Мёртвые души. Книга 1 и Книга 2

Я начал работать по-другому. Без бросков. Методично.

В глазах чуть темнело — голод. Но тело уже впитало новый уровень. Мышцы двигались слаженнее, удары стали чётче. Каждый шаг выверен.

Повалил одного — ударил по шее, раздавил хребет. Второму — копьё в глазницу, глубже, выкрутить, выдрать. Третий вцепился в бок — кулак в челюсть, щелчок, снова копьё — в живот, проткнул насквозь, прижал к стене.

Кровь капала на пол.

Не их. Моя.

Мелкие ссадины, порезы, удары. Но всё не критично. Пока.

Снова тишина.

Я стоял, тяжело дыша, среди пятерых тел. Камень под ногами был мокрый от их чёрной крови. Но воздух не пах трупами. Здесь вообще ничего не пахло, как будто смерть тут — не повод для реакции.

— Отличное начало, — усмехнулся я сам себе. — Если это только первое испытание, то дальше, наверное, душу с мясом оторвут.

Ничего не ответило. Конечно.

Я перевёл дыхание. Подтянул ремни на груди. Поднял копьё.

И пошёл дальше в лабиринт.

Я шёл вперёд. С каждым шагом камень под ногами становился холоднее, а стены — всё выше. Казалось, они сдвигались. Давили. Протискивались ближе, дышали мне в лицо.

А потом это началось.

— Хе-хе… Ты думаешь, что сможешь выйти отсюда?

Я остановился. Резко.

Повернулся — позади никого. Ни тени, ни движения. Только мой собственный хриплый вдох, отскакивающий от камня.

— Глупый. Это не твой мир. Здесь нет правил, которые ты понимаешь.

Голос не звучал из определённого места. Он тек. Стекал с каменных стен, с потолка, с пола. Казался слишком близким и одновременно далёким, как сон, в котором ты падаешь. И знаешь, что не проснёшься.

— Кто ты? — спросил я, и сам удивился, насколько тихо это вышло.

— Тот, кто видит, как ты ломаешься. Секунда за секундой. Шаг за шагом.

Пауза.

— Ты ведь уже чувствуешь, как это место проникает внутрь, да? В воздухе — сомнение. В стенах — отчаяние. Оно трогает тебя. Касается. Уже.

Я ускорил шаг. Потом — почти побежал. Нет, это всё уловки. Иллюзии. Психологическая атака. Система проверяет устойчивость. Проверка. Просто испытание.

Обычное. Испытание.

— Хе-хе-хе… Ты убивал, чтобы стать сильнее. Но ты стал просто… один.

Я рванул за угол, надеясь на новую угрозу, на бой, на что угодно, лишь бы отвлечься от этого голоса. Но там было пусто. Только проход вперёд — длинный, как кишка зверя. Узкий. Давящий.

— Дальше будет хуже. Здесь ты узнаешь, кем ты был. И кем станешь. Или не станешь вовсе.

Я остановился. Сердце колотилось. Копьё дрожало в пальцах.

Ненавижу.

Ненавижу пустую болтовню.

Ненавижу, когда правду кидают тебе в лицо, завернув в ядовитую усмешку.

— Замолкни.

— Ты ведь сам с собой говоришь. Я — часть тебя. Та, что давно знала: ты не герой. Ты — голод, ярость и страх. Просто человек. Один. В темноте.

Я прижал ладонь к виску.

Может, и правда схожу с ума.

Может, это и есть цель — сломать разум, заставить поверить в безысходность, заставить… поддаться.

Но нет.

Нет.

Я шагнул вперёд. Прямо в голос. В страх. В неизвестность.

Если это лабиринт души — я вырежу себе выход копьём.

Пусть стены сойдут с ума первыми.

Я шагал сквозь этот каменный ад, пока стены не раздвинулись в нечто похожее на зал. Потолок уходил ввысь, но сверху капала вода — редкая, почти ритмичная. Каждая капля звучала, как отмеренное время.

Я был настороже.

Но именно в этот момент я почувствовал присутствие.

Никакого звука. Ни дыхания, ни шороха.

Но что-то изменилось. Воздух стал плотнее. Холоднее.

Я знал — я здесь не один.

Шаг. Второй.

И вот он — напротив меня.

Я.

Он стоял, как отражение в мутной воде. Доспехи точь-в-точь мои — только чистые, как будто только что выковали. Копьё в руке, щит за спиной. Шлем снят — и я вижу своё лицо.

Моё лицо… безэмоциональное, чужое.

Холодные глаза, как у хищника.

— Кто ты? — выдохнул я, чувствуя, как пальцы крепче сжимают древко копья.

Он не ответил. Только шагнул вперёд, плавно.

И тогда я понял — он не просто выглядит как я.

Он движется как я.

Он дышит как я.

Он ждёт, как я.

Он — моя копия. Идеальная. Без усталости. Без сомнений.

Без жалости.

Он бросился в атаку — молниеносно.

Я едва успел выставить копьё, отбивая выпад. Удар пришёлся в бок — резко, точно. Будь я медленнее — уже валялся бы на полу, истекая кровью.

Схватка была зеркальной. Я парировал его выпад — он тут же парировал мой. Каждый мой финт он знал. Потому что я знал.

Было ощущение, будто я сражаюсь с предсказанием своих собственных движений.

— Ты слаб, — проговорил он впервые. Мой голос. Только чужой. Глубже. Без тепла.

— Ты носишь силу, но не стал частью её. Ты сдерживаешь себя.

Я зарычал, шагнул вперёд, серия ударов, переход в оборону, разворот, удар щитом — ничего. Он гасил всё с точностью машины.

— Ты всё ещё держишься за человечность. — Он снова говорил между ударами. — А я отбросил её. Я — то, чем ты мог бы стать.

Клинки скрежетали. Удары отдавались болью в локтях. Мышцы ныли. Усталость навалилась, как мокрое покрывало.

Но я всё ещё стоял.

— Может, — прошипел я, — ты и силён…