Маска короля

Если бы я была той, которая едва не стала жертвой оголтелой банды сумасшедших, возомнивших себя апостолами двадцатого века, с этим еще можно было бы смириться.

Если бы я была той, чьи показания помогли разоблачить организованную преступную группировку, обосновавшуюся в городе, это еще можно было бы пережить.

Но нет, я была ТОЙ САМОЙ, которая предала собственного отца.

Я была ТОЙ САМОЙ, от которой прилюдно отреклась мать. Я всегда считала Маргариту своей матерью – и продолжаю считать, если уже на то пошло.

В конце концов, я была дочерью убийцы.

Я разрушила жизни многих людей, и все ради человека, о котором не знала ничего, даже его имени. А самое-то пикантное: ОН ЕЕ БРОСИЛ – именно об этом шептались за моей спиной. Не о наркотиках, убийствах и Чертовом кладбище, не о скандальном процессе, а о том, что Локи меня бросил. Ха-ха три раза! Именно это обсуждали пенсионерки на лавочке перед моим подъездом. Когда я проходила мимо них, шепоток усиливался, а старушки осуждающе качали головами. Об этом пересвистывались воробьи на подоконнике, и даже Рафинад не в силах был прогнать наглых птиц. Именно это бросила мне в лицо Лариса, когда я наивно попыталась вернуться домой.

Злой бог сыграл свою очередную злую шутку, а я попалась, повелась, как глупая рыба на яркую блесну. Но я еще жива, и все не так уж и плохо. У меня есть я и белый глухой кот с голубыми глазами. Не так уж много, но и не мало. А еще: при разделе имущества мне досталась боль и дурацкий детский стишок, в котором эта боль теперь и сидит:

Вот дом, который построил Джек…

Стишок вертится в моей голове, как веселый моторчик в игрушечной машинке.

Вот это пшеница, которая в темном чулане хранится, в доме, который построил Джек…

Дядя Захар часто читал мне этот стишок. Зачем он умер? Или он раньше меня, еще тогда, двадцать лет назад, понял, что не сможет жить вот так – со смешками за спиной, громким шепотом и колючими взглядами? Как и жить за решеткой.

В темном чулане.

Вот это синица, которая нагло ворует пшеницу, которая в темном чулане хранится, в доме, который построил Джек…

Или он не хотел, чтобы так жила Марго? Тюрьма, передачи, предательство ближайших друзей… У него получилась, теперь его семья – пострадавшие, жертвы моих злобных наветов… Так считают все. Ну почему дядя Захар не подумал обо мне?! Или он подумал? Он считал меня взрослым человеком, способным сделать свой выбор, и, что гораздо важнее, ответить за этот выбор.

Дядя Захар за свой выбор отвечал теперь перед Богом. А я? Я проиграла.

Локи не мог остаться с дочерью убийцы.

Парадокс! Мой родной отец был сумасшедшим и убил семерых. Мой приемный отец, находясь в здравом уме, погубил неисчислимо больше народу…

Локи можно понять.

А простить? Понять можно любого, а с прощением всегда все получается гораздо сложнее и хуже. Так я и сказала. Вслух. «И к чему эти глупые метания, кому они нужны?» – Глазами ответил мне Рафинад. У моего домашнего сфинкса голубые, как небо над Аустерлицем, глаза и узкие вертикальные зрачки. Мой домашний сфинкс всегда меня выслушивает, а под настроение и отвечает, как сегодня, например. «Ты ведь давно его простила, уже тогда, когда он ничего еще не сделал», – Рафинад, как всегда, был прав. В этом мире все были правы – все, кроме меня.

Сегодня я снова искала работу. Пусто. Ноль. Кто захочет видеть в своем сплоченном коллективе дочь убийцы? Кому нужен предатель?

Никому.

Может быть, потом…

Когда все забудется.

А еще сегодня было жарко, невыносимо душно, как случается только вначале июня, перед грозой, когда воздух становится тягучим и липким на ощупь. Пбрит так, что даже работящие пчелы опасаются покидать свои ульи… И рябина зацвела. В этом году рябина зацвела не в мае, как полагается, а в июне. В этом году все не так, как в прошлом.

Первая рябиновая ночь. Лютая гроза с рваными лохматыми тучами, молниями, громом и тяжелыми дождевыми каплями, разлетающимися на пыльной земле сотнями мелких брызг. Ночь, когда на землю возвращаются старые боги и новые демоны. Ночь, когда исполняются желания. Если в тот момент, когда грузное низкое небо прочертит первая молния, загадать желание, оно обязательно исполнится. Я не помню, кто мне сказал об этом. А, вероятно, я сама все это выдумала, но стоило первым каплям робко постучать в мое окно, как я выбежала на балкон: ждать молнию.

«Вот дурочка», – промолчал Рафинад, устраиваясь на кровати. Я не дурочка, просто гроза – это удивительно красиво, особенно гроза на стыке дня и ночи, когда все еще видно, но уже – темно. Жаль, что сфинксы не любят воду.

А я дождалась своей молнии и желание загадала, какое – не скажу, иначе не исполнится. Гроза убрала жару, пыль, а самое главное – тяжесть с моей души. Впервые за долгое время я заснула спокойно. И проснулась оттого, что на грудь мне села птица-демон с рваными, как у летучей мыши, крыльями и разноцветными глазами. Мокрое крыло закрыло мне рот, а знакомый голос произнес:

– Только не кричи.

В этом мире, где сны – всего лишь игра воображения, крыло превратилось в руку, а демон… Зачем вообще он вернулся?

– За тобой, – ответил Локи. – Я пришел за тобой.

За окном ревел ветер, деревья тянулись ветвями к земле, склоняя пушистые кроны перед яростью бури. Ночь демонов, стоит ли удивляться, что один из них прилетел за мной? Мой личный демон-хранитель, которого я так ждала и так боялась…

– Ты пришел, чтобы… закончить дело? – «Закончить» следует читать, как «покончить». Со мной покончить, я ведь тоже – часть дела.

– Да.

Я смотрела не на Локи, а на ковер: на нем уже собралась целая лужа, а с Локи все капало и капало, почему-то меня больше всего волновала эта чертова лужа и то, как я буду ее оттирать, и то, что ковер сушить придется, а он тяжелый. Ерунда, сейчас Локи меня убьет, и о ковре придется волноваться кому-то другому. Например, Ларисе или Славику.

Нужно что-то сказать, нельзя же молчать вечно. Или можно? В конечном итоге, вечность – это не так уж и долго… А Локи все смотрит и смотрит на меня, в темноте его волосы кажутся черными, а белая прядь выделяется, словно метка.

– Прости меня, – моей щеки коснулись холодные пальцы, – если сможешь…

– Ну Кеша-а… Ну что ты придумал, в самом-то деле! На фига тебе эта развалюха?

Лолка недовольно наморщила лобик. Сия гримаса свидетельствовала о крайней степени раздражения. Лолка тогда забывала о своих дурацких представлениях о том, как должна вести себя истинная леди, и о морщинах, которые непременно образуются, если хмуриться.

– Ну Ке-е-е-ша…

Лолкино нытье действовало на нервы. Ну, дура! И никакая она не Лолка, а Люська Вавелькина, так нет же, не хочется козе козой быть, в конюшню полезла, выдает теперь себя за кобылицу голубых кровей, не понимает, что, как ни вертись, а ничего не изменится. Была козой, козой и осталась, только крашеной, надушенной и на каблуках.