Красное золото
Шрифт:
Через час вышли на опушку.
— Сенчино, — удовлетворенно сказал Миша, сверившись в потрепанной картой, которую он неловко держал раненой левой рукой.
Над деревней поднимался в безветренное небо жирный черный столб дыма.
…Мы стояли вокруг чадящих обломков огромного джипа, стараясь не вдыхать все еще курившийся, странно пахнущий дым
— Плохая у Вас должность, Марк. Солдат вы калечите… — по привычке употреблять цитаты по поводу и без повода растерянно произнес Болек.
Растеряться было от чего. То, что взлетел на воздух не какой-нибудь задрипанный колхозный «ГАЗик», а именно «бандитский танк», было понятно и эскимосу. И то, что я видел, вызывало во мне странные чувства: с одной стороны, это были наши враги, уже убившие Игоря и Сергея и наверняка убившие бы и нас, если бы мы сунулись в это село и напоролись на засаду — с этой точки зрения я был безумно рад смерти сидевших в машине. А с другой стороны — это же были люди, и у каждого из них была своя жизнь, свои горести и радости, победы, поражения, привязанности, любимые кинофильмы и любимые женщины, и очень может быть, что мы с ними любили одни и те же фильмы и одних и тех же женщин, и даже ходили в одну школу. А
Конечно, всю жизнь мы были с этими ребятами антиподами. Во всем. Они презирали тот образ жизни, который я любил, точно так же как я презирал ведомый ими образ жизни — и в этом презрении мы с ними были равны. Но вот тот способ решения проблем, который они культивировали и считали естественно возможным и единственно правильным, всегда вызывал во мне органическое отторжение — и это было тем принципиальным различием, которое всегда ставило нас по разные стороны игрового поля жизни… А с другой стороны — ты же тоже убил человека, так чем ты теперь отличаешься от них? — мой внутренний судия, как обычно, был жесток и каверзен… Ведь ты же принял их правила игры, поправ свое гуманистическое воспитание, видение мира и впитанную с молоком матери нелюбовь к насилию… Да. Я убил и принял. Но только потому, что был загнан в угол и защищал свою жизнь и жизнь дорогого мне человека. И повторись та же ситуация — убил бы снова… Не задумываясь?… Да. Не задумываясь. И не терзал бы себя толстовско-пацифистскими постулатами. И не только потому, что не являюсь, слава богу, ни толстовцем, ни пацифистом — крайности, как известно, не только вредны во всем, но еще и глупы неимоверно — а потому, что ненавижу этих адептов жизни «по понятиям», потому что не хочу жить по их «понятиям», а хочу жить по Закону. И потому еще, что считаю их вместе с их дебильными «понятиями» нарывом… На теле Родины?… А что, слишком выспренне, по-твоему? Да, на теле Родины. Именно на нем, многострадальном, затоптанном и проданном-перепроданном. И на теле всего Земного шара тоже… Но ведь ты и сам сколько раз, ты только вспомни, выпив водочки для вящего раскрепощения, рисовал перед друзьями свое понимание современного тебе общества, с пеной у рта доказывая, что все наши властные структуры — суть то же самое, живущее по «понятиям», криминальное сообщество. Потому что кто пробивается наверх? Правильно — тот, у кого длиннее клыки и острее когти… Верно. И никакого противоречия, кстати, нет, потому что «понятиями» своими они уже давно подменяют Закон. А становящееся Законом «понятие» обуславливает тип правящей власти, и правят нами, таким образом, не Президенты и Спикеры, а Паханы Российской Федерации. Потому что чем выше взбирается особь, бывшая некогда человеком, по общественно-политической лестнице, тем больший тянется за ней шлейф воровства, насилия и трупов. «Апофеоз войны». Отсюда, между прочим, следует одна простенькая сугубо прикладная мысль: идя на выборы любого уровня, ты всего лишь участвуешь в узаконенном Паханами Российской Федерации переделе собственности на материальные и нематериальные блага, а так же на средства производства, в том числе на рабочие руки, то есть — на себя самого, и все равно ты от них, таким образом, зависишь во всем. А в итоге всего лишь помогаешь одному мерзавцу из своры ему подобных утвердить свой зад на трупах конкурентов (пусть даже только политических трупах). И можно попытаться выбрать из них наименее сволочного и подлого, но это надолго не поможет, потому что он, этот менее гадкий, не существует в вакууме, да и к тому же один в поле, как известно, не воин. Всегда есть «команда», и она не даст этому праведнику быть таковым. И он будет опускаться (или подниматься?) до их уровня. А если он паче чаяния вдруг станет упорствовать и апеллировать к совести и прочим неходовым в политике терминам — съедят его к чертовой бабушке. И получается, что единственное, что ты, как гражданин, можешь сделать — так это лишь поучаствовать в регуляции количества того дерьма, в котором мы все живем: будет ли его с головой или только по уши. Да и то «по уши» его будет лишь какое-то очень непродолжительное время…. Почему?