Мой ненастоящий

Не то что вчера, когда рычал на меня злющей псиной.

Нет, ну точно развлекался ночью. А я, значит, должна выходить из дома только на поводке, то есть с охранником!

— Я… Вы… Где вы, Владислав Каримович? — сформулировать вопрос у меня получается с большим трудом. Блин, ну я же ему не настоящая жена. Так. Табуретка с детородной функцией. У меня нет на него никаких прав и не надо в общем-то! Чего я вообще все это устраиваю?

Да и не ответит он мне…

— На работе, Маргаритка, — насмешливо фыркает Ветров, в который раз раздражая меня своим ехидством, — там, где тебя сейчас нет!

— Ох…

Меня с ног до головы окатывает жаром. Вот уж действительно, он обрушился на меня слишком внезапно. И я ведь не увольнялась. И место его ассистента остается моим. А если он под шумок еще и уволит меня за прогулы…

А может и вообще заявит: «Моя жена работать не должна…» и что тогда?

Я так и буду жить в его золотой клетке, даже не имея возможности вырваться?

Нет, надо быстро сейчас собраться, молнией и…

— Успокойся, Цветочек, — Ветров с той стороны трубки снисходительно вздыхает, будто бы даже закатывая глаза, — через час к тебе приедет организатор свадьбы. Займись этим вопросом. Твое место за тобой останется. Твои обязанности до церемонии я переброшу на Миронову. Она давно вызывалась.

На Настю. На маленькую стервочку из пиар-отдела, больше прочих устраивающих мне подлянок с «неуслышанными распоряжениями», «потерянными приказами» и прочей ерундой.

— Ты не будешь злиться? — с интересом уточняет Ветров. С таким интересом, что вот сейчас я и хочу выйти из себя. Он точно знает о моей с Мироновой глубокой антипатии. Он явно рассчитывает на эмоциональную реакцию с моей стороны.

— Я пожелаю ей удачи, — сладко тяну я, расплываясь в самой ядовитой из своих улыбок, — и мысленно выпишу орден за мужество.

Настюша-то уверена, что на должности личного ассистента нашего босса самая главная обязанность — иметь красивые ноги. Как много откровений чудных её ждет. А может, Ветров оценит эти ноги и переключится с меня на неё? Слабая надежда. В его фирме она работает дольше, чем я.

— Язвишь — значит, успокоилась, — констатирует Ветров спокойно, — хорошо. Вчерашний инцидент исчерпан. До обеда к тебе заедет Юрий с бумагами, подпиши их.

— Там договор на продажу души и тела? — сумрачно шучу я, выслушивая все эти бесцеремонные инструкции.

Инцидент исчерпан. Вот просто взят и исчерпан. Просто вот так. Это было вчера, и мы про это забыли. Хотя нет, ни разу!

— Нет, иск к твоему отчиму, — Владислав Каримович поясняет недовольно, — все остальное потрудись прочесть сама, Цветочек.

И бросает трубку.

Высокие супружеские отношения. Всю жизнь о таких только и мечтала.

И что за иск, черт его побери? По какому поводу?

* * *

— Двоеженец? Серьезно? Мой отчим?

Если честно — я думала, что такое возможно только в детективных ток-шоу телеканала Россия.

А нет. Внезапно передо мной лежит брачное свидетельство моего же отчима о женитьбе в городе Иваново, копия свидетельства о рождении его сына — на три года старше меня, справка из суда, что бракоразводного процесса проведено не было, и даже краткий протокол беседы с женой Ивана Алексеевича Шнырова, которая сообщает, что вообще-то муж к ней ездит — на пару недель, раз в два месяца. И в столице-то он работает вахтовым методом, и денег оставляет. Немного, конечно, но ведь и ему на что-то жить надо, он там на квартиру копит. Вот накопит и сразу к себе заберет и жену, и сына…

Так вот куда уходит львиная доля платы за съем моей комнаты. А я-то думала, как можно так бездарно профукивать эти деньги…

Офигеть.

Просто офигеть.

И вот на основании этого брак Шнырова с моей мамой можно признать недействительным. И лишить его права наследования доли в маминой квартире тоже!

Эх, мама, мама… Знала бы ты, за какое дерьмо замуж выходишь. Нет, пожалуй, хорошо, что не знала. Инфаркт убил бы тебя раньше наверняка.

— Как Ветров это раскопал? — я недоверчиво вглядываюсь в строчки протокола.

В ушах так и звенит: «Я решу твои проблемы, Цветочек».

Насколько же глубоко он уже, оказывается, влез в мою жизнь.

— Знаешь, какая у Каримовича любимая поговорка, Марго? — Юрий ослепительно улыбается. — Компромат нельзя найти только на новорожденного. Как Ветров получает информацию — даже я не совсем понимаю. Но если он за кого-то берется — то он узнает о нем все. Абсолютно все.

У меня посасывает под ложечкой от подобных откровений.

Да нет. Он не мог узнать. Разве стал бы он вообще обращать на меня внимание, если б знал? Разве стал бы выбирать меня для роли матери его наследника?

Даже я понимаю, что можно найти вариант получше. Невиннее. Умнее. Красивее, ухоженней, элитнее — продолжать можно до бесконечности.

— Ну как ты, Марго, — Юрий осторожно касается моего локтя двумя пальцами, — оклемалась? Больше не паникуешь?

Нет. Не оклемалась. Мысленно — до сих пор бьюсь в истерике.

Но этот человек не для честности — он ставленник Ветрова.

И доверять ему мои истинные эмоции не стоит.

— Условно, — я пожимаю плечами, — подготовка к свадьбе сведет меня с ума.

Это кстати правда.

Нет, организатор свадьбы — святая и золотая женщина, но я возненавидела бы этот процесс, даже если бы этот брак действительно был добровольным. Салфетки. Бокалы. Скатерти. Цветочные композиции.

Когда приехал Городецкий, у меня уже рябило в глазах от всего этого.

А мы ведь только начали.

Завтра она обещала мне привезти каталоги свадебных платьев.

Мне хотелось забиться куда-нибудь в угол. Я хочу обратно на работу. К мозговыносящему боссу. И я готова даже бегать ему за кофе в два раза чаще.

— Рит, — пальцы Городецкого сжимаются на моем локте крепче, — ты извини меня за прошлый раз, я не мог перед Ветровым ничего тебе сказать.

За прошлый раз. Это когда я просила его меня спасти от поймавшего клин босса, а он улыбнулся и сказал: «Ты просто перенервничала после помолвки, Рит. Бывает».

— А что, есть что сказать мне сейчас? — я поднимаю бровь саркастично, снова вчитываясь в бумаги. — Я уже жена Ветрова. Поздно что-то менять.

— А если не поздно? — вдруг склоняясь ближе ко мне горячо шепчет Юрий. — Если я тебе помогу перестать быть его женой, ты перестанешь быть такой холодной, Марго?