не думал, что буду страдать ностальгией.

– Это не ностальгия. Это эйфория возвращения, – пояснил Гриша.

– Она бывает у всех, – добавил Семён.

– У вас тоже?

Вместо ответа они рассмеялись.

– Садись, – сказал мне Семён.

– Черт! Даже «Запорожец» машиной кажется.

– А чем тебе не нравится «Запорожец»? – обиделся он.

– Сейчас мне нравится всё. Даже рэп.

– Запомни, салага, в рыбацко-сельской действительности «Запорожец» – незаменимая вещь. Маленький, неприхотливый… Проходимость бешеная. Проползёт там, где любые «Волги» с «Жигулями» застрянут. А воровать с полей… – Он причмокнул губами, словно пробовал редкий деликатес. – Его и загрузить можно, и на руках перенести, и бросить, если что, не жалко.

Ода «Запорожцу» продолжалась всю дорогу, благо, ехать было недолго. Минут через пятнадцать послышался собачий лай, и мы въехали в небольшую, но зажиточную деревню. Дома, по крайней мере, те из них, что я видел, были большие, добротные, облицованные «итальянским» кирпичом.

– Приехали.

– Ужинать и спать, – распорядился Юрий Тимофеевич.

Я как-то и не возражал. К тому же перспектива принять настоящий горячий душ, поесть человеческой пищи, затем лечь в постельку, мягкую удобную постельку… У Сторожа спать приходилось на каких-то тюфяках.

Весь день я отъедался, отсыпался, купался в реке. Сходил даже в местную парикмахерскую, где меня почти неплохо подстригли. В общем, я был счастлив. Почти. Ожидание грядущего было тем гвоздём в ботинке, который нет-нет, да и давал о себе знать.

Вечером мы выехали в степь. Возле большого «пионерского костра», который ещё не горел, собралась почти вся деревня. Кто-то играл на гармошке, кто-то выплясывал. Повизгивали девчонки. Из рук в руки передавались бутылки с горячительными напитками. При нашем появлении все как-то стихли и стали немного серьёзней.

– Выпей. – Юрий Тимофеевич протянул мне стакан с неприятно пахнущей, густой как сироп жидкостью.

– Что это?

– Пей.

Для чего-то зажмурившись, я залпом в три глотка осушил стакан и приготовился к самым неприятным последствиям. На удивление, пойло пошло легко. По телу растеклось приятное тепло, как после хорошего коньяка. На душе стало легко и спокойно, словно душа примирилась сама с собой.

– Поджигай.

Мне дали факел, и я сунул его в самое сердце башни из соломы и веток. Костёр вспыхнул, словно был облит бензином. Я отошёл на безопасное расстояние и повалился в траву. Постепенно взгляд зафиксировался на огне. Концентрация была настолько сильной, что всё остальное просто перестало для меня существовать. Время остановилось. Свет стал густым и тягучим, как молодой мёд. Кто-то заиграл на одной из народных дудочек (ничего не смыслю в музыкальных инструментах). Мелодия была простой, и в то же время она была словно сотканной из моей души. Огонь тем временем начал менять форму и очертания. Он обретал характер и волю, он становился кем-то, личностью, существом. Огонь танцевал под эту мелодию. Он был счастлив.