На берегу незамерзающего Понта

Толкнул носом ботинка откуда-то взявшийся осколок плитки, тот протарахтел по мощеной дорожке вперед и замер. Кто-то с ним поздоровался — прохожие, особенно молодежь, фрики и пенсионеры иногда подавали голос, и это всегда забавляло его. Но чаще всего бульвар в это время был довольно малолюдным. Утро до начала рабочего дня. И как еще сложится день…

Мирошниченко безлико улыбался и отвечал. На некотором расстоянии от него брел телохранитель, на которого он давно научился совсем не обращать внимания. И отказался бы, да привычка оглядываться никуда не подевалась за столько лет. Он всегда оглядывался. Всегда.

Назад, за спину, в прошлое.

У памятника Пушкину примостилась стайка голубей. Правильно. Обосрать классика от макушки и до основания монумента. Сан Сергеич, похожий на древнегреческого философа, уже тысячу лет как ему надоел на этом месте. Тысячу, если не больше.

Ему и самому была тысяча лет.

Потому, наверное, он даже толком не понял, не узнал, когда сквозь толщу этого тысячелетия до него донеслось откуда-то сбоку:

— Ну, здравствуйте, Дмитрий Иванович.

— Здравствуйте, — машинально кивнул он на очередное приветствие. Еще пара десятков шагов и секретари, замы, кабинет. Здравствуйте, здравствуйте, здравствуйте.

Он даже начал делать эти шаги.

Если бы не повторившееся:

— Дмитрий Иванович! — отчаянное, женское. — Мне нужно…

— Какие-то вопросы — запишитесь на прием, — это уже подоспевший Игорь. Почти собой загородил.

Мирошниченко сосредоточил свой взгляд на просительнице и почувствовал, как прострелило сначала в голове, потом в сердце.

— Спасибо, Игорь, я сам, — отстранил он охранника, который тут же снова вернулся на означенное расстояние. А он смотрел и не верил глазам. Хотя она мало изменилась, не узнать было невозможно, разве что ушло все юношеское, бывшее в ней прежде… в другой жизни. Впрочем, если бы даже она изменилась до неузнаваемости — он узнал бы ее и тогда. «Здравствуйте, я Таня Зорина». — Здравствуй, Таня.

— Здравствуйте, — тихо и четко одновременно прошелестел ее голос. Она стояла и смотрела на него потемневшим, испуганным взглядом. На лице ее — мрачные тени, будто она не спала неделю. И окончание «те» сейчас донеслось как из-за стены. «Те» — и было стеной. Она шагнула вперед. А он впился взглядом во всю ее фигуру, выхватывая детали и пытаясь охватить целое. Пальто — хорошее, добротное, светло-серого цвета, под глаза. Сапоги на высоких каблуках — они сейчас даже были одного роста. И что-то в ней, бившееся немой, невысказанной энергией, природы которой он разгадать не мог.

Видел только, что она на взводе и что из последних сил держит себя в руках.

— Мне нужно поговорить, — сиплым голосом произнесла Зорина. — Спросить.

— Да, конечно, — кивнул Дмитрий Иванович. — Что-то случилось? Может, пройдем ко мне?

— Нет, не надо, — так, словно он ошпарил ее своим предложением, отчего она сбилась и потеряла свое «те». — Мне просто знать… Это правда, что у тебя сын и его зовут Иваном?

— Какое это имеет значение? — удивился Мирошниченко, но тут же спохватился. — Да, есть, Иван. Это важно? Я не понимаю.

Не понимал он и того, что произошло потом. Его ответ подкосил ее. И она стала медленно оседать на землю, прямо там, где стояла.

— Таня! — он поддержал ее, не давая упасть и оглядываясь по сторонам. К ним снова дернулся Игорь, но Мирошниченко отрицательно мотнул головой, и тот остался, где был. Сам же помог Татьяне дойти до ближайшей скамейки, на которую усадил ее, сел рядом и заговорил: — Врача? Воды? Что происходит?!

