Литературная Газета 6275 (№ 20 2010)

Одна из девчушек – вся в розовых кудряшках и таких же конопушках – рванулась к Денису:

– Я думала, уже не выйдешь.

Денис насупился, запыхтел.

– Вышел, – сказал он, – но не к тебе…

Мы с Кларой переглянулись.

– И всюду страсти роковые, – вздохнула она.

Я попробовал вспомнить следующую строчку – хотел подхватить её, но…

– И от судеб защиты нет, – подсказала она.

Денис продел в мою ладонь свою пухлую ладошку, и по всему телу побежало то самое тепло, которое я вслед за Герой с некоторых пор стал называть «слепым счастьем». С этим счастьем надо было что-то делать, и, послушный ему, я устремился к киоску с мороженым.

– И маме, – потребовал Денис, срывая ломкую обёртку с ледяного батончика…

Мы присели на одну из ближайших скамеек.

– Хорошо, – расплавился я, жмурясь от солнца и радуясь пятиминутке полной свободы.

– А будет ещё лучше, – сказала Клара.

В её голосе звучало предупреждение, я покосился на неё – она вновь походила на мою жену.

– Это ты о чём? – почти испугался я.

– А о том, – холодно сказала Клара, – что сейчас к арке нашего дома подкатит красная каракатица и из неё вывалится очумевший от счастья мой бывший супружник.

Я потянулся к ней, положил руку на её плечико, показал глазами на Дениса: мол, ему-то это зачем? Клара притихла, выглянула из своей тоски виноватой, отвернулась. Я проследил за её взглядом и увидел: из тормознувшего ярко-красного «лягушонка» выскользнул человечек, в котором без труда узнал своего зятя.

– Ты-то чего раскис? – попробовала улыбнуться Клара. – Как будто не знаешь, что всякий союз – явление временное.

Она думала, что я – из-за неё, из-за того, что они с Романом и десяти лет не прожили, а уже разбегаются. Откуда ей было знать, что её папаша вступил в пору своей последней любви и втрескался в её ровесницу?

– Это ты раскисла, – чертыхнулся я, – ты нюни распустила…

– И не подумала, – огрызнулась Клара, – было бы из-за кого.

Вот именно, подумал я, было бы из-за кого! Смазливая девица, годящаяся мне в дочери и выскочившая замуж за «лицо кавказской национальности». Да кто она такая: без профессии, наверняка недоученная пэтэушница – обыкновенная содержанка. Муж в тюрьме, а она…

– Правильно, Клара, – сказал я, – было бы из-за кого…

Мы шли привычной дорогой – к метро. Вот-вот я чмокну в щёку дочь, в макушку – внука, и они останутся со своей бедой, а я – со своей… У входа в метро я достал бумажник.

– Не надо, – сказала Клара.

– Это не тебе – собаке, – настоял я, – негоже оставлять её без мороженого…

– Правильно, дед, – поддержал меня Денис, – пускай и Линда порадуется.

Кларина щека была солёной и бархатной, Денискина макушка – сладкой и щекотной. Я полетел к турникету, споткнулся на эскалаторе, обругал себя за стадное чувство, из-за которого помчал наперегонки со всеми, занял подплывшую ступеньку и попробовал успокоиться.

То, что у пассии моего зятя такая же «спортивка», как и у моей, может быть не более чем совпадением: пока мы стояли на переходе, мимо нас пронеслось не менее трёх таких «каракатиц», и за рулём каждой из них, как мне казалось, сидела Марина. Я переключился на проблемы дочери и, как это обычно бывает с чужими проблемами, немедленно их решил: Ромка повыпендривается и успокоится, Кларка позлится и простит; она-то, дурёха, не знает и, может быть, уже никогда не узнает о том, что нечто подобное случилось и у нас – у её отца и матушки, – кажется, как раз в пору моей «второй любви»…

Когда жена захлопнула дверь спальни, я набрал Кларин телефон.

– Скажи, – cпросил я её, – у Романовой дамы есть муж?

– Конечно, – с ходу ответила Клара и тут же, спохватившись, спросила: – А с чего это ты?

– Да так, – увернулся я, – просто интересно.

– Как юристу? – хмыкнула она. – Или как писателю?

Я проглотил издевательство и спросил напрямую.

– А он, муж, кто?

– Как кто? Мужчина, – озлилась Клара, – как и ты.

– Юрист?

– Ты шутишь? Тебе больше делать нечего?

Я испугался, что обидел её и она вот-вот заплачет.

– Прости, – вздохнул я, – спокойной ночи. – И тут же, без паузы, задал тот вопрос, из-за которого, собственно, и морочил ей голову: – Он, этот мужчина, случайно не из кавказцев?

– Ты опять шутишь? – разозлилась Клара.

– Шутка не удалась, – сдался я, – спи сладко…

Пытаясь утешить себя работой, рухнул на кабинетный диванчик не прежде, чем начало светать. Телефонный звонок тут же вытащил меня из спасительного забытья. Нехотя, не открывая глаз, нащупал телефонную трубку, насторожился, но голос Клары был бестревожен, и потому я подумал, что проснулся для радости.

– Отец, – сказала Клара, – кажется, я остаюсь с Ромкой.

– Всю ночь выясняли отношения? – догадался я.

– Подсмотрел? – хмыкнула дочь.

– Конечно, – улыбнулся я, вспомнив, как в её детстве, возвращаясь из командировки, рассказывал ей про все её дела и при этом настолько совпадал в своих вымыслах с её правдой, что она долго, чуть ли не до восьмого класса верила: где бы папаша ни находился, он включает приборчик, через который подсматривает за её жизнью.

– Между прочим, – без паузы продолжила Клара, – ты, как всегда, оказался прав: муж этой стервы действительно из кавказцев.