… Потому. Не хочу повторяться. И я это действительно не раз пытался доказать своим друзьям, хотя и доказывать-то ничего не надо, потому что умный сам все видит, а неумному и в дерьме хорошо. Особенно когда с головой. Потому что не дует. Но то, что я осознаю существование «ново-русского» социально-политического устройства, отнюдь не означает, что я от него в восторге или что я согласен жить по его законам-«понятиям» — я просто вынужден жить в нем за неимением иного, доброго, лучшего. Вынужден — но не хочу. И не буду. Пусть в нем всякие «синие» живут. По «понятиям». И их «авторитеты». От ублюдка-Клеща до самых-самых не менее ублюдочных Клещей Российской Федерации… Но ведь ты не можешь жить в обществе — в любом обществе, заметь — и быть свободным от его законов, как бы они ни назывались. Это же аксиома… Ты прав, увы. Не могу… И в чем тогда разница между тем миром, в котором ты живешь, и тем, в котором ты хотел бы жить? Ну, я не имею в виду всякие Утопии… Если не Утопии, то никакой… И что остается?… Есть один вариант — создать свой чистый уютный мирок, в который и надлежит смываться из окружающей тебя дряни, как смываешься на грязной лестничной клетке от неприятного вечно пьяного соседа, с которым, однако, никак не можешь драться вследствие разных весовых категорий — то есть кивнуть вежливо головой из политеса, и по стеночке, по стеночке — да и захлопнуть тяжелую металлическую дверь с ригельным замком, законопатить все щели, чтобы не проникала в твой частный мирок грязь и сортирная вонь наружного мира, и жить в нем, изредка выбираясь за хлебом… Прости, но это бред. И психология страуса… Страуса? Возможно. Ха! «Страусов не пугать — пол бетонный!»… Ну и к чему ты все это нагородил?… А к тому, что я, может быть, именно из-за этого в тайгу и подался, и в эту авантюру с золотом влез. И других потащил… Зачем? Чтобы свалить из этой страны в какие-нибудь пампасы? Неужто ты настолько глуп, что
считаешь иные сообщества, сиречь — страны и континенты — более чистыми и свободными от воровства, лжи, грязи и трупов? Да ты, мой милый, идеалист в розовом пенсне!.. Да нет же, нет. Вовсе я так не считаю. В тех сказочных пампасах полно своих хищников, живущих по тамошним «понятиям», только внешне все более благопристойно выглядит, чистенькое такое, прилизанное, газончики кругом зеленые, пухлые детишки в шортиках. Неимоверно самодовольные и тупые при этом. Как и их родители… Ну и что делать?… Извечный русский вопрос. И извечный русский ответ: «Не знаю!»… Господи, как же все запуталось-то!…Возможно, мы плохие христиане, но мы не стали бегать вокруг гекатомбы на манер ребят из МЧС в тщетных попытках оказать первую помощь безусловным покойникам — какая уж тут помощь! Мы просто постояли еще минут пять, резко развернулись и ушли. Пусть «синие» сами хоронят своих мертвецов, мы их не просили за нами охотиться. Да и не мешают они нам, пойдем жить на другой конец села, вот и все. А что до чувств — так они, похоже, от усталости и потрясений давно атрофировались, как ненужный в сложившихся условиях рудиментарный придаток…
На постой встали у бабки Митрофанихи — она сама велела себя так величать, мол, полжизни ее так звали, она уж и имя-то свое, при крещении данное, позабыла… Бабка Митрофаниха наварила нам картошки, достала из подпола миску прошлогодних соленых грибов и нарезала необычайно вкусного — видимо, домашнего изготовления — хлеба. Ужинали молча, с жадностью долго голодавших людей, и нехитрая еда казалась нам вкуснее диковинных яств. Пока мы насыщались, хозяйка монотонно рассказывала о деревенском житье-бытье, что вот, мол, молодежь вся поразъехалась, даже однорукий Михей — он руку еще в последнюю войну потерял — и тот к сыновьям в город уехал, а какой пастух был! И что одни старики в селе остались свой век доживать, и что тяжело одним, а помощи никакой, вон и сарай развалился, и огород не копан…
Мы переглянулись. Совать Митрофанихе деньги за ночлег и угощение было как-то неудобно, а вот отработать — это дело другое, не настолько уж мы обессилели, в конце-то концов, о чем Миша, заручившись нашим безмолвным согласием, так ей и сказал.