— Не трогай, отпусти, ничего не надо, — скороговоркой выпалила она. Веки полуопущены. Бледность такая, что страшно. И пыталась отстраниться, отсесть дальше, продолжая бормотать торопливое «не надо». Потом раскрыла глаза и уставилась на него в немом ужасе, от которого пробирало морозом по спине.

А он и не трогал, только молча смотрел на нее. Думал ли, что они могут когда-нибудь встретиться? Наверное, да. Но не позволял себе мечтать, как это будет, что они скажут друг другу. Фантазия безгранична, а в жизни всё и всегда случается по-другому. И перед ним — явное тому доказательство.

— Иван Мирошниченко… Ты не понимаешь, — снова заговорила Таня из своего междумирья — пограничного между теми мыслями, в которых блуждала, и внешним, где рядом с ней сидел Дима. А потом спохватилась, засуетилась, выкрикнув: — Господи, ты же ничего не понимаешь!

И зачем-то полезла в сумку, вынимая из нее телефон. Несколько щелчков по экрану. И перед носом Мирошниченко оказалась фотография его собственного сына со светловолосой девушкой в незнакомом интерьере.

— Это он? Он?! — всхлипнула она.

— Только не плачь, пожалуйста. Это — он. Просто объясни, что случилось. Откуда у тебя этот снимок?

— Это моя кухня. А ее ты знаешь?

— Твоя кухня? — удивленно присвистнул Дмитрий. — И что Ванька делал на твоей кухне? С ума сойти.

— А ее ты знаешь?! — закричала она так, что ее крик звоном отзвучал в его голове.

Мирошниченко схватил ее за руку и чуть сжал.

— Нет. Кто это?

— Это Поля. Поля — твоя дочь. И твой сын живет с ней несколько месяцев.

— Кто? — он успел выдохнуть одно-единственное слово и стал хватать ртом воздух. Резко выпустил ее руку, дернул узел галстука, расстегнул пуговицу рубашки. Но воздуха по-прежнему недоставало. А в голове долбили Татьянины слова. И он не знал, что сильнее его поразило: то, что у него есть дочь, или что его дочь и его сын…

Таня все еще сидела рядом. Так близко, впервые за двадцать лет, когда они жили на берегу одного и того же моря, но будто по разные стороны этой вселенной. Сидела и безудержно рыдала, уткнувшись в ладони. По-бабьи, с подвыванием.

— Господи, боже мой, — выкрикивала она, — да за что же это? Сначала ты, теперь он! Почему, Дима? Я же все сделала, все на свете сделала, чтобы подальше быть, чтобы совсем не касаться тебя!

Да, она сделала все. Действительно — все, что могла сделать девятнадцатилетняя девчонка. Обрубила концы, бросила университет, сбежала к тетке. Гнала его, что было силы гнала — тогда, много-много лет назад, чтобы в эту ночь не спать, чтобы теперь на годы забыть, что такое сон.

Тогда, после отъезда Штофеля, она на автомате набрала дочкин номер, успела услышать от нее: «Привет! — а потом быстро, на одном дыхании: — Мама, я не могу, Ванька приехал! У нас только сегодня! Я завтра позвоню!»

И короткие гудки в трубке, разделившие всю ее жизнь на до и после.

Она орала, волком выла в своей комнате, и, слава богу, никто ее не слышал — Галка уехала к сыну, в город, на все праздники. Она металась по дому, каждое мгновение меняя решение от того, чтобы мчаться немедленно в Одессу и вытолкать Ивана из квартиры дочери, до того, чтобы разыскать Диму. А разыщешь — как к нему подступиться?

И истерично смеялась, представляя, как запишется на прием за месяц. Она — к нему.

Под утро была выкурена сотая, наверное, сигарета, а решение принято. Сама за руль не села, вызвала такси. Выяснить все до конца. Ради Поли она обязана была выяснить все до конца. И ее отчаянный рывок по бульвару к нему — к которому теперь и не подойдешь, чьи ежеутренние променады не более чем показуха, но в то же время ее единственный шанс — это бег слепого по пересеченной местности.