Милая любовь

– Вы мне не друг!
– почти выплюнула я.
– И засуньте эту свою помощь знаете

куда?! - выкрикнула я в сердцах и, вскочив на ноги, стала запихивать тетради

обратно в рюкзак. Меня трясло.

– Сядьте, Мила, - услышала я стальной голос учителя, но даже бровью не повела.
–

Я сказал, сядьте!
– неожиданно ударил он кулаком по столу и рявкнул так, что я

невольно опустилась на стул, не спуская с него глаз. Таким Арсения Валерьевича -

с тяжелым взглядом и бурно вздымающейся грудью - я видела впервые.

– Еще раз вы повысите на меня голос, и я вышвырну вас из школы. И плевать мне,

кто у вас мать. Понятно вам?

Я молчала, закусив губу.

– Мила, я не слышу вас, - недобро вскинул он брови.

– Я поняла вас, - опустив голову, пробормотала я.
– Что-то еще?
– не удержалась я

от сарказма.

– Откройте учебник на семьдесят седьмой странице, ознакомтесь с биографией

Антона Павловича Чехова, через минут десять мы обсудим ее совместно. А затем

вы сделаете анализ одного из трех его рассказов. Вы должны были прочитать их

дома. Все. Приступайте.

Я открыла было рот, чтобы извиниться, но в этот момент мой взгляд упал на

засушенную лавандовую веточку, торчащую из томика Шекспира, затем я

посмотрела на сурово сжатые губы учителя, задумчивые складки на лбу, лучики

морщинок в уголках глаз, и, закусив губу, опустила голову, пытаясь

сосредоточиться на биографии Чехова. Нет. Все правильно. Арсений Валерьевич

должен меня ненавидеть и презирать. Я не заслуживаю его симпатии, тем более

дружбы. Я гадкая. Я спорила на него и собираюсь выиграть в этом споре. Так что...

пусть он считает меня капризной выскочкой, невоздержанной идиоткой, кем

угодно. Тогда я не разобью его сердце, когда толкну на то, на что он вряд ли был

бы способен в других обстоятельствах.

Я углубилась в чтение и не заметила, как пролетел... час. Кажется, учитель давал

мне десять минут... Я бросила взгляд на Арсения Валерьевича - он сидел,

откинувшись на спинку стула, и смотрел в окно. Вид у него был отрешенный,

задумчивый. Интересно, о чем он думает? Его девушка... сниться ли она ему

ночами? Помнит ли он ее черты, смех, улыбку? Любит ли он ее еще? Или ее место

заняла другая?.. Хм. А это необходимо выяснить. Если он встречается с кем-то, то

соблазнить его будет сложнее.

– Арсений Валерьевич...
– позвала я.

– Да?
– учитель обернулся.

Черт! И как же мне об этом спросить? "Арсений Валерьевич, а у вас есть

девушка?" Бред.

Учитель по-прежнему ждал, вопросительно глядя на меня. Пришлось экстренно

шевелить извилинами.

– Эээ... Я давно думала... Вот вы любите Шекспира... Ведь он преимущественно

писал о любви, не так ли? А что такое любовь в вашем понимании?

Арсений Валерьевич улыбнулся, слегка прикусил губу - ох как эротично это

выглядело.

– С чего вдруг вас заинтересовало мое мнение?

– Ну... Ценитель любовной лирики, как мне кажется, должен разбираться в этом

как никто другой. Или это не так?

– Это не так, Мила. Не совсем так. Я люблю сам слог Шекспира, восхищаюсь тем,

как талантливо и - на первый взгляд - легко ему удается передавать чувства и

делать это потрясающе красиво, необыкновенно изысканно и тонко. Любовь же -

чувство определенно сложное, так просто его не объяснишь словами. Возможно,

будь я Шекспиром, сделать это было бы намного легче. Но я не поэт. И любил в

своей жизни я лишь однажды... Так что, как видите, я не специалист в подобных

вопросах.

– Неужели... вы любите до сих пор ту девушку?
– не удержавшись, спросила я и

заметила, как сжалась его челюсть, а на скулах задвигались желваки.

– Мила, давайте оставим мою личную жизнь в покое. Я не должен был тогда

обсуждать это с вами. Просто... мне казалось, что я смогу помочь вам, поделившись

своим примером. Но как оказалось, это была плохая идея. Мы все разные и

каждый по-своему переживает свое горе...

– Что вы хотите этим сказать?
– перебила я его.
– Что смерть отца сделала меня...

такой?

– А вы считаете, что она никоим образом не повлияла на вас? Тогда это

самообман.

– Ничего вы не знаете обо мне! И предположения ваши высосаны из пальца.

Можно подумать, смерть вашей девушки никак не повлияла на вашу жизнь. Да, вы

не ожесточились, не возненавидели весь мир, но вы... один. Вы так никого и не

полюбили.

– Я не говорил, что с тех пор я не изменился. Да, я один, но я не одинок. И я не

виню в ее смерти других. Никто не виноват в том, что она умерла.

– Возможно... Но ведь они есть, а ее... нет. Неужели вы можете с этим смириться?

– Уже смирился. И вы смиритесь, Мила. Так будет лучше...

– Вы обещали, что мы съездим куда-то, - перевела я на другую тему, эта была

слишком болезненной для меня.
– Так мы поедим или нет?

Арсений Валерьевич улыбнулся.

– Завтра. Если вы не опоздаете.

– Окей, - принялась собираться я.
– Буду в назначенное время.

5

Вечером мы сидели с Ромкой в баре и пили пиво. Мое угрюмое лицо сподвигло

его на проповедь.

– Милка, у тебя голова на плечах есть? Чем ты думаешь? Откуда у тебя такие

деньжища?

– Ага. И ты туда же. То Ксюха не верила в меня, теперь ты сомневаешься в моем

успехе. Я что, когда-нибудь нарушала свое слово? Или не добивалась того, чего

хотела? Ты помнишь хоть один случай, когда я сдалась? Или проиграла?

– Темного, например, ты потеряла, - вздернул одну бровь Ромка.

– Не теряла я его. Я сама от него отказалась - такова уж была плата за мое

счастливое будущее здесь, в этом городе.

– Да помню я. Только ты почему-то не выглядишь счастливой. И Темный твой