На пороге тайны

–А с годом что-то напутали. Сейчас ведь 2011.
– Проговорил нерешительно Хор.

–Нет, сынок, не 2011. Сейчас именно 2018.

Оба сталкера молча перевели взгляд на экран ноутбука. Там мерцало небольшое сообщение:

"Здорово, Бубна. Это Сидорович. Там к тебе мой паренёк Ворон не забегал? Если зайдёт - скажи, чтоб забежал. Я слышал, он к монолиту дошел, так есть разговор".

–Дошел?
– Монгол удивлённо посмотрел на экран.

–Я вообще не понимаю, что случилось.
– Хор подошел к двери, и выглянул в коридор.

–Наверное, какая-то временная аномалия.

– Ответил Монгол.

–Временная? Отец, ты видел раньше такие аномалии?

–На Милитари в старой деревне. Там есть похожая аномалия.

–Похожая, но не такая…

В коридоре послышались тяжелые шаги протезов Бубны. Оба сталкера отошли от ноутбука, и встали около двери, будто и не двигались с места.

–Не заскучали?
– Поинтересовался Бубна, и, не дожидаясь ответа, проговорил:

–Я достал вам нормальную одежду, деньги.

–А паспорта?
– Монгол взял протянутые Бубной вещи.

–Паспорта? Ах да, паспорта.
– Бубна достал из кармана два паспорта.
– На границе с Россией их не станут проверять, а вот если вы сунетесь в Москву, например, вас тут же раскусят. Защита, знаете ли, не достаточно хорошая.

–Нормально.
– Хор взял свой паспорт.
– А откуда у вас наши фотки.

–Оттуда же, откуда и на ваших ПДА. Всех сталкеров фотографируют перед отправкой в зону.

–А я вот, например не стал фотографироваться.
– Возразил Хор.

–Ну.
– Бубна пожал плечами.
– Может из архива спецслужб мои ребята эту фотку выудили. Дело в другом - вы за пять минут получили новые паспорта.

–Ладно, спасибо.
– Монгол вышел из кабинета Бубны.

–Не за что. Возвращайся, сталкер.

–Ни за что.
– Откликнулся Монгол.

–Ну, ну.
– Бубна поудобнее уселся в кресло.
– Не зарекайся, радиоактивное мясо.

Он перевёл взгляд на монитор и внимательно прочёл несколько раз пришедшее ему сообщение. Губы барыги тронула улыбка. Такой поворот событий его явно веселил.

Монгол с Хором преодолели основной зал бара, и вышли на улицу. Теперь их жизнь резко менялась.

–Едим домой?
– Спросил Хор.

–Именно.
– Монгол вышел на середину дороги, и остановил старый москвич.
– Куда едешь?

–В Киев.
– Ответил водитель.

–Подвезёшь? Мы заплатим.

Водитель поглядел на незнакомцев, и махнул рукой:

–Залезайте.

Сталкеры сели в машину, и водитель вывернул руль, выезжая за пределы посёлка.

–Вы из зоны?
– Спросил он.

–Оттуда.
– Монгол взглянул назад, и краем глаза заметил, как у ворот бара "ШТИ" остановился армейский джип.

Это искали их. Военных было шестеро. Все они были вооружены штурмовыми винтовками "ЭфЭн".

А вдруг дороги перекрыты? Монгол внезапно почувствовал, что даже здесь, за пределами зоны, он не свободен, а свобода там, за пределами посёлка, но от той свободы его отделяют стволы натовских автоматов.

–И как там погодка?
– Водитель медленно повернул к окраине.

–Ничего. Нормально… для зоны…

Сталкер был прав. На окраине города стоял затянутый тентом КАМАЗ, и дежурило два десятка украинских десантников.

Машина остановилась. Водитель с интересом смотрел на приближающихся к нему солдат.

–Доброй ночи.
– Пробасил широкоплечий вояка с Абаканом наперевес.
– Выйдите, пожалуйста, из машины.

Водитель, как ни чём не бывало, вылез из машины, и с удивлением проговорил:

–А в чём проблема?

Военный не ответил. Он оглядел сидящих на задних сиденьях Монгола и Хора.

–Выйдите, пожалуйста, из машины.
– Повторил он свою дежурную фразу.

Сталкеры покинули машину, и позволили себя обыскать. Их документы были в порядке, и ничего не заподозривший офицер скомандовал своим бойцам пропустить машину. Немного отойдя в сторону, он крикнул вслед водителю:

–Поосторожнее там, товарищ полковник.

Монгол похолодел. Водитель, беззаботно расспрашивавший их с сыном о зоне, оказался военным высокого ранга.

–Расслабься, Монгол.
– Наконец нарушил молчание водитель, когда машина выехала на автостраду.

Где-то впереди пылало зарево ночной перестрелки…

–Расслабься. Сталкер сталкера не выдаст.
– Он улыбнулся, и посмотрел на Монгола.

Никогда сталкер ещё не видел этого спокойного человека средних лет, и от этого Монголу становилось не по себе, как в тех случаях, если что-то внутри тебя подсказывает, что впереди аномалия, а здравый смысл кричит, что всё в порядке.

–Кто ты?
– Сталкер перевёл взгляд с водителя на рулевую колонку.

–Семецкий.
– Ответил водитель, и, похоже, он не шутил.

–Тот самый?
– Переспросил Монгол.

–Ну, если в зоне два Семецких, то конечно нет… Тот самый, Монгол, тот самый.

–Он назвал вас полковником.
– Вмешался в разговор Хор.

–Он сделал то, что я приказал ему сделать.
– Ответил Семецкий.

Машина поравнялась с УАЗом, на котором не так давно пытались скрыться мародёры. Отечественный джип стоял на обочине, уткнувшись бампером в бетонный отбойник. Крыша и левая сторона корпуса были изрешечены крупнокалиберным пулемётом, а из-под днища железного коня вырывались языки пламени. Видимо, далеко уйти мародёрам не удалось.

–Что значит "что я приказал"?

–Призраки зоны умеют пудрить мозги дуболомам с заставы.
– Ответил Семецкий, объезжая лежащие на дороге осколки стекла.

–А сталкерам? Ты можешь запудрить мозги сталкерам?
– Хор, похоже, заинтересовался такой идеей.

–Нет. Пока не обучился.
– Призрак зоны нажал на педаль газа.

–А зачем ты нам помог?
– Монгол внимательно смотрел на водителя.

–Так надо.
– Семецкий остановил машину, и добавил:

–Здесь влияние зоны ослабевает. Мне надо возвращаться. Дальше вы уж сами.