Между жизнью и смертью

И, резко повернувшись, Рябкина заторопилась в другой конец больничного городка – туда, где за осенними деревьями мрачно желтело одноэтажное здание больничного морга...

* * *

Банда толкнул двери от себя, и в нос ему тут же ударил знакомый сладковатый запах – запах смерти.

Вонь в морге стояла невыносимая. Проблемы всех бывших советских моргов – маломощные и изношенные холодильники и хроническая нехватка мест. Трупы лежали всюду, буквально в первой же после входных дверей комнатке, в предбаннике, возле мирно дремавшего старичка-сторожа лежал труп со страшно торчащими из-под простыни ногами.

– Ты куда, милок? – проснувшийся от неожиданного появления Банды старичок попытался преградить ему дорогу.

– Дело у меня здесь, – Банда постарался отстранить деда, но тот ловко вцепился ему и рукав.

– Какое такое дело? Не положено! Василий Петрович ругаться будет, нельзя так!

– Кто такой Василий Петрович?

– Врач, врач наш. Этот, как его... Патолоканатом, – с трудом "выговорил" трудное слово старик, гордо вскинув голову. – Он ругаться будет...

– Патологоанатом? Отлично, – Банда удовлетворенно кивнул головой. – Вот его-то мне и надо.

Он здесь?

– Здесь, где ж ему быть! Он сейчас занят, – старик уважительно поднял кверху свой тощий палец, – проводит вскрытие.

– Ничего, я на два слова.

– Ну иди, коль так рвешься. Смотри, темновато тут, не зацепись за "жмурика" какого.

– А где этот Василий Петрович?

– А по коридору пойдешь прямо, там будет лестница вниз, в подвал. Спустишься, а там увидишь – там уж свет будет ярко гореть.

– Ну, спасибо. Найду, – и Банда решительно толкнул дверь, ведущую в темный коридор с лежавшими вдоль стен отвратительно пахнущими трупами...

Конечно, Банде доводилось бывать в этом морге и раньше – несколько раз его посылали сюда с бумагами. Но дальше предбанника со старичком-сторожем заходить необходимости не было, и теперь, ступив в узкий коридор морга и услышав, как захлопнулась за спиной дверь. Банда невольно поежился, ощутив неприятный холодок в спине.

Уж чего-чего, а трупов за свою жизнь он видел предостаточно. Разных – и убитых в бою товарищей с аккуратненькой бескровной дырочкой в голове, и разорванных буквально на куски гранатой или миной; видел казнь в Таджикистане, когда отрубленная голова, как спелый арбуз, покатилась в пыль; видел изрезанных московских вокзальных проституток, на которых, как казалось, не было живого места, не тронутого ножом. Видел их и по одному, видел и тогда, когда лежали они, да в том же Афгане, целыми штабелями, готовясь к отправке домой в цинковых ящиках. Много насмотрелся он за свою не такую уж и долгую жизнь.

Но Сашка никогда не оказывался в царстве мертвых вот так, один на один с ними, в полумраке замкнутого тесного пространства. И ни луча солнца, ни живого человеческого голоса...

Трупы для наших больниц – настоящее бедствие. Это только кажется, что люди умирают редко.

К сожалению, все происходит как раз наоборот.

Умирают больные. Замерзают бомжи. Тихо отходят в лучший мир беспризорные одинокие старички. Загибаются в пьяном угаре пропащие алкоголики...

Хотите узнать, сколько вокруг одиноких людей – сходите в морг. Это они, "невостребованные", на языке врачей, лежат в затхлом, пропахшем смертью мраке, дожидаясь погребения и приводя в ужас врачей и администрацию больниц.

Ну привез же кто-то старика на лечение! Был же какой-то то ли сын, то ли племянник! Но вот старик умер – и никому становится не нужен. Пока милиция будет искать родственников, пока родственники письменно подтвердят отказ от погребения тела, пока прокуратура все официально оформит – проходят не недели. Месяцы! Старик, или бомж, или убитый в пьяной драке "неустановленный" алкоголик все же будут в конце концов всунуты в грубый ящик из нетесанных досок и похоронены на окраине городского кладбища, вместо надгробия получив колышек с номером могилы. Но до этого дня они будут лежать здесь. Будут разлагаться, не умещаясь в забитый до отказа холодильник, будут пухнуть и распространять ужасное зловоние, будут истекать трупной жидкостью, заливая бетонный пол, – и никто и никак не сможет им помочь...

Банда шел по этому ужасному коридору и будто слышал, как звенят напряженно его собственные нервы – его стальные тренированные нервы.

Вот наконец и лестница в подвал.

Сашка опустился вниз и, как и рассказывал ему сторож, увидел яркое пятно света в прозекторской.

Полный рыжий мужик с совершенно красной физиономией в ярких лучах операционной лампы ковырялся скальпелем и пинцетом в утробе свеженького покойника, насвистывая при этом какой-то веселенький мотивчик.

– Здравствуйте. Вы – Василий Петрович?

От неожиданности мужик выронил пинцет из рук и резко обернулся на звук голоса.

– Я, – прогудел он басом. – Кто вы такой и что здесь, черт подери, делаете?

– Я санитар вашей больницы...

– Чего надо? – он внимательно рассматривал Банду. – Ходят тут всякие...

Банда сохранял спокойствие, стараясь лишний раз не заводиться, но был весьма удивлен неожиданно агрессивным и бесцеремонным тоном этого врача:

– Так это вы – Василий Петрович, патологоанатом?

– Я же сказал – я. Что надо?

– Вы заведуете всем этим хозяйством? – Банда обвел взглядом стены вокруг.

– Чего ты хочешь?

– Мне нужна ваша помощь.

– В чем?

– Сегодня ночью вам в морг поступал труп?

– А что я, по-твоему, сейчас делаю? – красномордый прозектор кивнул на разрезанного "пациента". – Вот он, красавчик, как живой...

– Нет, я имею в виду...

– А ты что, родственник ему или друг? Так не волнуйся – констатирую причину смерти и зашью, как положено. Если в ожил, он бы даже бегать смог, ха-ха! Слышь, санитар, а ты случайно не выпить хочешь?

Только сейчас Банда понял, чем отчасти объяснялся такой выдающийся румянец на жирных щеках Василия Петровича – прозектор был здорово пьян. Впрочем, осуждать за это человека у Банды не повернулся бы язык – работенка у патологоанатома, как ни крути, не из веселеньких. Да и атмосфера помещения располагает, так сказать, к принятию допинга. С другой стороны, парень даже представить себе не мог, как можно пить и закусывать в этом воздухе, среди этих... Он даже содрогнулся, представив себе малоприятный процесс.

– Василий Петрович, а еще трупы были за ночь?

– А что тебе надо? – врач вдруг всмотрелся в лицо Банды, и в его взгляде парню почудилось что-то необычное – страх, настороженность, подозрительность?

– Я ищу труп мертворожденного мальчика.

– Какого хрена?

– Бляха, я спрашиваю, был труп ребенка или нет? – Банда не выдержал, взорвался, но сил терпеть пьяное хамство прозектора у него больше не было. Не было и времени объясняться – нужно было что-то срочно делать, действовать, искать. – Я пришел сюда не шутки с тобой шутить. Говори, падла пьяная, иначе к твоим "жмурикам" отправлю на хрен и не пожалею...