Ломка

— Харэ, — крикнул Дерябин, напоследок съездил Гадаткину по лицу, а потом подал ему руку.

Водонапорная башня не наблюдала возле себя такого столпотворения с тех пор, как на её вершине лет восемь назад повесился Варганов Михаил. Много воды утекло с того времени, и теперь праздничный повод собрал кайбальцев всех вместе на самом краешке деревни. Сколько-нибудь значимые события случаются в русских деревнях редко. Отвыкли крестьяне гулять и работать, и вместе с тем сохранилась в этих людях, за которыми закреплена Богом земля та самобытная изначальная живинка, дающая им право считаться наследниками Святой Руси. И наследниками самыми главными. Живинку эту не всякому дано разглядеть, запрятана она от чёрного глаза. Чтобы на неё натолкнуться, надо поселиться в деревне и дышать сельским воздухом, слушать степенные разговоры мужиков и просыпаться с первыми петухами, вылавливать сома на воронках и мчаться без оглядки по изумрудному лугу, собирать в лесу грибы и видеть с какой трепетной любовью доит бурёнку деревенская девушка, вздыхая о любимом.

На пригорке у подножия водонапорной башни Забелин Антон снял чехол с кайбальского флага. Радостно загудела толпа, знакомясь с новым символом. Человеку со стороны ликование деревенских наверняка бы показалось ребячеством, но если этому человеку поведать о том, какие интересные и сложные недели предшествовали появлению чёрного полотнища с расшитыми на нём звёздами, он бы засомневался даже в том, что на руках у него десять пальцев. И вроде ничего особого не произошло. Внешне деревня осталась прежней. Просто некто, не отличающий плуга от бороны, загорелся желанием найти общий язык с народом и раскрыть ему глаза на то, что творится в стране. Рано говорить: получилось у него это или нет? Мечтая стать ловцом человеков, он достиг результата лишь отчасти: его самого стали называть человеком.

— Кто водружать будет? — закричал Антон.

— Кому, как не Спасу, — откликнулся Сага.

Андрей пробрался через толпу к Забелину и коротко бросил:

— Не я! Митька будет!

Выбив из лестницы дробь, лихо взлетел на башню Белов и с помощью верёвки прикрепил древко к центру кайбальской высотки.

Распрямился, заиграл на ветру флаг, захлопал в ладоши, а затем речной рябью покрылся. Находившимся внизу кайбальцаим на миг показалось, что реет он над деревней уже целую вечность. Единодушное "ура" разнеслось над местностью.

Ошеломлённый спецкор, делая заметки в блокноте, боялся, что кончится паста. Перебегая от одной кучки людей к другой, он на лету схватывал разговоры и тут же заносил их в блокнот, чтобы потом ничего не забыть.

— Кайбальцы, теперь скажу я! — крикнул Гадаткин Володя. — Родом я, сами знаете, — отсюда! Ваши проблемы знаю досконально! — Спасский, услышав это, улыбнулся. — Кто мне скажет, где сейчас Севыхин? Его нет! Он уехал и никогда больше не вернётся, так как понял, что в его представительстве в нижней палате мы не нуждаемся! Многие сегодня думают, что нашей страной управляют сволочи! Это не так! Сволочей у нас немного, просто так получилось, что они скопились наверху. А когда знаешь их по именам, всегда кажется, что они живут в соседнем доме! Знаете, о чём я мечтаю? Я мечтаю о том, чтобы они поскорее наворовались и уезжали из страны! Быстрей бы! Они несчастные, проклятые Богом люди! Им первым давалась возможность изменить Россию, но они это дело профукали! Они прошли в дамки и стали есть свои же пешки! Глупее ничего не придумаешь! Впереди новая большая игра, в которой будут принимать участие поумневшие пешки — мы с вами! В скорости страна всколыхнётся, но повторяю, что это будет не война, а игра. Сейчас мне понятно, почему над башней реет звёздный флаг, а не триколор, не трёхцветное знамя! Среди нас, вот он рядом со мной, стоит корреспондент "Сельской Нови". Строчи корреспондент, записывай мои слова! Такая-то, такая-то деревня Алтайского района бросает вызов существующему порядку… Записал? Давай дальше! Начиная с сегодняшнего дня, кайбальцы будут вариться в своей каше, и это не сепаратистские настроения, а воля времени. Пиши корреспондент, и пусть читатели нашей газеты знают, что где-то рядом не ждут с моря погоды, а начинают коренную ломку! Мы всё сможем, и всё успеем, не забудь записать! Любой человек из другой деревни получит от нас посильную помощь, несмотря на то, что мы сами в ней нуждаемся! У кого есть фотоаппарат?

— У меня! — крикнула Вишевич Женя, для пущей убедительности помахав "зенитом" над головой.

— Фотографируй Женя! Флаг, людей, Митьку на башне! На память!

— Слушаю его, и диву даюсь, — сказала бабка Терентиха, толкнув соседку в бок. — Наш Вжик, который стёкла в спортзале бил, когда я в школе уборщицей работала.

— И туалеты уличные, стервец, переворачивал. А теперь, гляди-ка, митингует. Прям как в сказке. А ну ущипни меня.

— С чего это ради?