Старуха обрадовалась чрезвычайно и на столе, рядом с чугунком вареной картошки, как по мановению волшебной палочки возникла вдруг огромная квадратная бутыль — в старину такие, если не ошибаюсь, именовали штофами — с коричневатой жидкостью, в которой плавали крепенькие кедровые орешки. Туту уж мы и вовсе ждать себя не заставили. Настроение сразу улучшилось, полные трудностей и потерь проведенные в тайге дни отошли куда-то на второй план, даже закопченные обломки джипа с обгоревшими трупами перестали тревожить затуманившееся от самогона, обильной еды и усталости сознание. В голове плыла легкая приятная дымка и пробивался сквозь нее монотонный речитатив:
— Я-то ить, милок, еще при царе родилась, в энтой самой деревне, — обращалась она преимущественно к Болеку, который в силу природной вежливости делал вид, что слушает до невозможности внимательно. — И хозяйство у нас справное было: скотина, птица, и мельня была — та, что теперя вон пеньки одни остались, да вы видали, чай… И семья большая была — четыре брата, две сестры, да тятя с мамкой, да еще брат отцов с нами жил — он сухорукий был с малолетства, так и не женился… Я-то сама этого не помню, мала была, мамка-покойница, царство ей небесное, сказывала…
Митрофаниха, тяжело вздохнув, несколько раз перекрестилась на черную доску, висевшую в дальнем от входа углу.
— А тятю с дядькой Андреем и двух братьев моих — они, почитай, уж совсем взрослые были, жениться собирались — еще в гражданскую беляки побили. Здесь же, в деревне…
С этого момента я стал слушать уже с неподдельным вниманием. Никакого волнения в голосе старухи не проявилось, видимо, смерть родных стала для нее за давностью лет просто не вызывающим эмоций фактом биографии.
— Тута битва была страшная, так вот ее я помню… Что третьего дня было, али куда платок подевала — не упомню, а ту битву помню, хоть и мала была, в одной рубашке бегала… Средь ночи вдруг — гром, молнии, батюшки-святы, чисто Страшный Суд идет. У нас в избе солдаты ночевали — повскакали с лавок, да прямо в исподнем — в двери, крик стоит… Мамка-то нас в подпол спрятала, сама с нами сидит, темно, плачем все… — Митрофаниха стала делать заметные паузы, то ли от ярких, опять вставших перед ее мысленным взором, страшных картин детства, то ли просто устала. — А потом тихо стало, так мамка нас, стало быть, и выпустила обратно в избу. Тута солдаты вернулись, злые все, ругаются на чем свет стоит, а кто и ранетый был… Мамке сказали: «На луг идите, там ваши валяются, не нам же их подбирать». А чуть свет — снарядились они, убитых своих собрали, да и закопали за околицей.
— Много? — машинально спросил Лелек.
Оказывается, не я один — все слушали бабку, затаив дыхание, даже про стопки недопитые позабыли. Вот она, та самая живая нить Истории. Кажется — когда все было… Для меня и моих современников те годы и события так же далеки, как Куликово поле или, скажем, Саломинская битва, а вот сидит теперь рядом живой свидетель — и кажется, будто только вчера все было, и будто только вчера резали друг друга по всей Руси лощеные офицеры с золотыми погонами и бородатые мужики в дегтярных сапогах…
— И-и-и, милок, да кто ж их считал-то? — протянула Митрофаниха, — но много, много офицеров побили, и командира ихнего, мамка сказывала, тож… Одначе, и мужиков наших без счета положили. И тятю нашего с дядькой Андреем и сынами. С моими, стало быть, братьями… А кого в плен взяли, так тех застрелили — тут же, в деревне. Им потом, уже при колхозе, памятник сделали. Да вы, чай, сами видали…
Действительно — видали. Стояла за покосившимся штакетником облезлая, сколоченная из рассохшихся покоробленных досок пирамидка в метр высотой с размытой дождями совершенно нечитаемой надписью. Оказывается, вот оно что. Красным партизанам, выходит, памятник. Погибшим в боях с контрой и т. д. и т. п. Хотя какие они, к черту, «красные»?! Наверняка ведь «зеленые» были насквозь, как стручки гороха. Махновцы… Это уже позже, после установления Советской власти, стали эти удалые таежные мародеры и головорезы гордо именовать себя «красными». Не иначе — по причине прогрессирующего дальтонизма