Литературная Газета 6261 (№ 57 2010)

И солнце стеклянной крошкой

блестело в песке тропинок.

Резиновые сандалии, размякшие от тепла

И соли морской, несла я в руках, непривычно смуглых.

Я шла и прощалась с летом.

А солнце в песок сползало.

Я шла и прощалась с морем.

Дорога, вильнув за угол,

сама за меня решила, меня приведя к вокзалу.

А волосы пахнут морем. Оно мне опять приснится.

Солёное, в бликах солнца, у ног моих снова ляжет.

И ветер, что носит чаек, запутается в ресницах.

И будет колоть мне ноги песком опустевший пляж.

***

Мне снится твой голос, он колет меня иголками.

Я слышу твой запах,

пронзительно-тонко-вишнёвый.

А я пред тобой открытая, словно голая.

И взгляд твой колючий царапает губы и нёбо.

Ты учишь английский, чтоб жить непременно

в Англии.

А я боюсь самолётов и не летаю.

Ты фыркаешь на моего Набокова, любишь Агнию

Барто, Пастернака, Бёлля и, конечно, Цветаеву.

Ты длинными фразами, мне непонятно-колкими,

Стреляешь в людей, за надменностью

пряча хрупкость.

Мне снится твой голос, он колет меня иголками.

Ловлю тебя – серыми каплями нежно в руку.

Ты делаешь сальто – и снова недосягаем.

Приблизишься – и опять отойдёшь на мили.

А я так настойчиво себя тебе предлагаю,

Без сроков, клятв, обязательств, имён-фамилий.

Ты вертишь словами, как фокусник апельсинами.

Ты вертишь газетными датами, как словами.

А я позабыла, какая бываю сильная,

Бреду, за ограды цепляясь длинными рукавами.

< image l:href="#"/>

На ступенях крыльца

Татьяна КРАВЧЕНКО

СОСНА

Меня обронила сосновая шишка

И долго в ладонях качал ветерок...

Сама и не помню я, как это вышло,

Упала на землю – пророс стебелёк.

Над озером синим, у кромки обрыва

Стою, и душа моя силой полна.

В бездонное небо смотрю безотрывно,

А кто я – не знаю… назвали Сосна.

***

Из полночного сада взбегаю босой

На ступени крыльца

отворённой веранды,

Где прохладно синеют

сквозные квадраты

И шершаво вздыхает доска под ногой.

Этот звук в темноте так любим и знаком!

И глядит из угла отрешённо и томно,

Позабытый кувшин

потускневшим зрачком,

Словно старый хранитель

уснувшего дома.

И душой навсегда отрекаюсь от зла,

Оттого ли, что синь сквозняком, оттого ли,

Что поделен сей мир

на квадраты стекла,

Что поделена полночь

на равные доли.

***

Ну спи, не бойся, всё уже прошло,

Звезда Полынь давно уже упала.

Седой Харон о камни стёр весло,

Скрипят во тьме уключины устало.

И руки стёр, а души всё плывут…

Жара стоит, и Лета обмелела.

Не бойся, спи,

Нас в этом мраке не найдут.

Закрой глаза, пока заря не заалела.

Земля во сне вздыхает тяжело,

А травы пьют отравленную воду…

Не надо плакать – всё произошло,

И мы с тобой плывём по небосводу.

Вот такие пироги...

Валентина КОРОСТЕЛЁВА

К СОЛНЦУ

Как дышится легко в начале марта,

Какая синь простреливает высь!

И в сторону успеха смотрят карты,

И к солнцу поворачивает жизнь,

И птицы под окном теряют совесть:

Шумят с рассвета, господи прости,

И пишется сама собою повесть

О том, что живы вечные пути.

И обжигает радостью морозец,

И тело вновь певуче, как струна, –

А дома вновь благоухают розы,

Поют бокалы, ждущие вина…

ПРОВИНЦИАЛЬНЫЕ ПОЭТЫ

Живут по глубинкам поэты,

Призванья хлеб чёрствый жуют.

Товарищи солнца и ветра,

Не пустят на ветер свой труд.

Живут в городишках и сёлах

Во имя земной красоты.

Слова их, как зёрна, весомы,

А мысли, как небо, чисты.

Высокое званье поэта

Не криком куют, а судьбой.

И Русь, и большую планету,

Коль надо, прикроют собой...

ВЕСНА

Мчится время ошалело,

И пора считать уже,

Сколько речек обмелело,