— Ущипни, тебе говорю. Так полагается, когда всякая дребедень мерещится. Мне в мои-то лета всякая чертовщина по ночам сниться стала. Давче муж, покойничек, во сне заявился. "Опохмели меня, жена, — говорит. — Скоро я тебя к себе заберу. На пару, — говорит, — в раю мучиться будем".

— А ты?

— Я и опохмелила. Родной же как никак.

— Ой, ну и дура же ты, Терентиха. Прямо сладу с тобой нет. Как же он теперь пьяный у Господнего-то престола?

— Ничего, подруга. Схоронится на часок-другой под фиговым деревом и опять как стёклышко.

— А ну тебя. Послухай лучше, что Вжик-то наш говорит. Я, кляча старая, давно смерти ждала, а теперь пожить охота.

— "Да, пожалуй, в спайке мы непобедимы", — подумал Андрей, посмотрев на ораторствующего друга. — День села сжёг последние мосты. Имеется корабль, пришвартованный к причалу, дружная команда, безбрежное море потенциальных возможностей, даже провожающие есть. Россия молодая уходит в дальнее плавание. Час Быка пробил. Со щитом или на щите. Через полтора месяца, — не будь я Спасский, потомок первых поселенцев Сибири, — в наших краях появится на свет легенда, на которой будут воспитываться люди, родившиеся после нас".

Незаметно для всех Андрей покинул водонапорную башню и отправился в лес. Разгуливая среди тополей, он думал о том, что его стране как никогда нужны сегодня герои. Откуда им взяться в бензиновой гари миллениума, он не знал. Но они были нужны как воздух. Это он знал точно.

— "Может быть, — размышлял он, — когда наладится жизнь, и людям ничего другого не останется, как наслаждаться безмятежностью преобразившегося мира, рыцари "без страха и упрёка" останутся в прошлом, но это будет не скоро… Я многое сделал, но силы иссякают. Я с ужасом осознаю, что они иссякают, а герои обязаны побеждать. Что-то со мной не так. Почему внутри такое опустошение, вялость, апатия? Казалось бы, нужно радоваться. Особенно сегодня. А мне хочется бежать, скрыться от всех. Неужели я способен только на работу в подполье? Давай, признайся же сам себе, Спасский, что ты жалкий червь, потому что помышляешь о побеге, когда перед всеми открыл карты… Сопротивляешься?.. Тогда анализируй.

Прислонившись плечом к тополю, Андрей погрузился в себя. Каждый прожитый день в деревне был восстановлен в памяти, разбит на часы и минуты, поделен на микроскопические эпизоды, рассечён на монологи и диалоги. Анализ не дал ответа на главный вопрос: откуда взялась апатия?

— Я всё сделал так, как надо, — сказал он вслух. — Всё, абсолютно всё. Мне не в чем себя упрекнуть.

— Хочешь совет, юноша, — услышал Андрей бархатный голос где-то совсем неподалёку.

Оглядевшись, Андрей обнаружил старика, который сидел на пне, всем телом навалившись на посох. Незнакомец был одет в монашескую рясу. Длинные пепельные волосы падали на его плечи, на кончиках закручиваясь в кольца. Бородатое лицо улыбалось уголками больших аквамариновых глаз.

— Кто Вы? — с изумлением произнёс Андрей.

— Скиталец, — смиренно ответил старик.

— Уходите. Мне надо побыть одному. В советах я не нуждаюсь.

Незнакомец поднялся.

— Стойте. Присядьте, пожалуйста. Если у Вас есть время, выслушайте меня, — передумав, сказал Андрей.

— Мне итак всё известно.

— Тогда кто Вы?

— Тот, кто знает тебя, но кого не знаешь ты.

— У меня много вопросов.

— Отвечу на два.

— Кто Вы такой, чтобы я мог вам верить.

— Первый вопрос задан. Я — скиталец. Больше тебе знать не положено.

— Так не честно.

— Я не солгал, просто ты поспешил, — лукаво заметил старик. — Сок, выжатый из виноградной лозы, ещё не вино. Должны пройти годы, чтобы из забродившей под солнцем влаги получился драгоценный нектар. Выпьешь вино до времени, и оно вскружит голову, но не даст наслаждения, не вызовет желания употребить его вновь. Крепость духа, как и крепость вина, проверяется выдержкой. Ты действительно многое сделал, но в и без того быстротечной смене дней ты жил без знаков препинания, словно за суетные мгновения хотел испить чашу жизни до дна. Ты видишь глубину, но она у тебя, словно птица, в руках бьется, и улететь хочет. А ты приручи её… Это всё молодость, молодость… Ты срезал расстояние. Бросая неподготовленных, ты сходил с тропы.

— Прошу вас, — замолчите! Вы же знаете, что обстоятельства мне позволяли. Вы не посмеете запретить мне идти по гипотенузе, потому что так быстрее. Боже, как у меня раскалывается голова. Я выдохся, выдохся.

— Не надо играть в жизнь, юноша. Надо жить (старик опустился на колени и стал читать молитву).

— Я не живу, а сказку собственным сердцем пишу. Её тяжело писать, но так всё же лучше, чем страдать оттого, что не можешь подстроиться под популярную книгу ужасов… Скажи мне, старик, когда мой народ перестанет страдать?