Нарушая правила

Мама с укором смотрит мне в глаза.

— Да как ты можешь?!

— А что нет? — Я знаю, что говорю.

— Ты же меня позоришь! — мама решает зайти с другой стороны.

Не даром она — главный прокурор области.

— Ну извини… — пожимаю плечами.

Не знаю, что ей еще сказать. Подумаешь, штраф за превышение. Ну побухтели вчера с парнями. С кем не бывает?

— Нет, я это уже слышала, — хмурится мама. — По-хорошему ты не понимаешь. Где ключи от машины? — решительно спрашивает она.

— Это же подарок! — напоминаю ей.

— Ну и что? Получишь ее обратно, когда заслужишь. А если не отдашь ключи, я объявлю ее в розыск. Машина-то на мне.

Я закатываю глаза, но не могу не оценить мамину дальновидность.

— Мам, ну, блин, я что пешком ходить должен?

— Будешь ходить пешком, будешь на общественном транспорте кататься, в столовой студенческой питаться будешь, пока не докажешь, что тебе можно верить, что ты ответственный и самостоятельный. Что ты мужчина, в конце концов, а не маленький мальчик!

— Тим, я телефон свой ищу, — в комнату входит девушка, с которой я вчера познакомился.

— Какой телефон? — невинно хлопаю глазами.

Девушка, не обращая внимания на мои слова, осматривает комнату, а я разглядываю ее.

Кажется, Милена. Или Милана. Нет, Милана, была у меня до этого.

Точно, Милена.

А у меня отличный вкус.

Брюнетка. Люблю темненьких (Тейлор исключение). Такая фигуристая, симпатичная и, кстати, полностью одетая. Так что маман зря на меня погнала.

— А-а-а, вспомнила! — произносит девушка, уверенно направляясь ко мне.

Наблюдая за тем, как она подходит к моей кровати, лезет под другую подушку и достает свой айфон, понимаю, что я влип.

— Пока, Тим, — Милена подмигивает мне на прощанье и жестом показывает, что будет ждать звонка.

Ага, мечтай.

— Что это за девушка? — интересуется мама, когда та выходит.

— А я знаю? Она не моя. Чья-то из парней, — продолжаю отмазываться.

Где-то в других комнатах должны спать мои приятели — Фриц и Гошан. И, полагаю, не одни.

— Ну конечно, — мама мне не верит.

— Ма, да я с ней не… Она вообще не в моем вкусе! Мне серьезные девушки нравятся, умные там, скоромные, — я готов сказать, что угодно, лишь бы мать не лишала меня машины.

Да не тут-то было.

— Ключи, Тима, — изогнув бровь, мама берет быка за рога.

— Я понятия не имею, где они, — раздраженно бурчу в ответ.

Не долго думая, мать подходит к креслу, хватает мои черные джоггеры и прощупывает многочисленные карманы.

Ещё пару секунд, и ключи от моей малышки попадают матери в руки.

Насупившись, я демонстративно отворачиваюсь к окну, за которым начинается новый день.

— Скоро у твоего брата день рождения, — голос мамы немного смягчается. — Не забудь, как в прошлом году.

Я закатываю глаза.

— В прошлом году я не забыл, я не успел. Марк в курсе.

— И на счет подарка… Позвони мне, если нужен совет, — говорит мама на полном серьезе.

— Чего?! — возмущенно смотрю на нее. Да за кого она меня держит? За дурачка? За дурачка! — Ма, что-что, а я точно знаю, о чем мечтает одиннадцатилетний пацан, — авторитетно ей заявляю.

— Я о том и говорю. Мы с Владимиром считаем, что подарок должен быть полезным.

Я корчу презрительную гримасу.

С Владимиром…

Терпеть не могу этого нудного стареющего хрена! И что она в нем только нашла?

— Знаешь, что, мам, если вы с Владимиром, — нарочно делаю акцент на имени ее мужа, — решили воспитать не пацана, а ботаника, флаг вам в руки. Только давай, я сам решу, что дарить своему брату?

— Ну хорошо, — нехотя соглашается мать. А после чего добавляет: — Отец заблокировал твою кредитку. Посмотрим, как ты умеешь вести бюджет, — она открывает свою сумку и что-то мне протягивает: — Вот новая карта. Дебетовая.

Я забираю из ее рук кусок пластика и кручу его в руках.

— Сколько там?

— Пятьдесят.

— Сколько-сколько? — ушам своим не верю.

— Пятьдесят тысяч рублей, — отчетливо произносит мама.

— Я умру с голоду.

— Не преувеличивай. В нашей стране минимальный оклад в несколько раз меньше, и ничего люди живут, и семьи кормят.

— Ты меня ненавидишь.

— Ты ошибаешься. Может, я была и не самой показательной матерью, но я много работала и всегда старалась дать тебе все самое лучшее. И где она благодарность?

— Поэтому теперь Марк за меня отдувается? — игнорирую ее попытку пробудить мою совесть.

Мой мелкий братишка — единственный человек, который принимает меня таким, какой я есть. Для него я супер крутой старший брат.

— Он не отдувается, а растет человеком, который знает цену деньгам, — мамин голос сочится недовольством. — Вставай, умывайся, я подвезу тебя до института, — распоряжается она.

— Не надо, — принципиально отказываюсь.

— Ну как знаешь. Я, вообще-то, спешу, — говорит она, загибая рукав белого жакета, и бросает взгляд на свои наручные часы. — Учти, Тима, я даю тебе последний шанс, — снова награждает меня тяжёлым взглядом. — Еще один промах, и я перестаю обеспечивать твою сытую увлекательную жизнь. Папа того же мнения.

Взбешенный тем, что со мной обходятся, как с ребенком, я скребу ногтями щетину на подбородке.

— А он сам мне не может это сказать? Или он, как обычно, слишком занят? — язвлю в ответ. — Какая там уже жена у него по счету?

— Позвони и спроси. Дела твоего отца меня давно не касаются.

Мои отношения с отцом — это отдельная история. Вот уже десять лет он живет в Израиле, и, обычно, мы общались по телефону не чаще, чем пару раз в год. Я звонил ему, чтобы поздравить с днем рождения. Он поздравлял меня и снабжал бабками.

Все было идеально.

А что теперь?

Они с матерью сговорились и решили проучить своего нерадивого отпрыска.

Так непривычно представлять их на одной стороне, ведь все, что я помню о нашей долбанутой семье — их сплошные склоки по любому поводу.

У отца тяжелый характер. У матери — в тысячу раз тяжелее.

Ну и скажите мне, как у этих вечно орущих друг на друга людей мог получиться кто-то другой, а не я?

То-то и оно.