Любовь на спор

И этот «малыш» что-то рождает во мне, что-то неуемное, порочное, грязное. Желание угодить тому, кто принес столько эмоций. Хороших, плохих, сейчас не это важно, а только то, как Марк собирает руками грудь. Скользит языком по соскам и толкается в руку все чаще.

— Сильнее, блять! — хрипит он. Я подчиняюсь, сжимаю, стискиваю грубее, пока его ствол не каменеет и в секунду не орошает ладонь и платье влагой. Марк тяжело дышит, целует меня быстро, смачно, посасывает язык. И все это нескончаемое безумие длится, пока он растирает моей ладонью по мне сперму, словно освежая краской картинку, где давно стояла его печать.

— Знала бы ты, как часто я пытался дрочить, представляя твою руку… — смеется он тихо и скользит губами по груди и дальше… Ниже. Ниже. Пока не целует чувствительную кожу внутренней стороны бедра.

— Почему пытался, — сквозь стон шепчу я, но Марк уже не слышит. Разводит ноги шире и утыкается носом в мокрое белье. Отводит полоску пальцами и принимается теребить языком клитор. Часто-часто, взбивая все чувства и эмоции в дикий, аморальный коктейль.

Боже, Марк…

— Сладенько… — слышу глухой голос и зажимаю грязной рукой рот, чувствуя солоноватый вкус. Закрываю сверху второй, потому что еще пару движений и я закричу. Кончу, рассыпаясь на осколки.

Но именно, когда мой поезд экстаза практически добрался до станции, в дверь раздается оглушительный стук.

Особенно сильный, потому что зрение сейчас обесточено. И самое страшное не это, а то, как легко говорит Марк:

— Входи, Кирилл!

Глава 25

*** Марк ***

Ужас в ее глазах я видеть не могу, зато хорошо представляю.

Собственно, этого стоило ожидать, как и удар ноги в грудь. Довольно сильный, так что я сваливаюсь с дивана. Радует, что не каблуком и не в глаз.

— Даша…

— Да пошел ты! Ублюдок! Дебил! Дегенерат! Остатки тебе мозгов в армии выбили! А лучше бы убили! Я пришла, я почти…

— Кончила… — с кашляющим смехом шучу я и пячусь, когда она поднимается. — Ты не глупи только… Куда?

— Снова и снова ты показываешь всем мою задницу. Стоит нам заняться сексом, как это обязательно должны видеть все?! Ты не можешь трахаться без свидетелей?! Ты больной?! — орет, почти рыдая, а мне почти жалко. Но жалость становится сильнее, когда она опускает подол грязного платья, спотыкаясь, идет к двери и дергает за ручку.

Раз. Другой. Третий.

Еще секунды две уходит на то, чтобы осознать, что она сама себя выдала с головой. И не важно, Кирилл ли там доковылял, или кто-то еще постучался.

Хотя тут запах секса такой, что возбудится и монашка. И на губах терпкий вкус, что я слизываю, продолжая наблюдать за еле видимым силуэтом Даши.

Она тяжело вздыхает, пару раз бьется лбом об дверь, потом щелкает замком и уже озаренная светом говорит:

— Все равно это было отвратительно, но признаю, в твоем стиле.

— То, что ты не кончила? Я же могу исправить.

— Исправь себе башку, она у тебя давно поехала! — выдает громко и смотрит прямо. Почти три секунды, прежде чем опускает взгляд и бросается бежать. Значит калека…

Подтягиваю штаны, чиркаю ширинкой и встаю. Выхожу на свет и не удивлен, что вижу у противоположной стены озлобленную копию себя.

— И чего ты этим добился? — спрашивает Кирилл, а я пожимаю плечами. Меньше всего я хочу отчитываться перед этим гандоном. — Ты хоть понимаешь, что это ненормально! Ты унизил ее!

— Ненормально дрочить на свою сестру, — усмехаюсь, закрываю свою халупу на ключ. — А трахаться с любимой девушкой — нормально. Но о чем я. Тебе не хочется искать свое, ты все время лезешь туда, где написано: «стой, убьет».

— Я давно не…

— Пиздеж! — хохочу я. — Иначе ты бы не потащил Дашку к матери. Я только сейчас понял, что тебя опять заклинило на том, что «нельзя». Так что пора сходить к мозгоправу, пока я тебя туда каретой скорой помощи не отправил. К Даше не подходи! — ору, пока этот бесчувственный пижон молча жжет меня взглядом.

— А то, что? Думаешь, избивая меня, вернешь Дашу?

— Мне не надо ее возвращать! Она — моя! Я ее пальцем поманил, и она уже дрочит мне. А сколько ты ее затаскивал в постель? И я даже думаю, что так и не затащил… Но ты, конечно, правды мне не скажешь…

— Пошел в жопу…

— Как мило, — хмыкаю иронично, подтягивая уголок губы вверх. — Это тебя королева выражаться научила?

Толкаю его к стене и шиплю.

— Я больше не трону тебя, но шепну кое-кому о твоей тайной страсти. Говорят, Рома очень не любит драться руками.

Хочу уже уйти, но слышу вслед:

— Я все равно ей скажу, что это ты устроил потоп в ресторане, и что попросил Черепанова отцу ее позвонить! Ты вынудил ее здесь появиться, чтобы затащить в постель! Она должна знать правду. Должна знать, что ты больной ублюдок.

Меня как водой окатывает. Настроение из уровня Джим Керри быстро скатывается на уровень Энтони Хопкинс. Вот прямо лютое желание отведать человечины.

Разворачиваюсь, пока он продолжает держаться на костеле, и уже сжимаю руку в кулак, но вбиваю его в стену рядом с зеркальным отражением себя.

— Правду? Да что ж ты ей правду то не сказал?! О том, как видео удалял, о том, что все о нас с ней знаешь!? На что ты рассчитывал? А, впрочем… — стираю с его воротничка невидимые пылинки. Больше руки марать не хочется. — Скажи Даше правду. Какую хочешь. Но по СМС, потому что подойти к ней я тебе не дам.

С этим и оставляю горе соперника и отправляюсь в сторону беглянки. Далеко она не убежит. За пару минут такси бы не приехало.

Но я недооценил профурсетку.

Но это раньше она была не уверенной, забитой мышью, а тут, смотрю, успела уже одеждой обзавестись. Брюки и футболка в обтяг, так что титьки на выкате. Так что хочется достать их и снова уткнуться.

Стоп… И в этой футболке она готовит?

Хмурюсь, наблюдая, как Даша выбрасывает платье в урну. Садится в машину к одному из коллег-поваров? И не жалко ей парня ведь? Подлетаю к тачке и кулаком ударяю в стекло. Злость, что она вообще посмела к другому сесть и платье выбросить с моим клеймом, душит и выбивает остатки разума.

Смотрю на Дашу через окно и, прищурившись, киваю на ошалевшего паренька, что хлопает глазами. То на меня, то на напряженную Дашу.

Если не дура, все поймет. А Даша не дура. Больная, но не дура.