Литературная Газета 6260 (№ 56 2010)

Теряя времени налёт,

он в мутные глядится лужи–

и сам себя не узнаёт.

Всё меньше складок и морщин.

Уже мелькают слишком скоро

фигуры новые машин

в зрачке потухшем светофора.

Там, где гортанные карнаи

над крышами взмывали вверх,

он глинобитными корнями

свой прошлый доживает век.

Там люди долгого труда

стареют и уходят тихо.

И провисают провода

над гладью сонного арыка.

Рип Ван Винкль

В ходе несчитаных лет

ты усох под колючим кустарником.

Не волнуйся, что будешь нелеп

в куртке истлевшей и странной.

Нет жены. Дом отдали под слом.

Разбрелись молодые ван Винкли.

Занимайся своим ремеслом.

Мы к тебе постепенно привыкнем.

Дети разве что будут дразнить

вопреки хромоте и сединам,

вынуждая бессильно грозить

заржавевшим твоим карабином.

Душа

«Что же ты всё больше о телесном,

что же так наивна и слаба?

Ведь уже почти открытым текстом

говорит суровая судьба.

Отчего в преддверье скорби вечной

ты, душа, упорствуешь в грехе?»

Смуглотелой девочкой-узбечкой

на лугу танцует вдалеке.

Облакам и утреннему солнцу

оставляет в травах след босой.

Запрокинув голову, смеётся,

пропасти не видя под собой.

Город

В кабинке шаткой чужака

напрасно к небу поднимают–

необозримые века

лукавой сказкой подменяет

обманщик-город. В свой черёд

и я бродил по тёплой пыли.

И разум спал. И ничего

глаза в пыли не находили.

Состарившись, приду опять

в чинар высокое собранье

босыми пятками читать

развёрнутую книгу Брайля.

Баходыр АХМЕДОВ

Цикл 1

Рассматривая картину

средневекового

китайского художника

Иероглиф судьбы чёрной тушью

 на тонкой бумаге…

И прозрачный пейзаж, где гора

 и тропинка петляет.

И глядишь, и как будто бы

слышишь журчание влаги.

И как будто бы видишь,

как старый монах у ручья отдыхает.

И подумаешь грустно:

 какое по счёту рожденье?

Через сколько ещё предстоит мне

 пройти умираний?

В этом мире, где каждый

сражается с собственной тенью.

В поднебесной, где спрятана

где-то ошибка страданий.

Иероглиф судьбы, но прозрачна

картина, как воздух,

Чтобы свет нам дарить

 и тропинкой вести на вершину.

Где ладони щекочут большие

 колючие звёзды

И монах, улыбаясь, глядит

 на ночную долину.

***

я думал, что мир– это звук

я думал, что жизнь–

это нежность рук

я думал, что смерть–

это тишина перед хором

я думал, что время–

 это двух стрелок ссора

но оказалось, что мир–

это усталость ветра

но оказалось, что жизнь–

ожиданье рассвета

что стрелки ссорятся только

 с вечностью

и что мы обесцвечены

нашей беспечностью

а хор небесный звучит постоянно,

но мы не слышим его,

 вот как странно...

***

Для точного времени

слишком светло.

Избыточен образ и ждать тяжело.

Избыточен дождь,

 отменивший весну.

Лишь старые письма хранят тишину.

Как будто усталость,

но что-то ещё...

Последняя малость,

 неточный расчёт.

Остаток надежды с нулём впереди.

И вечная нежность как кокон в груди.

В нём дремлет всё то,

что потом обретёт

Прозрачную радость и лёгкий полёт.

Свободу размера, дыханье цветка–

Всё то, к чему тщетно

стремилась строка.

Сосед

А выше этажом живёт старик…

К нему уже давно никто не ходит.

Он одинок. В квартире много книг,

И он их все читал когда-то вроде.

Но всё смешалось в нём уже давно: