Мытарство. Живая голограмма

– Не понял, – говорит Катос и пялится сквозь меня на дверь.

– Это всё голограмма, – поясняет Иммануил.

– Вообще-то меня зовут Лена, – возмущаюсь я.

– Никакая ты не Лена!

– Ты это мне сказал? – недоумевает Катос.

– Нет, не тебе. Просто эту голограмму вижу и слышу только я.

– И когда у тебя это началось? – хочет знать начальник.

– Да, когда? – улыбаясь, спрашиваю я, удобней усаживаясь на стол, прямо напротив любимого.

Начальнику я не мешаю. Пусть смотрит сквозь меня. Мне всё равно! Главное, что Иммануил не может меня игнорировать, смотрит прямо мне в лицо, а не на этого скучного старика.

– Не издевайся! – нервничает мой ангел.

– Ты сейчас со мной разговариваешь? – сомневается Катос.

– Нет, просто она уселась на твой стол.

Через мгновение наблюдаю морщинистую руку, вылезающую из моего живота. Какого хрена?! Оборачиваюсь и вижу, что старик наклонился вперёд и пытается что-то нащупать перед собой. Смотрю на Иммануила, у него такой же прифигевший вид, как и у меня.

– Она? Ты создал в отпуске образ Лены? Я правильно тебя понимаю? Лена сейчас здесь? – Катос засыпает вопросами, устраиваясь в своём мягком кресле.

– Да, Лена здесь. Не понимаю, как так получилось…

Я довольно улыбаюсь и радуюсь, что меня уже не обзывают голограммой.

– Странно, раньше таких сбоев не было. Видимо, нам прислали бракованную партию пропусков. Надо сообщить создателям. Пусть исправляют!

– Но что делать мне? – спрашивает Иммануил, не скрывая отчаяния.

Мне становится совсем грустно. Ведь это именно из-за меня любимый так расстроен. Блин! Хочу назад на пляж. Туда, где мой ангел любит меня, где наши тела сливаются в объятиях.

– Уговори её вернуть тебе бракованный пропуск, тогда мы сможем решить твою проблему. Понимаешь, ангелов слишком мало. Я не могу отстранить тебя от работы. Придётся потерпеть.

Потерпеть? Что?! Терпеть меня? Мать честная, меня надо любить, а не терпеть!

– Ты что, совсем меня не любишь? – спрашиваю Иммануила, чувствуя, как глаза наполняются слезами.

Если моргну, они потекут. Буду заплаканной, некрасивой. Терплю, стараюсь не моргать.

– Я люблю тебя, – признаётся ангел.

– Что? А это ты не мне, – бурчит старикашка.

– То есть, не тебя, а Лену, – заключает любимый.

Блин! Не меня он любит, а Лену. Но ведь я – Лена! Не врубаюсь.

– Нам надо поговорить наедине, – произносит Иммануил, глядя мне в глаза с такой нежностью, что я на миг расслабляюсь, моргаю, предательские слёзы льются по моим щекам.

Он меня любит! Ура, ура! Его взгляд говорит сам за себя.

– Ты это сейчас мне сказал или ей? – озадачен Катос.

– Ей.

– Ясно. Ты свободен. Иди, новые души на подходе. Ты ведь ознакомился с их архивными делами до отпуска?

– Да, ознакомился.

– Тогда иди! Время не ждёт.

– А она?

– Я с тобой, куда бы ты ни шёл, – быстро отвечаю я.

– Поговори с ней! Может быть, сама отстанет. Главное, забери пропуск! Понимаешь для чего?

– Чтобы уничтожить копию Лены.

Ха, и не мечтайте!

– Всё, ступай!

Глава 2. Поезд

Мы с Иммануилом выходим из кабинета. Женщина даже не взглянула на ангела. Класс! Одной соперницей меньше. Проходим по множеству коридоров.

– Мне здесь не нравится, – наконец признаюсь.

– Спустимся на Землю, там поговорим.

– А на Земле красиво? Там есть море?

– Красиво, есть, – сухо отвечает Иммануил, стараясь не смотреть мне в лицо.

Он берёт меня за локоть, взмахивает свободной рукой, и мы погружаемся в яркий свет, а выходим – непонятно где. На улице темно и страшно.

– Где мы?

– На Земле, – отвечает Иммануил, освобождая мой локоть.

– Где море? Где красота?

– Сейчас ночь.

– Мне не нравится ночь.

Это правда. Тут хуже, чем там, откуда мы пришли. Вспыхивает чувство приближающейся опасности, ровно через 100 секунд.

– Что-то плохое случится, – предупреждаю любимого. – Через 93 секунды.

– Ты это чувствуешь? С такой точностью? – удивляется Иммануил.

– А ты разве этого не чувствуешь?

– Я знаю, что скоро умрёт человек. Мы пришли за ним.

– Но ты же хотел поговорить… наедине.

– Хотел, но сначала работа, а потом разговор.

Мы движемся вперёд. Глаза медленно привыкают к темноте. Вдалеке свет, и он приближается, двигаясь прямо на нас.

– Это поезд, – поясняет мой любимый. – А вон там человек.

– Он сейчас умрёт! – в ужасе кричу и бегу вперёд.

Я спасу тебя, глупый человек! Стоит на рельсах. Чего он там стоит? Может, он слепой. Бегу, сломя голову. Иммануил подлетает, хватает меня, и я отчётливо слышу стук тела об головной вагон поезда.

– Не меня надо спасать, а его! – истерично кричу и бью ангела что есть силы в грудь своими маленькими кулачками.

– Откуда в тебе столько силы? – держа руку на груди, шепчет он.

– Почему ты его не спас? – кричу ему прямо в лицо.

– Его время пришло, я не имел права вмешиваться.

– Теперь он стал самоубийцей. Всё из-за тебя.

Блин! Что со мной? Укоряю того, кого люблю больше жизни. Дурацкий человек. Это он виноват.

– Прости! Я люблю тебя, – пытаюсь прижаться к ангелу и пожалеть его, но он отмахивается от меня как от назойливого насекомого.

Блин! Больше так не буду. Всё. Я – сама нежность и доброта.

– Пошли! Разбудим его.

– Он не умер?

– Умер. Просто в теле прячется.

– В какой части тела? – спрашиваю, поскольку мне действительно любопытно, ведь поезд поделил бедолагу ровно на две части, разрезал и даже не остановился.

Подозреваю, что в верхней части, там, где голова. Маловероятно, что в ногах или в заднице, хотя, кто знает.

Иммануил игнорирует мой вопрос, но я не обижаюсь, сейчас сама всё увижу.

Подходим совсем близко. Офигеть! Мужик лежит целый, но рядом валяются его ноги. Как такое возможно? Запасные ноги?