Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Слышишь, птица тихо ходит…»
Слышишь, птица тихо ходиттам – внутри – во мне?Ищет
небо – не находит —небо где-то вне.Мне она поет беззвучнотам – внутри меня.Ей одной безумно скучно,страшно изо дняв день по дну кромешной бездныв темноте плутать —там, где крылья бесполезны,там, где – умирать,так и не увидев неба,не взмахнув крылом, —лишь идти своим же следом —за собой кругом.Слышишь, птица как танцуетв вечной темнотепод мелодию простуюпустоты во мне?Глухо, гулко эхо где-тобьется… Пустота.Жутко жить на этом свете,жутко, господа.
«В строфу уместить катастрофу…»
В строфу уместить катастрофу,суметь дотянуть до концастрофы, сохраняя эпохупод сердцем кусочком свинца.Раскинуть вдруг крыльями руки,пометив
пространство крестом…Мишенью для вас стану, суки!Стреляйте – и жрите потом.Четырнадцать тысяч младенцевубейте вы в сердце моем —куда мне от этого детьсяс моим неподъемным крестом!Втопчите в говно мое сердце,залейте мне глотку свинцоми вновь в Вавилон иль в Освенцимшутя превратите мой дом.Сожгите мой мир, чтоб согреться.Пусть пляшут на ваших весахчетырнадцать тысяч младенцевкровавых в безумных глазах.От этой избавиться болипоможет лишь новая боль.Зачеркнутый крестиком нолик.И вновь – пустота за чертой.
«Накликали любимую беду…»
Накликали любимую беду.По-лебединому любили —от боли – к новой боли.А если умирать – то налету, —решили —и прожили жизнь в неволе.Промучились мечтая – меч таядля битвы за свободу от себя.И победили. Будет лишь беда.
