Ловчие

Промолчи он в такой момент, ушастый сучонок в храме не был бы самими собой. Едва Жигуль зафальшивил “Only you”, я вышвырнул его обратно в заповедник, с безразличием наблюдая, как исчезает одно деление жизненной энергии. Почему он выбрал именно эту песню, я даже думать не хотел…

Выключатель нашёлся в том же месте. Где ж ему ещё быть? Я выдохнул, внутренне приготовившись ко всякому, и щёлкнул им. Но этот звук оказался звуком крушения моих надежд. Свет не зажёгся.

— Тв-в-вою мать.

Едва я отпустил нагревшуюся клавишу зажигалки, темнота взяла своё. Я ослеп.

Вдруг стало как-то… пусто. Как если бы я очутился не на чердаке посреди Питера, а в космосе, за пределами Солнечной системы, где до ближайшей задрипанной кометы хренова туча световых лет.

Блин, на что ты надеялся? Тут поди уж и картин-то нет. Всё вынесли, да продали. И её нет. Лены вообще больше нет. Давно. Холод остановил её сердечко, а ледяное крошево заполнило лёгкие, пока ты плёлся по снегу, невменяемый от шока. Она утонула вместе с твоим сыном, которого ты посадил на переднее сидение вместо себя… Которого заставил пристегнуть ремень грёбаной безопасности, в итоге его и убивший…

За чем ты сюда шёл? За кем? На что надеялся, болван, ведь даже…

Я затих на полумысли. Запах… Запах!

Я помнил его! В дни, когда работа не простаивала, Лена приносила его даже домой. Так пахла её жизнь, её суть, она сама! Так пахла краска, которой она писала, но исключительно… свежая.

Я сглотнул. Не хотелось даже шевелиться, чтобы не дай бог не прогнать наваждение, но я всё же опустился на пол. Стало жарко. Не внезапно - отопление тут и работало. Стянул шапку и медленно, - в жизни ничего так медленно не делал!
– чтобы не шуметь, расстегнул пуховик. Казалось, я что-то слышал. Как… мотивчик какой-то. Негромкий, порой проваливающийся, срывающийся. Такой обычно напевают с сомкнутыми губами, когда работа в радость, когда мысли сопровождают светлые, чистые. Я сглотнул, чувствуя близкие слёзы.

Нет! Даже не дышать громко! Лишь бы не спугнуть, лишь бы не нарушить морок!..

Кто-то напевал совсем рядом. Я глушил приставучие мысли, сопротивлялся им как мог, хоть за ними-то и пришёл сюда. Так напевала Лена. Тут напевала Лена. Она была всё ближе и ближе, чудилось, что я ощущаю движение тёплого воздуха, потревоженного её перемещением по тесной мастерской и несшего запах свежей краски…

Прикосновение было лёгкое-лёгкое. Несмелое. Стыдливое. Её прикосновение. Родное - ни с чем не перепутать даже спустя тысячу лет! Рука скользнула по щеке, прошлась слегка по волосам и… напоследок игриво коснулась самого кончика носа. Я задрожал, переполняемый такой бурей эмоций, которой хватило бы на целый город! Так делала Лена. Дурацким этим своим тычком в нос она жутко раздражала меня, но… Сейчас я был готов за него умереть.

Пуховик был уже на полу, когда я, не веря в происходящее, потянулся руками сам. И ждала меня не пустота. Не холод, нет. А тёплая кожа - гладкая и всегда мурашками под моими пальцами. Лицо, постоянно прикрытое волосами. Шея. Плечи, грудь, талия. Я, готовый уже поверить в реальность всего этого, скользнул ниже, к животу.

И натолкнулся на шрам. Грубый след от кесарева сечения чуть ниже пупка.

Я обезумел. От запаха краски, от тепла родного тела. Схватил, прижал и врылся лицом в волосы, жадно ею дыша. Она застонала. Тихо и сдержано. Обняла меня и стала гладить, щемя сердце этим позабытым запахом. Я подался вперёд, уложил и навис над ней. Я был слеп, не видел ничего, даже малейших очертаний, но мне этого и не нужно было. Глаза - врут.

Я вошёл в неё, и она сжала пальцами мои плечи. Задвигался - ошелелый, умерший и воскресший за последнюю минуту, дрожащий, - и поясницу обхватили тёплые ноги. Она опять застонала, и неизменно - очень тихо, стыдясь самой себя. Я целовал её и гладил. Старался быть всюду и всем. Хотел согреть. Отдать всё своё тепло за тот ледяной ужас, что она испытала, когда машина уходила под воду. Плавными и неторопливыми движениями заставить застонать громче, вскрикнуть, ожить!..

