Литературная Газета 6261 (№ 57 2010)
Шрифт:
Сколько высохло – в душе.
Чаще – соль, и реже – сласти
Всем надеждам вопреки.
Постоянны лишь напасти,
Вот какие пироги.
Я ещё не унываю,
Только солнца дайте мне!
И душа, бинты срывая,
Пробивается к весне!..
***
Лето. Волга. Под ногами – Плёс,
Ветер треплет травы и деревья,
И уткнулся
И о Боге вспомнила деревня.
И дрожит, как лист, берёзы стан,
И за горизонт уходит Волга,
И во всём, конечно, – Левитан:
Гений, и душа, и профиль тонкий.
Ей-же-бог, Европа хороша,
Хороши швейцарские озёра,
Но нигде так русская душа
Не растёт и не стремится в гору…
Не сломаюсь
Елена АВЕРИНА
***
Жалко… я жду развязки…вжимаю плечи…
Колко лучи играют с пятном-наколкой.
Солнце пролезло в форточку, молча мечет
в лучике горсть пылинок над книжной полкой.
Око окна прозрело… игноришь, банишь…
Вот и тебе нашлась золотая ролька –
ниточка птиц… и если её потянешь,
небо до голой правды распустишь только.
Ну почему всегда так… улик засилье…
Будто бы признан почерк уже вселенский:
если на спинах шрамы, то это – крылья,
если рубцы на брюхе, всегда – «по-женски…».
Йода бессилье… тёплый компресс из водки,
душу разрежь и вкладывай… полегчало?!
Стойкий лимонный свет, из чего ты соткан?!
Кажется, из больничных полуподвалов….
Страхи… ползли бы… выкормыши Теурга.
Веточки-руки. Вербы. Бинты и феньки…
А над столом – спасительный крюк хирурга,
а под столом – мучительные… деньги.
Милый ты мой ботаник, почти очкарик,
правдой отравленный… выйди блевать к бакборту…
Если планета наша была бы – шарик,
ох как она б катилась сегодня к чёрту!
Правда… стирать пелёнки… сушить подушки,
тихо ругать правительство и фастфуды,
скромно варить компоты из поздней сушки…
А подежурь с неделю в игольном ушке,
видел бы ты, как ломятся те верблюды…
Да приручили… Страждущие в ответе.
Небо – не рыбе зонтик…Заказан столик.
Лучше, чем все раскрашенные
в букете,просто приходит друг твой и алкоголик…
Света всего три цвета… не плакать – мало!!!
Спектр прозрачных мыслей… переплетаюсь.
Это бельё-быльё… ты меня достало –
Я Твоя Ветка… вешайся не сломаюсь…
ВОТ И МЕНЯ...
Встретили бурно… буйно, почти неловко…
Дети, собаки, птицы рвались из строя…
Так их учили – время и обстановка –
громко встречать преступников и героев…
Грифельно сложно… Просто до вдохновенья.
Вот и улыбки серыми вышли наши…
Тырить триумф. Верить. Варить варенье.
Каждый восторг мне кажется – карандашен.
Туго придётся. Плохо мне на оконце.
Я не люблю обманчиво и игриво…
Лучше никак… А для объятий, солнце,
руки раскидывать рано, дождись обрыва…
в свалку, на пересылку, в поток бурьянный,
в слепо цветущие вишни, в колючки сливы…
Вот и меня удивил одинокий пьяный,
видно же, что несчастный такой счастливый…
Как бы разжать, разъять, разодрать скрепки!
Ржавчину света вымакать белой ваткой,
чтобы весна моя сверху… не так – в щепки…
Просто и плавно, порванною тетрадкой.
В слове «преступник» буквы есть для героя,
Значит, ещё есть смысл играть в плохую…
С кем-то… неважно… пусть будет нас трое.
Я всё равно крест-накрест всех заштрихую… –
свалку и пересылку, и цвет бурьянный,
клейкие почки, клочки и колючки сливы…
Вот и меня обманул одинокий пьяный
тем, что несчастный выглядел как счастливый…
Чашу бытия неспешно пить
Людмила ЩИПАХИНА
***
Клонит возраст к мудрому покою.
А по сердцу хлещут беды мира…
Может быть, чего-нибудь да стою
Я, не сотворившая кумира?
Мне себя не укротить, не сузить.
Так и жить без ноющего страху,
На алтарь возвышенных иллюзий
Положив последнюю рубаху.
И легко, без тягостных депрессий
На пространствах дальних или близких
В тайны ритуалов и конфессий
Проникать сквозь лазерные диски.
А потом от сумрачных открытий