Между нами

Язык моря

На каком языке говорит море?Диапазон звуков – язык ли?Хочется почувствовать,Понять его правильно,Ведь никто не говорит морю,Каким оно должно быть —Волнующимся или спокойным,Теплым или холодным,Светлым или темным.Нужно быть готовымПринять.Оно такое, какое есть,Оно прекрасно,Оно создано природой,Матерью всего и вся.Внутри него гармония…Даже когда красные облака,Даже когда Луна полна,Даже когда падающая звезда…Все в нем смысл,Без слов.Стоит ли понимать умомТо, что нужно принимать душой?Почему море вызывает страх,Восхищение,Дрожь в сердцах?Собирая по крупицам,ПесокНе удержать в руках.Что же море хочет сказать?Что мы готовы услышатьВ приближающихся волнах?Прерывается тишина,Наступает момент, когдаЛюбовьОкружаетТебя.Она есть вздох и выдох.Внутри и снаружиРаскрываетсяСуть бытия.Нет лучше учителя, чем море вокруг тебя!

Марат Князов

Господь и странник

Федору Конюхову

Куда идти? В глазах рябитОт тьмы чужих дорог,Похоже, всякий индивидСтупал где только мог.Средь них и те, кто слышал зовИ делал шаг бодрей,Их тропы – просеки лесовИ лоции морей.Их имена – на картах всехИ в звездном небе аж,Но что снискало им успех?Тщеславье? Алчность? Блажь?Первопроходцы давних лет,Птенцы морских державЗавидный свой чертили след,В руках штурвалы сжав,Что попадалось – остров, риф,Материков края —Везде, открытия столбив,Писали: «Здесь был я!»Засим текли под сень коронВзамен стеклянных бусГвоздика, перец, кардамонИ прочий ценный груз.Сейчас другие времена,Мы выше держим взорИ тащим наши именаЗа славой к пикам гор.Один такой презрел уютЗнакомых с детства мест,Решив, что сам, как скалы, крут,Полез на Эверест.Ступил неловко и повисНад бездной на руке,И тут Господь спустился вниз,Он был невдалеке,Не с тем, чтоб сбросить, жалко все ж,А так, для куражу.Его спросил: «Ну что, ползешь?»«Нет, Боже, восхожу!»«А он неплох, – подумал Бог, —Но встрял же в бигуди».И, протянув ладонь, помог.«Ну ладно, восходи!»Вот так и стал с тех пор и впредьВести пригляд за ним,Куда б ни пробовал перетьБесстрашный пилигрим.На яхтах землю огибал,На веслах – океан,А Бог смирял девятый вал,Рассеивал туман.Словцо друг другу бросят, что ж,Обычно ерунду:«Привет, знакомец, все плывешь?»«Нет, Отче мой, иду!»Отнюдь не маменькин сынок,Наш странник сам с усам,Нанес визит в короткий срокОбоим полюсам.А там Создатель ждал средь льдинС сосульной бородой:«Что, – вопрошал, – опять один?»«Нет, Господи, с тобой!»Года, года. Ну сколь хотетьГерою новых стран?Он зыбь морей на суши твердьСменил и принял сан.Но в храме, в гуще черных рясПсалмы звучат когда,Ему все так же ль слышен глас?Хотел бы верить – да.

Их там нет

Этот холмик в Донбассе никем не воспет,На табличке три слова всего: «Их там нет».Заслужили престранную воины честь,Нету, мол, да и все, но они-то там есть.О могиле хотел бы забыть командир,Полевой надевающий редко мундир.Он звезду получил и закончил проект,А зарытых бойцов без него некомплект.И в походном строю, а не просто гуртомК офицеру они заявляются в дом.Молчаливо стоят. Не грозят, не грубят,Не тревожат жену, не пугают ребят.Силуэты видны лишь ему и коту,По-звериному оба глядят в пустоту.Пьет полковник коньяк, ожидая рассвет,И, себя убеждая, твердит: «Их там нет».

Вот же ж

Помнишь, как, придя в КалькуттуНа закате дня,Крикнул ты в сердцах кому-то:«Дальше без меня!»Бури проклял все и штили.Ночью за грошиГубы нежных шлюх тушилиГнев твоей души.Отчего ж наутро «Вот же ж…» —Хмыкнул за окно.И отчалил. Вспомнить можешь?То-то и оно.