Когда момент настал, я взорвался, как не взрывался ни с кем: ни до неё, ни после. Тьма вспыхнула и закружилась, словно подожжённая, множеством неясных калейдоскопов. И силы отчего-то стали очень быстро покидать меня, я не успел ничего сказать ей, только подумать…

Тепло, запах, до боли знакомая кожа, шрам - всё было при ней. Не хватало лишь одного.

Дыхания.

Когда я открыл глаза, то увидел круглое окно над собой, что выходило на улицу прямо через крышу. Сквозь него внутрь проникал утренний свет, и не было уже ни темноты вокруг, ни вечернего тепла. Я зябко поёжился. Её рядом тоже не было. Я лежал на своём пуховике, весь в пыли и старой краске. А вокруг стояли упакованные, но так и не покинувшие мастерской, картины.

Сон. Чёрт бы меня побрал, мне просто приснилось всё это… Я долго и бесцельно пялился в балки потолочного перекрытия, через раз задерживая дыхание, чтобы постараться воскресить в воображении тот самый запах свежей краски. Вставать, что-либо делать не было ни малейшего желания. Максимум, на что я сподобился, так это вынуть пачку “верблюдов”. Да и то только для того, чтобы уставиться на бурую сигарету, которая укоризной темнела посреди первого же ряда.

Я поднялся, оделся и отряхнулся. Всё же закурил. Ничего Верка не продала. Похоже, её тут и не было даже. Странно. Я думал, от мастерской и холстика не останется - настолько жадна до денег была сестрица Лены. А тут имелось, что продать. Ещё бы! Пусть моя жена и не успела заработать себе имя, но, как говорили, трагедия сильно подняла в цене её работы. Правда, только в Питере…

Не упакованными были только четыре работы, которые, скорее всего, не готовил никто к выставке. Например, портрет какого-то не то бурятского, не то вообще монгольского коневода. Суровый такой типаж. Позади него виднелась юрта, или что там у бурят, над которой стоял… стяг что ли… Длиннющая такая палка с колесом на конце, к которому были привязаны девять пышных хвостов.

Вторым мне улыбался какой-то слащавый мальчик с Муз-ТВ. Он тужился соорудить серьёзный вид и почти наверняка был рэпером - выдавала ненавидимая мной кепка с прямым козырьком. На шее его висел внушающий страх и трепет символ. Непомерно большая латинская “N”, стилизованная под молнию. Оригинально, нда…

Только когда на третьем портрете я обнаружил девушку, внутри что-то зашевелилось. Задорная, веснушчатая, эта повзрослевшая Пэппи Длинный Чулок держала на ладони какую-то неведомую маленькую птичку, у которой, если присмотреться, было четыре крыла…

Тут же был и мой портрет: на фоне алело расколотое небо, лицо серое и мрачное, а улыбка такая жуткая, словно минуту назад я собственноручно нажал на ядерную кнопку.

Я вынул монеты, что вернула мне Сорока. Так и есть. На них были нацарапаны ровно те же символы: “хвостатый” круг, птичка-мутант и молния. Про них говорила Лэйла! Они прирождённые! Как и я же…

Что она там стрекотала? Что эти трое станут мне верными союзниками? Кажется, так. И ещё, их попытается уничтожить Вотчина, в представительство которой мне сегодня следовало явиться. Якобы я мог им помочь, чтобы те впоследствие помогли мне. Предупредить об опасности, объяснить суть и направить на основание собственных родов, таким образом выводя их из-под удара. Игра была устроена так, что без подсказки со стороны ни один прирождённый не додумается, как ему заново основать род.

Могут стать мне верными союзниками… Да так ли?.. Можно подумать, незнакомые люди проникнуться моими проблемами настолько, что сразу, сходу бросятся посильно помогать в поисках змеищи или львицы. Они сами первое время будут в шоке. Какая там погоня за Нонго! Какая драка с Сабэль!

Я выдохнул, понимая, что слышу внутри скорее клёкот гнева, чем голос разума. Ведь начхать на логичные доводы проще, поддаться сиюминутному порыву легче. Цыганка была права. Да, она скорее исходила из собственной безопасности, но одно другому не мешает. Я сыграю в ящик, если пойду по следу Сабэль сейчас. Ей сотня лет. Она Нонго уработала - куда мне?!.