Мой муж - предатель
Шрифт:
— Меня потянуло на старые места, — я изображаю ностальгическую грусть и невольно сжимаю кулаки до побелевших костяшек, все-таки настоящие эмоции рвутся наружу. — Там, конечно, многое изменилось. Игорь говорил мне, что сделал там ремонт. Но всё оказалось намного масштабнее…
— Говорил? — недоверчиво переспрашивает Олег.
А на моих губах едва не расцветает победная усмешка.
Мне безумно хочется отправить Олега проверять мою ложь к Игорю.
В эту игру можно играть вдвоем, как оказалось.
— Может, он уже и не вспомнит, что говорил мне. Меня он пока не вспомнил.
—
Мне приходится изобразить подступающие слезы, чтобы избежать утешающих объятий Олега. Я подхватываю сумку и прохожу мимо него.
— Мне нужно отдохнуть. Сегодня был тяжелый день.
Я оставляю Марка с Олегом, а сама поднимаюсь в спальню. Я закрываю дверь с тяжелым выдохом. Разговор с Олегом прошелся по оголенным нервам и оставил гадкое послевкусие. Но мне нужно выиграть время. Я слишком доверяла мужу и могла совершить сотню ошибок. Я же знаю, что подписывала бумаги, не читая, что продала свою квартиру в браке, что ни разу не задумывалась о разводе.
— Анют, привет, — произношу в трубку. — Только не говори «сколько лет, сколько зим», мне и так стыдно.
— Приветик, — к моему облегчению, в голосе институтской подруги чувствуется улыбка. — Переезд в другой город не идет на пользу дружбе, это все знают.
— Это точно. Но тут такое дело… У меня проблемы, Анют, и я хочу попросить тебя об услуге. Ты до сих пор работаешь в банке?
— Да.
— У меня есть банковская карта, вернее стикер. Мне нужно получить выписку по операциям. Это возможно, если это вопрос жизни и смерти?
— На кого оформлен стикер?
— Я не знаю точно, на нем нет никаких данных. Но есть вероятность, что на моего мужа. Игорь Викторович Кирсанов, — я добавляю дату его рождения, чтобы наверняка.
— Поняла, — произносит подруга. — Еще нужны его паспортные данные.
— Я сейчас пришлю.
Я нахожу фотку паспорта мужа и кидаю Ане. Она исчезает на полчаса, после чего сама перезванивает мне.
— Стикер у тебя на руках? — спрашивает она.
— Да.
— Тебе нужно попробовать оплатить им. Любая копеечная покупка. Главное, чтобы ты могла дать мне время транзакции и название магазина. У твоего мужа слишком много банковских продуктов, чтобы разобраться без конкретики.
— Хорошо. Я напишу, как сделаю.
Я благодарна Анютке, что она не требует подробностей. Я понимаю, что прошу нарушить ее должностные инструкции. Но я много помогала ей в свое время. Да и зачем еще нужны друзья, даже если они разъехались по разным часовым поясам?
Я открываю приложение доставки и заказываю свой любимый раф. Это первое, что приходит на ум. Неподалеку есть хорошая кофейня, в которую я иногда заезжаю по дороге. Им делал проект тот же дизайнер, что и для нашего дома. Так что мне всегда нравился их интерьер. Чувствуется родство душ. И я вспоминаю, как бариста рассказала мне, что раф изобрели в московской кофейне для постоянного клиента. У них вообще работают очень милые девочки, с которыми всегда можно поболтать.
— Это ко мне, — сообщаю, когда спускаюсь на первый этаж.
Олег устроился в гостиной.
Перед ним раскрыты сразу два ноутбука и он явно собрался работать прямо здесь. А вот Марка не видно.— Кто там? — интересуется Олег.
— Курьер приехал.
— Там продукты? Давай я заберу.
— Не нужно, Олег. Занимайся своими делами. Там всего лишь кофе.
— Кофе?
Господи, его забота всё больше напоминает контроль!
— Кофе, Олег. Его еще пьют. У тебя нет любимого напитка, который делает твою жизнь чуточку легче?
— Есть. И это не кофе.
Я выхожу во двор и направляюсь к калитке. Курьер уже ждет с картонным стаканчиком. Я прихватила с собой свою карту на всякий случай, чтобы не краснеть, но прикладываю к терминалу стикер Игоря. И оплата проходит с первой попытки. Я благодарю курьера и отправляю подруге время и название приложения доставки.
Как раз в этот момент возвращается нервозность, противно покалывая пальцы.
Все-таки мне трудно дается каждый шаг по тропинке правды. Часть меня боится того, что пришлет Аня. Никогда не думала, что буду копаться в счетах мужа. И это только полумера. Я могу воспользоваться состоянием Игоря и запросить все данные официально. Я его законная жена, а он сейчас в больнице. Наверное, нужна какая-то бумага от врача… Но тогда Олег точно поймет, что я узнала слишком многое и начала копать в правильном направлении.
— Ты тоже маньяк, который пьет кофе, чтобы заснуть?
Я оборачиваюсь на баритон Марка. Он сидит на больших садовых качелях, широко расставив ноги и бросив сотовый на бедро.
— Хочешь попробовать? — я подхожу к нему и показываю на стаканчик, хотя жду, что он вежливо откажется.
Но нет. Марк протягивает ладонь и делает глоток.
— Сладкий, — он легонько кривится.
— Он без сиропа.
— Все равно сладкий.
Я сажусь рядом и закидываю нога на ногу.
— Можно прямой вопрос, Марк? Я хотела задать его еще в машине.
— Давай.
— Ты сам сказал, что Игорь был на твоей вилле в Сочи. Вы время от времени отдыхали вместе…
— Ближе к делу, Саша.
— Ты видел что-то, что я должна знать, как его жена?
— Предлагаешь сдать друга?
— Это значит «да»?
— Мы бывали в стрипухах, отрывались там, бухали… Но ничего больше.
— Это правда?
В моем вопросе сквозит недоверие. Мне не кажется, что Марк будет выгораживать Игоря, но он может смягчать реальность, чтобы мне было не так больно. И он считывает мою интонацию. Он порывисто оборачивается через плечо и смотрит прямо в глаза.
— Ты сейчас как оголенный провод. И у тебя такой взгляд…
— Какой?
— Тебе невозможно лгать сейчас.
Что-то щелкает в воздухе.
А я забываю, как дышать. Он так это произносит, что я вдруг верю, что в нашем мире еще осталась честность. Марк сам в этот момент, как оголенный провод. Он не отводит глаза, и я совершенно теряюсь. Потому что они у него глубокие, опасные и невозможно красивые. И в них мерцают другие слова. Те, что он пока не произносит вслух, а я даже не пробую разгадать, но ощущаю на потаенном подсознательном уровне. Словно просыпается природа и, минуя глупый мозг, посылает сигналы-шифровки по всему телу.