Александр Лапин

Баллада о гвоздиках

Цветочный базар за Финляндским вокзалом,Алеют гвоздики в свечах за стеклом.Тепличных цветов той весной было мало.С Кавказа везли же несметным числом.Гвоздики, гвоздики – цветы без сезона.Цветы для любимых, друзьям и родным.Цветы к юбилеям, цветы к похоронам.И четное – мертвым, нечетно – живым.Оттенки любые – поярче, помягче.Красны, будто кровь, и белы, словно снег.Раскраской играют, смеются и плачутЦветы, как живой и чудной человек.К прохожим воздав власозлатые руки,Торговцы кричат, предлагая товар.Работа трудна – здесь не место для скуки.Таков у вокзала цветочный базар.Среди пестроты зимней оранжереиВ вуали, окрашенной в траурный цвет,Дыханием пальчики женщина греет,Цветы выбирая в огромный букет.Небритый торговец в добротной дубленке,В улыбке раскрыв позолоченный рот,С гортанным восторгом в хрустящей клеенкеТой женщине крупный букет подает.Огромный букет, а цветы цвета кровиГорячей рекой растеклись по рукамТорговца, на пальцах скрывая мозоли —Натертые сталью тугого курка.– Бери, дорогая, почти забесплатно.Всего полтора лишь каких-то рубля.А праздник пройдет – приноси их обратно.Ну-ну, не сердись. Пошутил просто я!И та отвечает:– Я вам заплатилаУж цену, что, кажется, нет и ценней.Солдата, сынка, на Кавказе убило,И память сегодня ему – сорок дней.Торговец на миг погасил свои зубы.Но вновь полился лучезарный поток.Сказал:– Дорогая, я жадным не буду.Лишь рубль с тебя попрошу за цветок.Ну что же ты, женщина, тянешь с ответом?Бери же, бери, помни гордый Кавказ…– Спасибо, спасибо хотя бы на этом, —Сказала печально, и – слезы из глаз.Гвоздики, гвоздики —цветы цвета крови…

Дети войны

74-й годовщине победы в Сталинградской битве посвящается

В широких зрачках хищный клюв самолета,Багровые отблески рвущихся мин.Земля содрогается, гибнет пехота.Ребенок с войною один на один.Свалился в расщелину сброшенный взрывомУсталый, обсыпанный пылью солдат,Прижал к гимнастерке, протравленной дымом,Девчушку чумазую. Был Сталинград.Девчушка головку к погону склонила,Погладив рукой автоматный приклад.Косички вразлет – цвет соломки с чернилом —Запачканы гарью. Дымит Сталинград.А он, улыбнувшись, как папка когда-то,Пипикнул ей носик два раза подряд.Достав из кармана кусок рафинада,В ладошку вложил. Устоял Сталинград!Прошли, пронеслись много десятилетий.Где был Сталинград, там теперь Волгоград.По вызову «скорая» мчит на рассветеВ однушку к старушке. Но поздно. Назад.Назад, только руки ее восковыеПодали как будто бы медикам знак.И фельдшер, склонившись, разжала сухиеЗажатые пальчики в детский кулак.А в них почерневшее доблестной быльюЗа труд серебро и ценнее наград —Оплавленный Славой и Потом обильнымКусок того сахара. Жив Сталинград!(А черствый квадратик сберег Ленинград.)

Галина Ардашева

Утро в степи

Небо синее бездонно,Паутинки – облака.Широка та степь,поклоннаИ ковыльна, и сладка.Чистый воздух, дух полыни…Ветер далюшки пронзил,Заблукал в кустах калины,Вниз по балке заскользил.Чабор, лютик и татарник,Ирис желтый, мак степной,Розой пахнущий шиповник…Это все мой край родной!

Забытая деревня

Деревня – средь холмов высоких.Домишки – крыши набекрень.И ворон черный одинокийНад ними носится, как тень.Журавль длинный отвернулся,Горюет… – с зеленью вода!Кукушкин голос захлебнулся.Зачем уже считать года?Печально… Дали словно таютВ родной сторонушке моей…И песни давние стихают,Что звоном сыпались над ней.

Мой сад

Мой сад, ты – жизнь моя, отрада,Ты – утешенье мрачных дней.Твоей травинкой быть бы надоИль петь пичугой средь ветвей.По соловьям, сверчкам скучаю,Спешу услышать трели их.Я жду весну, я быть мечтаю,Мой сад, в объятиях твоих.С тобой в разлуке ненадолго.Засветит солнышка топаз —Сирени вспенятся вдоль Волги,К тебе приду и в этот раз.

Возвратная зима

Прохудились туч перины,Мелкий снег летит пушком,Посыпая куст рябины,Словно белым сахарком.И за ягодой в присыпкеПрилетели снегири…Я смотрю на них с улыбкой:«Не поделят? Хоть мири!»Снежный занавес – с подзором.Занесло опять дома.Вяжет хрупкие узорыВновь возвратная зима.

«Тихо на дачу иду по тропинке…»

Тихо на дачу иду по тропинке,Мир суетливый за склоном исчез.Мудрые груши, душицы куртинки,Белые вишни – мой смешанный лес.Ивы все ближе ко мне подступают,Листья – шифоновый нежный наряд.Птицы свистят, роднику подпевают,Крылья раскинув, свободно парят.Это ль не рай?! Мыслей грустных забвенье,В сердце – истома. Блаженство царит.Мир тишины, от забот отрешенье —Так мою душу природа творит.