Миры Королева (Вся серия с 1-13 книги)

шагая по синему ковру, выстилавшему пол.

 - Привет-привет, - улыбнулся горбоносый, поднимаясь ему навстречу. -

Как дела?

 - Жарковато у вас тут... Позвольте представить вам флаг-майора Алекса

Королева, вы слышали о нем. Алекс, представляю тебе милорда Джакомо Лиатти

и полковника Дэрена Уэртона, главу местной резидентуры.

 После взаимных рукопожатий и похлопываний мы уселись в изящные

деревянные кресла и принялись за коктейль.

 - Давайте сразу по делу, - предложил Детеринг, - времени у нас в

обрез. Что с Ройтером?

 - С Ройтером странно, - пожал плечами Уэртон, - то есть он вроде как

здесь и в то же время найти его не могут. Конечно, в Портленде вообще

кого-то найти - это проблема... в смысле, если клиент не хочет, чтобы его

нашли. Корабль Ройтера стоит в доках на техобслуживании уже около месяца.

А его самого давненько никто не видел.

 - Давненько - это как?

 - Больше месяца - это точно. Тут вся штука вот в чем: Ройтер общается

в основном с "антикварами", а это глубоко криминализированная и,

следовательно, наглухо закрытая группировка.

 - А найти "червя"?

 - Нет у нас таких "червей", - помотал головой милорд Лиатти.
–  Танк,

пойми: Портленд - это не Аврора. Портленд - это Портленд, второго такого в

Галактике нет и не будет. Там не любят чужих, если только это не

покупатели. Но даже и тогда их не любят, их только терпят.

 - Что вы все какие-то беспомощные?..
– вздохнул Детеринг.

 - Танк, - поднял бровь Лиатти, - мы здесь живем. Ты - странствуешь

среди миров, а семья твоя - на тишайшем Сент-Илере. Ты всегда в пути, и

любые проблемы - для тебя всего лишь чужие проблемы. К тому же все знают,

что и сам ты человек страшный, и друзья у тебя - везде. Друзья и должники.

А мы здесь... и поверь - нам здесь совсем не хочется иметь лишние

неприятности. Я не хочу совать палец в мясорубку. Мы уже пробовали - ты

сам знаешь, что из этого вышло.

 - Знаю, - кивнул Детеринг, - и хорошо тебя понимаю. Что ты лезешь в

бутылку, Джо? Не ярись так, а то того и гляди, кишка на улицу выпадет. Я

что, требую крови твоих детей? Нет. Что смогли, то и смогли, какие могут

быть претензии? В данный момент мне нужно вот что: оденьте нас так, как

одеваются на чертовом острове, дайте хороший транспорт и выбросьте в

малолюдном месте.

 - Прямо сейчас?

 - Да... время, Джо, время.

 - Хорошо, - Уэртон встал, с хрустом размял пальцы, - я все улажу. И

пойду с вами.

 - С нами?

 - Во-первых, лишний ствол не помешает, а во-вторых, я там был, и не

раз.

 - Ну, я там тоже был, - ответил Детеринг, поднимаясь. - Правда,

давненько.

 Потертого вида грузовой фотолет уже больше часа болтался в облаках, и

меня это начинало выводить из себя. Облака казались бесконечными. Я сидел

в углу просторной пыльной рубки в штурманском кресле и устало пялился в

лобовое остекление. Детеринг, занявший кресло второго пилота, всю дорогу

спорил с Уэртоном о каких-то делах, мне совершенно непонятных. Речь шла в

основном о деньгах и каких-то должниках, из коих эти деньги следовало

срочно выбить. Я скучал и люто жалел, что не додумался захватить с собой

хоть пару местных журналов. По моим прикидкам, Портленд должен был

появиться с минуты на минуту, но Уэртон и не думал снижаться. Можно было

подумать, что после набора высоты он просто заложил рули влево или вправо

и мы тупо нарезаем круги над океаном.

 Я закурил пятую по счету сигарету и расправил на коленях складки

просторного желтого балахона, в который меня нарядили в резидентуре.

Балахон этот полностью скрывал очертания тела, а под ним на мне было почти

полное боевое снаряжение - за исключением шлема, разумеется. Шлем лежал в

багажнике древнего "Корсара", который покоился в грузовом отсеке. "Корсар"

был хитрый - у-уу! Чувствовалось, что над ним от души потрудились спецы из

местной резидентуры. Под ободранным кузовом шикарного авто тридцатилетней

давности скрывался хорошо продуманный броневик с мощнейшей турбиной и

крепкой подвеской, способной выдержать огромные скорости и убойные

нагрузки. Помимо этого, старомодный лимузин был битком набит разного рода

хитрыми приспособлениями, с помощью которых можно было крепко испортить

здоровье недоброжелателям.

 - Ага, - сказал вдруг Уэртон, всматриваясь в мерцающий на панели

экран навигационного "мозга", - это здесь.

 Фотолет пошел на снижение. Детеринг выбрался из кресла, одернул на

себе мятый серый балахон, слегка потянулся.

 - Идем, - он прошел мимо меня и сильным рывком сдвинул в сторону

дверь грузового отсека.

 Я последовал за ним. Пластиковое чрево карго-дека, тускло освещенное

редкими плафонами на потолке, было дьявольски пыльным и запущенным. Уборки

здесь не делали лет двадцать. Облезлый черный (когда-то черный!) "Корсар"

стоял на исцарапанном полу дека мордой к откидывающемуся люку-слипу.

 Детеринг подошел к водительской дверце и заглянул через открытое

окошко в салон автомобиля.

 - Да-а, - протянул он, прищелкнув языком, - дизайн, однако...

 Фотолет приземлился, жалобно заскрипев всеми своими многострадальными

потрохами, и слип со стоном пошел вниз, открывая дорогу слепяще яркому

солнцу и желтой пыли. В отсеке появился Уэртон.

 - Нас ждут, - быстро произнес он, подходя к машине, - садитесь.

 Я уселся на огромный задний диван, покрытый гладкой кожей, захлопнул

за собой тяжкую, как судьба, дверь и осмотрелся. Здесь, в задней части